Poesias Apaixonadas

“E é assim mesmo, quanto quero chorar eu choro, quando quero beber eu bebo, quando quero você…bom, ai eu choro e bebo.”

“Mas você sabe muito bem que não tenho talento nenhum pra ser escritor…então por favor ajude a escrever minha história.”

É ela, tem que ser ela. Mas já foram tantas, como pode ter certeza? Não tenho, mas olha só o jeito que ela sorri.

"Só acho engraçado agora você vir me falar de amor…logo você que ficava brava com minhas declarações em público.”

Não sei, por mim a gente passava tudo a limpo já...mas cara, como chegar nela e pedir pra parar de apenas rascunhar meu coração?

Desconfio que Adão estava sentado ao lado de uma colmeia, e quando Deus retirou sua costela para fazer Eva, desastrosamente à lambuzou com mel.

Acordei, abri a janela...o dia está tão lindo. Acho que agora sei que você sente toda vez que se olha no espelho.

Não a culpo por não querer ficar, eu também não ficaria...alguém passou antes e bagunçou demais meu coração, por isso que quando conheço alguém vou logo pedindo desculpas.

A verdade é que passei a noite inteira na festa bebendo seu perfume, me embriaguei tanto de você que não consigo mais segurar, preciso vomitar todo esse sentimento.

O sinônimo não passa de uma utopia, assim como a matéria que só finge não ser energia, é tão nobre e grotesco, derrama-se no vinho que jaz o transparente da alma, é o estranho que traz a saudade de uma canção jamais despertada, mas como é belo, singelo, subalterno, eterno. Zanga-se com o adejar das árvores, que nas folhas mais altivas tem o respirar do tempo memorial da masmorra incorpórea denominada céu, que em marchas brandas e bucólicas é o responsável pelo abrolhar das nuvens, cujo pranto derrama-se nos humanos a banhar a mais sórdida alma. Há como negar tão majestosa efígie?

A verdade é que é aos poucos que a gente vai descobrindo o que realmente quer. Eu por exemplo já quis muito um beijo dela, mas depois vi que não era bem o que eu queria. Queria mesmo era namorar com ela, mas aí achei que isso era pouco então quis desesperadamente me casar com ela. Mas sei lá, ainda existia um vazio, então percebi que mais que querer eu desejava ter filhos com ela. Mas hoje...hoje eu só quero envelhecer juntinho com ela.

Por mim tudo bem você acordar e seu primeiro pensamento do dia for: Com que roupa meu sapato novo combina? Só por favor, depois vire pro lado abra um sorriso daqueles de canto da boca no meio de um suspiro e pense qualquer bobagem sobre mim.

E mais uma vez a chuva vem bater na minha janela, como se estivesse trazendo um recado dela, dizendo lembra? E eu digo: É claro que lembro, ontem mesmo a luz do sol entrou e me fez esta mesma pergunta.

A verdade é que a maioria das paixões são bandidas mesmo, elas vem pra machucar a não ser quando vira amor, o amor é uma espécie de dominador de mentes que consegue nos fazer refém de nós mesmos.

E aqui estou eu de novo, descontando toda minha raiva escrevendo qualquer coisa melancólica sobre amor, abstraindo dos meus sentimentos toda frustração que me fez passar outra vez. Mas tem que ser assim mesmo, devaneio meu pensar que olhando em seus olhos vou conseguir falar todas essas coisas sem fraquejar.

Não sou muito fã da sexta-feira, gosto muito mais da segunda...na sexta ela vem, arruma motivo e termina comigo, precisa de um tempo pra curtir com os amigos. Mas na segunda ela volta, diz que me ama e quer passar o resto da vida ao meu lado...eu aproveito e sempre tento fazer com que sejam os melhores últimos cinco dias de sua vida.

As vezes é difícil aceitar, buscamos alguma razão, algum motivo, um porque...algo que não existe, elas simplesmente viram as costas e vão embora.

Esta noite me deitei,virei pro lado, e como de costume abracei a solidão, e meio sem jeito falei que ela teria que ir embora pela manhã, pois entendi que estar longe não significa estar só, e assim como meus pensamentos meu coração também estava em outro lugar.

Cansei de dizer à ela o quanto ela é linda, tentativas em vão...um dia resolvi escrever no espelho dela "Você é linda", na verdade nossa opinião não conta muito...mas o espelho não mente, certo?

A arte de escrever, a mais bela expressão do mundo intelectual, espiritual, é composta por uma mente em chama ardente apaixonada por mudanças que construa uma vida melhor...