Poesias de reflexão

⁠meus sentimentos, sei que nesse momento difícil, que essa dor possa se transformar e saudades.

E as lágrimas que possa se tornar boas lembranças.

A cada abraço que possa receber, que seja reconfortante, e cada palavra um gesto sincero que você não está só.

Meus sinceros pêsames, e que seu coração possa encontrar a paz, nesse momento difícil.

Em tempos de guerra!

A bandeira branca se tornou vermelha, pelo sangue carregado por homens, violentos e degenerados.⁠

A guerra gritou pelo ouro e a prata!
Mais foi a vida que se tornou o preço.

Nunca foi a vida que era pouco, mais sim a vontade de gerar a paz.

Fragmentado — Vozes que Ninguém Quer Ouvir



> A verdade dói.
O silêncio também.

Purificação é o grito que ficou preso no peito.

Escrevo para os invisíveis, para os esquecidos, para os que choram em silêncio.

Denúncias falsas dilaceram reputações.
Filhos sem pai, histórias de abandono e de dor.

Mas a brutalidade maior está nos que ferem sem remorso —
os que batem, os que matam, a escória da sociedade.

E ainda assim, os que sobram carregam a luz da resistência.

Esta é a jornada de quem escreve para enfrentar a escuridão.
Esta é Purificação.




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⁠. A Lâmina da Palavra

Fragmentado — A Lâmina da Palavra



> A escrita é uma faca.
Que corta o falso, que expõe o oculto.

Purificação é a lâmina que sangra em cada linha.

Para os que sofreram calados, para os que foram quebrados,
para os que enfrentam o peso da verdade todos os dias.

Não há consolo, não há fuga.
Há apenas o grito que rompe o silêncio.

Contra os covardes que abandonam, contra os monstros que destroem,
contra a segregação que destrói a alma do homem,
há a resistência que escreve, que vive, que resiste.

Este é o começo de Purificação.

⁠Fragmentado — Vozes que Ninguém Quer Ouvir

> A dor masculina não dá ibope.
Homem que chora assusta.
Homem calado incomoda.

Mas a verdade é que tem homem sufocado pelo silêncio.
Pela solidão de ter que aguentar tudo calado.

Alguns foram falsamente acusados.
Outros foram arrancados da vida dos filhos.
Muitos foram ensinados a engolir o choro como se fosse veneno.

E mesmo assim... continuam em pé.

A dor do homem não tem hashtag.
Não tem marcha, não tem multidão.

A dor do homem é invisível, mas real.

Há os que erram, há os que fogem, há os que somem.
Mas há os que lutam todos os dias pra não enlouquecer.

Esta é a voz desses homens.
Não heróis, nem monstros.
Humanos.

Aqui começa uma nova narrativa.
Aqui, você ouve o que ninguém quer escutar.

Fragmentado.
E ainda assim, inteiro.

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📘 3. Fragmentado — A Lâmina da Palavra


> A escrita é minha arma.

Não atira, não explode.
Mas corta.

Corta onde a sociedade esconde o pus.

Corta o discurso pronto que protege monstros e pune inocentes.

Escrevo com cicatrizes, não com tinta.

Não sou poeta da esperança.
Sou cronista da dor.

A cada linha, denuncio o abandono disfarçado de liberdade.
A cada frase, rasgo a hipocrisia que sufoca o homem que sente.

Não defendo covardes.
Quem levanta a mão pra bater em mulher, criança ou velho —
é lixo humano.

Mas também não aceito ser condenado por respirar.

Ninguém mais vai me calar.

Esta é minha voz.
Esta é minha lâmina.

E se incomoda, é porque acertou o nervo exposto.




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⁠📘 4. Fragmentado — O Cansaço de Ser Forte

> Me ensinaram que homem não chora.
Mas nunca me ensinaram o que fazer quando a alma sangra.

Sempre me disseram pra ser forte.
Mas ninguém perguntou o quanto isso me custa.

