Poesias sobre o Chamado de Deus

Se Deus me desse tudo,
seria eu um
conquistador?
Se a vida me desse
tudo, seria eu um
lutador?
Se tu não existisses
seria eu um sonhador?
Se as dificuldades não
existissem, seria eu um
vitorioso?
A beleza é um mero
reflexo do nosso ser
íntimo
As nossas palavras
sombra do q temos cá
dentro
Só aprendi a sonhar,
quando descobri, q é
possível amar.

Se Deus me desse tudo,
seria eu um
conquistador?
Se a vida me desse
tudo, seria eu um
lutador?
Se tu não existisses
seria eu um sonhador?
Se as dificuldades não
me atribulassem, seria eu um
vitorioso?
A beleza é um mero
reflexo do nosso ser
íntimo
As nossas palavras
sombra do q temos cá
dentro
Só aprendi a valorizar, quando perdi
Só aprendi a estimar, quando conquistei
Só aprendi a sonhar,
quando descobri, q é
possível amar.

Se Deus me desse tudo,
seria eu um
conquistador?
Se a vida me desse
tudo, seria eu um
lutador?
Se tu não existisses
seria eu um sonhador?
Se as dificuldades não
me atribulassem, seria eu um
vitorioso?
A beleza é um mero
reflexo do nosso ser
íntimo
As nossas palavras
sombra do q temos cá
dentro
Só aprendi a estimar, quando conquistei
Só aprendi a sonhar,
quando descobri, q é
possível amar.

Músico, não faça música como quem faz uma coisa qualquer com pressa, faça música como Deus construindo uma nova alma, poeta não faça poesia como quem joga na loteria,faça poesia como quem faz o pão nosso de cada dia...
Depois de tudo, os apreciadores da arte, não perguntarão quanto tempo demorou a escultura, a pintura, a poesia e a música... mas sim, quem fez... porque a arte pode demorar cinco minutos, ou uma eternidade, depende do tempo que o artista precisa pra expressar todo conteúdo de sua alma

⁠"Deus teve a primeira ideia do homem. Ninguém, então, melhor que o próprio Criador do homem pode dar a definição de sua criatura".

''A vida é uma prova,onde Deus é professor e nós humanos somos estudantes,nesta prova,que quando morremos vemos nossos boletins escolares,que ora reprovados,e ora aprovados,e esperamos cumprir todas com disciplina ensinada aos mentores e amigos nossos.Boa Sorte a todos nós,e ví com a dor que estava passando,nesta prova como é impoprtante ter um amigo,nossa como sofri,e ainda tenho que passar por esta expiação,até quando não sei,mas tenho certeza que vai dar tudo certo,até outro dia,obrigada a todos.''

Se, deliberadamente, você não vê com gosto o envolver-se pelas “graças” de Deus, está, então, sob a inconteste tendência de ter que inclinar-se ante as desgraçadas tentações de um outro que se põe tão oposto!

As rosas vermelhas representam amor, respeito, alegria, são as ideais para se oferecer a alguém, que esteja apaixonado, pois, as rosas vermelhas trazem, com elas, um certo encantamento...

⁠Eu acredito que a amizade verdadeira pode salvar, curar e resgatar almas perdidas e corações partidos. Ter pessoas que nos apoiam, que lutam, que choram, que riem e sorriem conosco, é o melhor remédio para qualquer tristeza.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...
Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.

Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poeira do chão

O que te dei em carinho
Tu devolveste em traição
O que era um claro caminho
Tornaste desolação
Hoje,tu voltas chorando
Para implorar meu perdão.

O meu perdão nada custa
Falando a palavra justa
Há muito eu te perdoei
E por amar de verdade
Vendo tanta falsidade
No fundo eu te lastimei.
Se é baixo e vil o interesse
O amor bem cedo fenece
É flor que morre em botão.

Não
Não pode alcançar os astros
Quem leva a vida de rastros
Quem é poeira do chão...

POESIA-PLACEBO

Tórrida noite,
Tépido dia:
Certo mesmo é ser fria
A minha poesia.

Longa noite,
Mínimo dia:
A verdade
É ser cega a lâmina da minha poesia.

Gótica noite,
Plácido dia:
A poesia minha não fecunda as tormentas,
Tampouco afaga a brisa.

Cancerígena noite,
Ofídico dia:
Minha poesia não é amplidão e matéria florida,
Muito menos cubículo ou o estadão das partículas.







Dia-noite,
Noite-dia:
É água insossa a minha poesia..
Nem salgada, nem docílima!

Visão de Clarice Lispector

Clarice,
veio de um mistério, partiu para outro.

Ficamos sem saber a essência do mistério.
Ou o mistério não era essencial,
era Clarice viajando nele.

Era Clarice bulindo no fundo mais fundo,
onde a palavra parece encontrar
sua razão de ser, e retratar o homem.

