Poesias de Luis de Camoes Liberdade

Ah, o capitalismo....

Capitalismo, onde está a tua graça?
Ser tratado como número já é uma desgraça.
Capitalismo, onde está a tua graça?
Esperei tua riqueza, mas logo vi tua trapaça.

Diga-me capitalismo, onde está a tua graça?
No consumo exagerado ou na mascara que te disfarça?
Onde capitalismo? Onde está a tua graça?
Está no cheiro do dinheiro ou na mentira que nos passa?

VAGANDO

Como é difícil andar sem caminho,
Sem nenhuma direção e instrução.
Ser um nada no meio do tudo,
E ver o tudo sem ser nada.

É difícil saber andar
Quando não há quem te guiar.
Aqui vivo eu, apenas sonhando,
Pra no amanhã ir me realizando.

Hoje, porém, nem sei quem sou,
Não sei onde estou nem aonde vou.
Apenas deixo o tempo me levar,
Como um pássaro no céu a flutuar.

Tento descobrir algum sentimento,
Más nem sei o que sinto por dentro.
Ainda se tivesse o amor pra sonhar,
Mais até isso hoje ha de me faltar.

Busco algo para ter,
Procuro hoje alguém ser,
Por isso hoje vivo o presente,
Para amanhã, talvez, ser contente.

Oito dias sem você.

Oito dias sem você é estar na luz do sol e não sentir o calor,
Estar embriagado de paixão e não dar amor,
É padecer sob a noite e a escuridão,
Pular de uma aeronave sem um paraquedas nas mãos.

Oito dias sem você é estar à beira da morte, sem respiração,
Tentar sentir o pulsar, mas ter parado o coração,
É chorar pela saudade e rir por desespero,
Sentir falta de tudo, comer comida sem tempero.

Oito dias sem você é agonizar com um sapato apertado,
Sentir tocarem o interior do umbigo e ficar desesperado,
É notar que a minha vida está ausente,
Não ter por perto meu mais valioso presente.

Oito dias sem você é estar preso em um oceano de aflição,
Ver uma lança afiada transpassando o coração,
É metade de mim que aqui não está,
Minha melhor metade que de saudade vai de me matar.

Oito dias sem você é ser criança e não rir,
Ter vida mansa, mas não ter alegria que outrora estava aqui,
É estar de regata no centro polar,
Sentir a falta de força, o cheiro de morte e não dizimar.

Oito dias sem você é musica sem instrumento,
Amar sem sentimento,
É choro sem lágrimas, tempo que não passa,
Ausência que dói, brinde sem taça.

Oito dias sem você é dança sem movimento,
História sem fatos, filosofia sem pensamentos,
É corpo sem vida e vida sem alma,
Sorriso sem dentes, teatro sem palmas.

Oito dias sem você é saudade que não tem fim,
Poema falando sobre meu amor que está longe de mim,
É existir no nada, sem céu, sem chão,
Tentar viver sem as carícias que dão vida ao meu coração.

Cansado.

Estou cansado do trânsito, do dinheiro,
Do trabalho e do descanso.
Estou cansado do dormir e acordar,
Do ato de crescer, da finalidade de estudar.

Estou cansado da fumaça, do cigarro,
Do por do sol, do céu nublado,
Do viver e do existir sem causas exatas,
Cansado de não saber o que tenho ou quem sou.

Estou cansado de ser polido, educado,
De ser grosso e estúpido e fazer descaso.
Cansado dos casos e acasos,
Do à vista e do à prazo.

Estou cansado do consumo sem necessidade,
Do comprar por status, para ter conceito.
Cansado de pensar que riqueza define ego,
De não saber o que é um ego ou o que é meu ego.

Estou cansado do tudo industrializado,
Do anel da ciranda que foi quebrado.
Cansado da era da poluição,
Da política e da corrupção.

Cansado do ralar para ter,
Do papo furado de que todo esforço terá reconhecimento (que reconhecimento?).
Cansado do mais e menos,
Das oscilações da vida.

Estou cansado dos impostos pela terra,
Pela água, pelo ar, pelo sol e pela guerra.
Casado de voltar no ontem ou de esperar o amanhã,
Fingindo que não existe um presente entre os dois.

Estou cansado do emprego mal reconhecido,
Do trabalho escravo de um escravo abolido.
Cansado do julgamento que não tem sentido,
De ser acusado e inocentado por um povo sem olhos e ouvidos.

Estou cansado de ser quem querem que eu seja (como se não pudesse ser eu mesmo),
De chorar por seres que não mereçam (há meia dúzia de bons, talvez uma dúzia).
Cansei de escrever a tristeza, a melancolia e o cansaço no poema,
Por isso, ainda que cansado, farei da vida a utopia de um romance no cinema.

Trevas e Luz.