Ser forte virou obrigação.
Uma prisão com o nome de “exemplo”.

E quando falho, me chamam de fraco.
Quando desabo, dizem que “nem parece homem”.

O homem forte também quebra.
O homem forte também grita por dentro.

Mas o mundo só ouve o barulho do erro.
Nunca o silêncio da dor.

Hoje, eu não escrevo pra parecer firme.
Escrevo porque estou caindo.

Fragmentado.
Mas ainda tentando.

⁠ Escrevo no Escuro, Mas Não em Silêncio

Mesmo com minha visão limitada, minha voz não se cala.

A vida me impôs um silêncio forçado, uma pausa que nunca escolhi. Minha visão debilitada me impede de agir como antes, de subir, pintar ou realizar tarefas físicas.

Mas a dor que não fala explode por dentro — e eu preciso botar isso pra fora.

Escrever, para mim, não é simplesmente sentar e digitar. É uma batalha diária.

Minha visão limitada dificulta a leitura e a escrita. Cada palavra que sai é fruto de muita paciência, esforço e adaptação.

Uso ferramentas tecnológicas para ajudar — leitores de tela que me falam o que está escrito, comandos de voz que transformam minha fala em texto, teclados especiais que me ajudam a não errar —, mas mesmo assim o processo é lento e exaustivo.

Às vezes, a letra demora a sair porque tenho que revisar com cuidado o que foi transcrito, corrigir erros que aparecem, lidar com o cansaço físico e mental.

A sensação é de um combate constante contra o tempo, contra a fadiga, contra a frustração de não poder ver as palavras como antes.

Mas eu persisto. Porque essas palavras são mais que letras — são minha resistência, meu grito silencioso, meu modo de existir.

A escrita não é só trabalho, nem rotina — é luta, é expressão de dor, é cura e sobrevivência.

Enquanto minha visão limita meus passos, minha mente e alma encontram força para criar e resistir.

Que minha história sirva de voz para tantos que lutam calados, porque ser forte nem sempre significa estar bem.

Seguimos, com a alma ferida, mas de pé.

#Resiliência #DorSilenciosa #HomemQueSofre #EscritaQueCura #ForçaInterior

⁠🖤 Pensamento Bolado – de Purificação
"O mundo não mata com tiros.
Mata com silêncio, indiferença e promessas não cumpridas.
E ninguém vai preso por isso."

⁠É, a dor virou livro,
e o silêncio agora tem voz.
Cada linha, uma cicatriz.
Cada página, um grito disfarçado.
Escrevo pra não explodir.
Respiro entre palavras afiadas.
Viver doeu.
Escrever salvou.

⁠A tristeza tem quarto próprio

A tristeza não é passageira.
Ela só muda de quarto dentro da gente.
Às vezes se cala,
mas nunca se vai.
É hóspede eterna do que sobrou em mim.

⁠ Entre viver e sumir

É estranho querer viver
e querer sumir ao mesmo tempo.
Duas vontades opostas
morando na mesma pele.
E eu só observo:
qual das duas vai vencer hoje?

⁠Meu problema nunca foi a falta de amor.
Foi a ausência de um lugar pra existir.
Amaram o que eu parecia ser.
Ninguém ficou quando comecei a doer.

> Tem gente que não muda, só disfarça enquanto precisa de você.

Às vezes, Deus quebra o que a gente achava indestrutível — não pra castigar, mas pra reconstruir melhor.

O orgulho pesa mais que qualquer fardo, mas a gente só percebe quando começa a afundar por

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⁠Eu não temo mais nada. A vida me ensinou a sangrar em silêncio, a chorar sem lágrimas… e a sorrir mesmo depois de morrer por dentro."
— Purificação

> "Não tenho mais medo de nada. A vida me ensinou a chorar por dentro e sorrir por fora — sem lágrima, sem dor, sem ninguém pra notar."
— Purificação

⁠Tem gente que confunde afeto com posse, desejo com respeito, e coragem com grito.
Mas a verdade? A verdade é que quando a máscara cai, o tom muda.
E quem se afasta diante da verdade… nunca esteve pronto pra maturidade.

