Poesia
São essas lascas de felicidade momentânea que me fazem continuar lutando incessantemente dentro desse cisquinho que chamam de "vida".
firmava os pés no chão enquanto varria, mecanicamente, os cacos de vidro. era a primeira vez que não se arrependia dos gritos, do murro na porta, de mais um copo atirado contra a parede. estava sozinha, reconhecendo suas frustrações, a parcela de si não compartilhada, e já não lhe importava o lado de fora – algo haveria de se perder, sempre, no vácuo entre duas mãos sobrepostas. em minutos, um vizinho solidário invadiria sua sala e, com tiques de pardal, exploraria cada canto, procurando marcas da Louca, até finalmente perguntar tudo bem? e ela responder, sorrindo, que sim.
Me chama pra tomar um vinho, um café, uma cerveja. Tequila, vodca, cachaça, tanto faz. Me liga pra dizer oi, pra saber como foi o dia, pra ouvir minha voz. Me olha de rabo de olho, me encara, me come os olhos. Diz alguma coisa, sussurra meu nome, grita. Me fala dos seus sonhos, dos medos, das brigas. Se abre pra mim. Me manda uma mensagem, um áudio comprido, uma foto. Me escreve uma poesia, um texto, uma frase. Um ponto, ainda que seja final. Ri, sorri, gargalha. Pode chorar também. Me mostra sua música preferida, aquela série, o último filme que você viu. Me leva pra comer uma coxinha, uma dogão, um Bigmac. Eu topo. Pega na minha mão, toca meu rosto, passeia por mim. Beija minha testa, minha boca, meu eu. Me toma pra ti, me rende, me leva contigo. Faz qualquer coisa, só não some assim.
Acho que você vai ser sempre só aquele pequeno raio de sol que entra pelas cortinhas, quase nu, bem quente de manhã.
Se preciso pensar: desenho, se quero lembrar: ouço músicas, se tenho saudades: faço uso daquelas memórias que te pedi...Cada um com seus mecanismos para se sentir bem. A propósito você não me faz sentir bem, és meu bem!
Verbo é ação, conjugue-se do presente, projeta-se ao futuro...Saudade não é verbo, mas faz loucuras com o passado nas palavras, pensamentos e imaginação.
Após esse vão, esse vazio, esse silêncio, esse hiato, surge o início do que parece ser uma sílaba - após tempos de hífen-
Classificamos os livros para vendê-los. Há pessoas que precisam saber se estão lendo um romance ou contos. Eu não. Nunca me interessei por gêneros. Para mim, um romance não tem mais valor que um ensaio ou poema.
Teu sorriso é meigo e encantador, existe delicadeza em cada detalhe seu, a beleza que há nas flores posso encontrar em seu olhar, sua voz é suave e linda como música é capaz de acalmar...
Ele não é mais um poeta. Perdeu para sempre o sentimento do sublime, que, embora soe envelhecido, é o combustível necessário para escrever poesia.
O arrependimento te leva ao sucesso, a falta dele te conduz ao fracasso. Para ter certeza, é só lembrar como Saul e Davi terminou sua história, um é lembrado por desobedecer a Deus, e outro por ser segundo o seu coração.
Sinto que não pertenço à esse século, não nasci nesse mundo frenético em que tudo é agora,o tempo não espera ao contrário,me devora.
Quando falhamos, o diabo gosta de nos lembrar dos nossos fracassos. Entretanto, ao adorarmos a Deus, lembramos ele do seu maior fracasso no Paraíso.
"Nunca queira ser o fruto da paixão de alguém que saiba escrever mais de três ou quatro frases de forma ritmada e no estilo erudito! Pois se não será uma forma eterna e que nunca acabará, já que mesmo depois da morte física você continuará tendo seu nome e formas marcadas em versos na parede de um banheiro público ou em um livro com 200 mil exemplares!"
Um homem vil começa a se tornar invencível, quando pára de ostentar sua força e começa a reconhecer suas fraquezas.
O silencio é um dos melhores amigos dos poetas, pois nele conseguimos ler o que as palavras não dizem.
A crença ou fé não deixa de ser uma abstração da realidade. A falta delas, talvez seja um realismo absoluto, mas torna a vida sem sentido. É uma música sem melodia, sem poesia.
Meu elemento é água. Desejei e um oceano e na terra surgiu. Mas quando precisei e desejei forte um buraco de fogo. Na terra se abriu e lava quente de lá saiu.