São frases incertas, solitárias, desertas.
São pecados banais, erros captais,
Pedaços de mim, ou de alguém mais.

Canção que toca e não se ouve,
Lágrima que escorre e não cai,
Gosto de choro, é choro de pranto,
É vida, é morte, é alegria e espanto.

Gosto que adoça, e logo amarga,
Mel, fel, céu azul em noite nublada,
É tudo, é nada, é manhã e madrugada.

Quem passa é o vento, causando tormento,
Com sopro choroso de caus tenebroso.
O medo, invejoso, um frio calculoso, querendo reinar,
Mas enquanto houver vida, haverá esperança buscando ganhar.

Bom dia pra você que é Feliz!
Você que não é feliz, é um bom dia pra correr atrás daquilo que te fará bem.
Bom dia pra você que ama!
Você que não ama, ame como se não houvesse amanhã!
Bom dia pra você que crê em Deus!
Você que não crê, saiba que ele é o caminho, a verdade e a vida!
Bom dia pra você que alimenta sonhos e esperanças!
Você que não alimenta, pense que todos aqueles que alcançaram um dia sonharam!

São momentos asfixiantes, oscilantes, capazes de inundar a nossa consciência lógica, duvidar da realidade,momentos em que nos sentimos de certa forma impossibilitados e sem coordenação de conseguirmos expressar a nossa sensação de aprisionamento interior, surge a vontade de gritar com a esperança de obter solução de tamanhas injustificáveis interrogações, que já nos parecem fantasmas cerebrais.

Brisas surgem ao redor, mas são incapazes de retirar a sensação de apneia constante, ora parecemos estar perante aos últimos suspiros de explosão e conseguimos observar interiormente os gemidos de exaustão da nossa linha cardiograma.

Mas a realidade é possivelmente um sentimento cujo a resposta está na incapacidade de adquirirmos à habilidade de perceberemos comportamentos ainda não aprendidos...

Dúvidas, falta de expressões e palavras capazes de explicar o que realmente sentimos tomam conta das nossas janelas interiores, e aos poucos aniquilam a nossa paz interior...

Mas no finalzinho, é apenas uma passagem... É apenas um ciclo.... É apenas um momento que se encaixou na órbita incompreendida da compreensão.

Olhe para horizonte, pense nas coisas positivas, pense em si como pessoa, transborde auto-domínio emocional...

E No finalzinho... É apenas um ciclo passageiro.


Ivan costa

Qualquer descrição seria pobre para tentar transmitir tamanha paz, lugares ainda vivos de sementes ora novas que exibem a sua maturidade em grandes envergaduras esverdeadas e braços fortes vividos algemados por folhas carregadas de luz...
Impossível interrogar a natureza... E se o fizermos não teríamos uma resposta, apenas olhe e viva o momento...

VAI SER SÓ ZUEIRA

Não sei mais o que Eu vou fazer
Se Dia e noite eu penso em você
E A consequência disso tudo
Eu Passo a noite imaginado coisas
Eu ouço a sua voz dentro do meu ouvido
Não sei que aconteceu que você me deixou
Mais não pense que estou triste eu vou te falar
Como vai ser daqui pra frente

Vai ser só zueira Uísque e Chandon
No paredão toca meu som
Mulher tirando a roupa e eu aqui rindo de tu
Nem venha me dizer que se arrependeu

Vai ser só zueira Uísque e Chandon
No paredão toca meu som
Você estava louca quando me deixou
Pois agora tenho outra no seu lugar (bis)

Compositores
Antonio Luís e Licinho Melo
06/08/2015

Vemos rostos tristes nos nosocómios, rostos que falam.De roupas brancas passam de um lado para o outro, tensão pelo espaço percorre nas veias dos que aguardam respostas, alivio daqueles que saíem com sorrisos despreocupados pelas deliberações positivas abandonando a cavidade bocal daqueles que indagaram o vermelho decorrente das veias azuladas a olho nú...
Anjos de branco percorrem corredores, anjos de branco do juramento da precisão e da dedicação...

É janeiro em Angola...

Sentado em horário laboral em pausa de recreio, hora de deitar o espírito excitado do decorrer do dia, é hora de o acalmar...
Acalma-te tensão, deixa-te levar, reativa-te, deixa-te levantar...

Verifico ao longe desvanecendo uma corrente quilométrica sem fim separando o azulado profundo do azulado brilhante claro, o brilho reflexo do sol criando um manto de sonho... Sonhos claros, Sonhos de tamanha imensidão, um brilho penetrante que os próprios olhos oscilam e se ajoelham a sua grande amplitude...

São sonhos de um filho que a mãe natureza cria...

São sonhos e é janeiro em Angola... no dez + nove eu vejo o Azul profundo.

A Geração ventania.