Eu não sou teu passatempo emocional.
Não sou escudo pra teus traumas, nem lixeira pros teus surtos.
Eu sou homem. E homem não implora por espaço onde já foi desrespeitado.

Você pode continuar jogando indireta, fazendo drama ou bloqueando.
Mas no fim, o silêncio que eu deixo fala mais do que qualquer grito que você já deu.

Aqui não tem raiva. Tem consciência.
E uma vez que eu entendo quem você é...
Eu deixo de ser quem aceita."**

— Purificação

⁠Eu segui seu conselho.

No meio da minha dor, quando a cabeça era um labirinto e o peito só sabia gritar em silêncio, eu escrevi.

Mas o que saiu de mim não foi autoajuda. Foi autoexposição. Foi verdade crua. Foi carne rasgada em verso.

Lancei seis livros que não prometem cura — só companhia no caos. E três infantis, porque até a infância às vezes precisa de abrigo.

Então, obrigado por me empurrar pra dentro da escrita.

Não virei guru. Virei espelho rachado.

E hoje, as palavras que eu sangro servem pra quem também já cansou de ouvir que “vai passar” sem saber quando.

✍️ “Nem todo recomeço é uma vitória. Às vezes é só o que restou.”

Por Purificação

> Aos 25, eu sonhava em vencer.
Aos 37, a vida me derrubou — com a depressão que me engoliu, com o acidente que mudou tudo, com a perda da visão que apagou parte do mundo que eu conhecia.
Aos 39, eu já não sabia se queria continuar.

Não importa quando você começou.
Ou se começou.

Tem gente que nasce quebrada.
Tem gente que só aprende a respirar depois de morrer por dentro.

Eu vi pessoas que “começaram tarde” vivendo com mais coragem do que quem correu a vida inteira com medo de parar.

A verdade é que a vida não tem cronograma.
Ela não avisa quando vai tirar seu chão — a saúde, a visão, a esperança.
E quando tira… ela te obriga a reaprender a andar com os pedaços que sobraram.

Ela só quer que você continue.
Mesmo que seja no escuro.
Mesmo que tropece em tudo.
Mesmo que o caminho te quebre mais do que te leve.

E se não conseguir, tudo bem.

Porque nem todo mundo veio pra vencer.
Alguns vieram só pra mostrar que ainda dói.
Que ainda existe silêncio demais onde deveria ter escuta.

Talvez você não tenha falhado.
Talvez a vida só tenha te obrigado a acordar.

Porque viver, às vezes, é isso:
uma tentativa diária de continuar, mesmo sem saber pra quê.

E isso já é mais do que muitos conseguem.



— Purificação

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⁠🖋️ TEXTO REFLEXIVO

“Quem só te enxerga depois da mudança, nunca te viu de verdade.”

> Quando eu tava no chão, ninguém me elogiou.
Quando a dor me apagava por dentro, ninguém disse “você tá bonito”.

Mas agora que cicatriz virou músculo, que lágrima virou foco, que a dor virou livro...
Agora aparece elogio de onde antes só tinha silêncio.

Tem gente que só enxerga quando a alma já sangrou tudo o que tinha pra sangrar.
Quando a gente já morreu por dentro e ressuscitou sozinho.

E sabe o que é pior?
Não é o elogio.
É o atraso.

Porque quem só aparece depois que a luz acende…
Nunca esteve disposto a ficar quando tudo era escuro.

E eu não preciso de aplauso agora.
Precisei de presença antes.

Agora, quem me olha, vai ter que aguentar a profundidade que carrego.

Porque eu não sou bonito.
Eu sou sobrevivente.

E isso assusta.



— Purificação


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