O que Clarice disse, o que Clarice
viveu por nós em forma de história
em forma de sonho de história
em forma de sonho de sonho de história
(no meio havia uma barata
ou um anjo?)
não sabemos repetir nem inventar.
São coisas, são jóias particulares de Clarice
que usamos de empréstimo, ela dona de tudo.

Clarice não foi um lugar-comum,
carteira de identidade, retrato.
De Chirico a pintou? Pois sim.

O mais puro retrato de Clarice
só se pode encontrá-lo atrás da nuvem
que o avião cortou, não se percebe mais.

De Clarice guardamos gestos. Gestos,
tentativas de Clarice sair de Clarice
para ser igual a nós todos
em cortesia, cuidados, providências.
Clarice não saiu, mesmo sorrindo.
Dentro dela
o que havia de salões, escadarias,
tetos fosforescentes, longas estepes,
zimbórios, pontes do Recife em bruma envoltas,
formava um país, o país onde Clarice
vivia, só e ardente, construindo fábulas.

Não podíamos reter Clarice em nosso chão
salpicado de compromissos. Os papéis,
os cumprimentos falavam em agora,
edições, possíveis coquetéis
à beira do abismo.
Levitando acima do abismo Clarice riscava
um sulco rubro e cinza no ar e fascinava.

Fascinava-nos, apenas.
Deixamos para compreendê-la mais tarde.
Mais tarde, um dia... saberemos amar Clarice.

Sinto-me como em sonho
acordardo antes do final
Detesto suspirar pelos cantos
suspirar pelos sonhos
suspirar por você

Destesto a saudade sentida
nas noites mal dormidas
pensando em você

Detesto pensar no que eu poderia ter feito
ou no que eu deveria fazer

Detesto querer você ao meu lado
sem saber como reagir.

Detesto a incerteza sentida
detesto o não saber se sou correspondida
detesto amar sem saber se é amor...

Pesada é a pedra, e a areia também; mas a ira do insensato é mais pesada do que elas ambas.
Provérbios 27 : 03

"A morte cria outras grandezas,
porque a morte não faz iguais - desfaz.
Não nivela - destrói.
Todos deixam de ser,
e ainda assim (suprema ironia),
nem todos deixam de ser a mesma coisa;
uns deixam de ser grandes, - outros, pequenos".

URSINHO

Se você ainda tiver
Aquele ursinho
Que eu te dei
Ele ainda não deve
Ter cansado
De te dizer
Eu te amo
Sempre que você
Olhasse para ele

E se você ainda tiver
Aquele ursinho
É porque você ainda
Pensa em mim
E na minha ausência
É ele que não te deixa
Esquecer o quanto
Eu amo você

Quando você o abraça
Esta abraçando a mim
Quando você o beija
Esta beijando a mim
Quando você chora
É porque ainda me ama
E já não me tem
Perto de te.

ME DEIXE SÓ

A solidão
Não quer me deixar
Insiste em ficar
Tão perto de mim
Solidão me deixe só
O sol já nasceu
Quero acordar
Já pensando
Com quem vou estar
Como será este alguém?
Será que é tudo aquilo
Que eu espero?
Já sou livre pra sonhar
Agora solidão me deixe só
Quero ser livre para amar
Livre de você solidão.

Jaguadarte

Era briluz. As lesmolisas touvas
Roldavam e relviam nos gramilvos.
Estavam mimsicais as pintalouvas,
E os momirratos davam grilvos.

“Foge do Jaguadarte, o que não morre!
Garra que agarra, bocarra que urra!
Foge da ave Felfel, meu filho, e corre
Do frumioso Babassurra!”

Êle arrancou sua espada vorpal
E foi atrás do inimigo do Homundo.
Na árvora Tamtam êle afinal
Parou, um dia, sonilundo.

E enquanto estava em sussustada sesta,
Chegou o Jaguadarte, ôlho de fogo,
Sorrelfiflando através da floresta,
E borbulia um riso louco!

Um, dois! Um, dois! Sua espada mavorta
Vai-vem, vem-vai, para trás, para diante!
Cabeça fere, corta, e, fera morta,
Ei-lo que volta galunfante.

“Pois então tu mataste o Jaguadarte!
Vem aos meus braços, homenino meu!
Oh dia fremular! Bravooh! Bravarte!”
Êle se ria jubileu.

Era briluz. As lesmolisas touvas
Roldavam e relviam nos gramilvos.
Estavam mimsicais as pintalouvas,
E os momirratos davam grilvos.

⁠O coração cada vez bate mais forte
E eu pensando no seu olhar
Pensando em belas palavras
Que são difíceis lhe falar

A oportunidade não faltará
De externar tudo que sinto no meu coração
Mesmo que o tempo seja cruel
Ou que me faça cair no chão

Neste momento queria te ouvir
E em suas palavras filosofar
Pois tu és tão eloquente
Que para sempre queria te escultar

Sem querer ao escrever
Parte do que sentir, externei
Mas isso é simples
Pois para sempre se quiser, te amarei