Ventos que balanceiam as folhas, ventos que balancearam arbustos, ventos que ainda balanceiam.

Ventos diferentes são dos que falo, falo dos ventos que circulam entre as fendas separadoras das células cerebrais que invadem de forma contínua e intolerante, ventos repletos de expectativas, ventos repletos de ilusões.

Ventos bondosos, ventos carregados de inteligência e de previsões.

Ventania da nova geração...

Ventania da nova geração que invade em diferentes departamentos da flora Juvenal, são deles que falo.

Numa sociedade onde a gestão psicológica tem o papel fundamental para a sobrevivência dos corpos em vida.

Geração de tempestade, geração de impaciência, geração de relâmpagos, geração ventania...

Ventania que acha que desejos são direitos, e que educação está em livros de história... E virtualidade é realidade...

Ventanias que parecem adultos em férias, fazem de tudo, melhores hotéis, melhores bebidas, com a única pequena diferença de que não suam pelos gastos...

Aonde o caixa eletrônico é apenas uma máquina de recolha de dinheiro, onde a ventania manipula o cartão, desliza-o com convicção e atitude, com hierarquia e ela expulsa notas. Mas os bastidores a ventania muitas vezes não sabe...

Oh! Saudades...

Saudades dos tempos em que os vizinhos educavam, os tios beijávamos, aos adultos ajudávamos, a louça lavávamos e o Baleizão nos deliciávamos, a cabeça baixávamos, e ao respeito velávamos...

Ho!! Geração ventania... Que que se deixou criar achando que tudo é "NORMAL".

Pior que o melhor de dois
Melhor do que sofrer depois
Se é isso que me tem ao certo
A moça de sorriso aberto
Ingênua de vestido assusta
Afasta-me do ego imposto
Ouvinte claro, brilho no rosto
Abandonada por falta de gosto

Agora sei não mais reclama
Pois dores são incapazes
E pobres desses rapazes
Que tentam lhe fazer feliz

Escolha feita, inconsciente
De coração não mais roubado
Homem feliz, mulher carente
A linda rosa perdeu pro cravo

Pior que o melhor de dois
Melhor do que sofrer depois
Se é isso que me tem o certo
A moça de sorriso aberto
Ingênua de vestido assusta
Afasta-me do ego imposto
Ouvinte claro, brilho no rosto
Abandonada por falta de gosto

Agora sei não mais reclama
Pois dores são incapazes
E pobres desses rapazes
Que tentam lhe fazer feliz

Escolha feita, inconsciente
De coração não mais roubado
Homem feliz, mulher carente
A linda rosa perdeu pro cravo

Homem feliz, mulher carente
A linda rosa perdeu pro cravo

Teus olhos são minha paz
que traz-me a te olhar
seu sorriso é meu encanto
que hipnotiza-me a te observar

Seu abraço é conforto e
jamais quero lhe soltar
sua voz é serena canção do amar

sorrisos vem de mim bobalhado
apaixonado, felicidade vem de nós quando estou ao seu lado

Tu é real?
Tua presença me faz bem
faz com que eu venha a refletir se realmente é possível existir um ser tão incrível assim.

Você desperta meu medo de perder
desperta desejos que jamais pensei ter, tão incrível... Promete pra mim que não vai zarpar quando eu acordar?

Sabe aquele pessoa que escuta teus problemas, te aconselha, que já ouviu você falar mil vezes das mesmas coisas?

Então, ELA também tem problemas. Quando ELA dizer que esta bem, desconfie, pois ELA te ama ao ponto de colocar seus problemas acima dos dela, apenas para lhe ver voltar a sorrir.

Este teu jeito de menina com cabeça de mulher simplesmente me fascina, uma mistura entre a perfeição e a felicidade, tão rara, tão bela, encanta a cada passo transformando o mundo em passarela.


Tenho certeza que as mais belas canções usaram você como inspiração, que o sol nasce para admirar-te e o céu se abre para os anjos pintarem de Deus sua mais bela criação.

Os mais belos livros foram escritos a lágrimas
As mais belas músicas de um coração partido
As mais lindas histórias não tiveram final feliz
O melhor dia de sua vida deixou cicatriz

Tudo feito com sentimento nos marca ou mata, a certeza é, quem sente de sofrer jamais escapa.

A madrugada nos surra em nossa mente, nos culpa por erros, nos faz se sentir culpados, logo em lágrimas fazemos promessas de mudar

Ao acordarmos vivemos o dia, e cometemos os mesmos erros que nos causam insônia. Errar se tornou um vício e mudar um desafio.

A intenção da sociedade é te moldar, mas quem eles são? Meros seres que avaliam por avaliação, sem nenhuma opinião
própria.

Pense por si, pergunte o motivo de tudo, duvide de todos, questione tudo e a todos em sua volta, faça o que deseja, não o que eles desejam.