Ponto final
Você é o único capaz de colocar um ponto final no parágrafo da vida onde só anda colocando reticências.
O seu fracasso não é um ponto final, ele é o sopro divino que marca o início da sua reconstrução mais poderosa.
Há pessoas que se rotulam: sou assim e ponto final!
Quem o convenceu de que é assim? De que tem de ser assim?
Quem o persuadiu de que esse seu comportamento é fruto de sua origem? Que está em seu DNA não conseguir o outro respeitar?
Quem o levou a acreditar que é incapaz de amar?
E você está convicto disso, não é?
Você está con... vencido... vencido!
E agora está triste, profundamente triste...
percebeu que foi enganado - no fundo, na superfície, em qualquer lugar de você, percebeu que há um ser amado -
percebeu que só quer amar e ser amado, respeitar e ser respeitado...
Ah! Rótulo é coisa de mercadoria, medicamento, refrigerante.... (o dicionário garante)
...e ponto final!
Nem mil palavras
As vezes o que adiamos hoje pode ficar sem um ponto final amanhã,
O céu é lindo, mas as nuvens são passageiras das paisagens, então tudo muda numa velocidade incrível o tempo todo, porém permanece lindo nas memorias fotográficas,
A tua presença vale mais do que mil palavras, ela não cabe na escrita, o teu peso é maior do que o ouro.
Coloquei um ponto final em tudo que um dia foi uma distração ou que foi um prazer temporário,
Acordei para um jeito melhor de viver, e nele só cabe nós dois, nossos cachorros, a nossa ilha imaginária de lazer e convivência e os dois novos herdeiros que hão de vir.
Não existe ponto final para o Dono dos nossos dias. Salmos 139.16: ...e no teu livro foram escritos todos os meus dias, cada um deles escrito e determinado, quando nem um deles havia ainda.
No Fim do Poema
No fim do poema não há ponto final.
Há uma cadeira vazia na cozinha,
o café esfriando enquanto a tarde decide
se fica ou se vai.
No fim do poema, a rua continua.
O ônibus passa cheio de histórias que não cabem em verso,
o vendedor grita o preço do dia,
e alguém chora baixo no celular
como quem pede desculpa por existir.
No fim do poema, a gente aprende
que nem tudo vira metáfora.
Algumas dores ficam literais demais,
algumas alegrias pequenas demais,
e a vida segue escrevendo em prosa
o que a poesia não deu conta.
No fim do poema, sobra o corpo.
Cansado, insistente, vivo.
Sobra a respiração que falha, mas volta.
Sobra a memória tropeçando em si mesma,
lembrando do que foi
e inventando o que ainda pode ser.
No fim do poema, ninguém aplaude.
A luz não se apaga de repente.
O mundo não entende que aquele verso era despedida.
E tudo bem.
O mundo nunca soube ler direito.
No fim do poema, começa outra coisa.
Talvez não seja bonita,
talvez não rime,
talvez não salve ninguém.
Mas anda.
E enquanto anda,
vai escrevendo.
