Poesias de amor
O ciúmes não é prova de amor, já que amor não precisa de provas que provem o que não deveria ser questionado
Se não conseguires visualizar o amor perto de você é por que ainda esta lhe faltando amor. Ame, e o enxergaras.
"O amor não chega como alguém que bate a sua porta. Quando você percebe, ele já está dentro, sem mesmo ter batido"
Por favor, uma dose de amor, sem água e sem gelo. E não me diga o valor até que eu termine de bebê-lo.
Eu e a minha chata mania de acreditar que em cada amor tudo vai ser diferente, que dessa vez daria certo, que finalmente eu iria me livrar dos caras chatos. Mas não tem nada disso. Continuo me ferrando, iludindo, chorando sozinha. E o pior de tudo, ainda continuo achando que o amor existe.
E agora? Vou sair culpando o mundo pelo meu mal humor, pela minha falta de amor. Mas quer saber? Não ligo. Mesmo que a solidão me lembra que eu preciso de um amor, que eu preciso agora ser feliz, eu não me importo
“No final de toda história triste de amor, o tempo sempre se encarregará de provar quem teve razão absoluta na trama, em que se passaram os acontecimentos fulminantes dessa triste tragédia amorosa.”
O que o tempo não cura?Ele cura tudo! Faz até o nosso maior amor,tornar-se o homem mais medíocre do mundo.
O amor tem que valer à pena. Mas, às vezes, não vale. Mesmo assim, pode ser que ele fale mais forte que você. Tome fôlego, grite acima dele. Caía fora!
Penso que o fim do amor não é triste. Se você deixou de amar alguém é porque não era para ser. E isto se torna um alívio. Não precisa mais se dedicar ao que não ia render. É a sequência natural do início e fim. O amor nasceu e morreu como devia e isso é indolor. Acho que toda dor, tristeza e desespero se encontram no fim da paixão. Você ainda ama com todas as suas forças. Você, mesmo sem querer, ainda deposita todos os grandes sonhos da sua vida. Mas você não sente mais prazer nisto. Porque a pessoa que você ama não te mantém mais apaixonada. A pessoa que você ama conseguiu permitir que você se cansasse e não tivesse mais forças para lutar. E isto sim é decepcionante. Se entregar de bandeja nas mãos de alguém e ver que esta pessoa teve a capacidade de te deixar escorrer pelos dedos. Porque quando você se cansa, quando não há mais prazer naquela luta diária, quando você não tem mais aquela paixão para te alimentar e manter forte... Qual sentido ainda há? Ah, que desperdício de sentimentos. Que pecado. O amor vive. Mas você já está morto por dentro. Fim. Triste.
Quem disser que amor se resume a carinho, vontade de estar perto, cuidar e nunca ver seu amado sofrer, não sabe o que é amor. Todas essas opiniões anteriormente citadas não são as causas, e sim as conseqüências.
No amor a mentira e feito gasolina em uma fogueira, aumenta o fogo absurdamente, mas acaba muito rápido e então o frio é de doer.
O amor é como o vinho, saudavel, saboroso e prazeroso, faz com que se sinta bem, já em demasia dá uma dor de cabeça!
Porque o sol é luz que brilha e esquenta o nosso corpo, e o amor é inspiração, sentimento puro que invade nossos corações esquentando a nossa alma.
Não posso chorar para sempre por culpa de um amor mal resolvido. Não posso querer parar de viver só porque de vez em quando, me sinto uma fracassada. Não posso ignorar o fato que tenho um longo caminho a seguir. Sentirei saudade desse amor aglomerado dentro de mim. Sentirei saudade do modo que te via e que ninguém mais conseguia – Ninguém chegou a esse ponto de loucura por você, não é menino? – Aos poucos fui percebendo que você é apenas um menino imaturo que está crescendo e por isso, resolveu me abandonar.
Olhar intenso, foda-se o mundo, foda-se as ideologias do amor verdadeiro. E quando dei por mim, estava com sabe-se lá quem. Parece que a menina santinha e inocente já não é tão mais inocente. Parece que a sofredora se tornou a causadora de todo sofrimento.
Nosso amor se tornou apenas meu. Me vi sozinha, sem ter ninguém para amar novamente e também não quero isso. Estou bem sozinha, creio nisso. Seria bom se você estivesse ainda comigo mas como preferiu seguir um caminho tão oposto do meu que acho melhor me calar novamente.
Quando uma história de amor não é escrita a quatro mãos, o próprio enredo diz que amor não correspondido é amor não merecido. É amor que não merece verso, nem poesia. E, às vezes, a vida grita, mas não ouvimos o seu som esclarecedor, porque ainda estamos fora de sintonia. E uma história sem sinergia deixa de ser um verso de amor para se transformar na palavra perdida no meio do caos.
Seu amor me fez voltar no tempo, ser criança, ser boba. Mas a realidade era outra, fui infantil a ponto de te sufocar, fui boba a ponto de te deixar ir e fui imbecil a ponto de deixar seu amor escorrer entre meus dedos..
