Poemas Vinicius de Moraes Mulher Aries

Não importa. Mais cedo ou mais tarde você sentirá uma angústia de tarde de domingo em plena manhã de sexta-feira. Mais cedo ou mais tarde você sentará num banco de praça e achará a vida triste como uma música do Roberto Carlos tocando no rádio de pilha de uma dona de casa traída. São angústias. Angústias que poetas passam horas tentando decodificar. Angustias que romancistas passam décadas procurando respostas escrevendo livros com mais de 500 páginas.

A literatura é o único instrumento que teletransporta pessoas que não querem voltar para o peito de alguém adoecido de saudade.

Literatura é só uma tentativa de tapar o buraco - o abismo - cavado no peito das pessoas. O escritor é o pedreiro que faz a reforma da casa.

Olhe bem fundo nos olhos de uma poetisa
e veja um parquinho lotado de crianças albinas.

CHEGA!!!
Tenho a maldita mania de apegar-me rápido de mais as pessoas, nas quais espero todos os tratamentos da mesma forma. Dói; seria tão mais fácil se chegasse e "batesse a real", tenho uma alma na qual carrego todos os meus sentimentos, sabe, não sou do tipo que desiste fácil mas confesso que já cansei de muita coisa, sou jovem, ainda tenho muito o que viver, porém tudo vai continuar guardado dentro de mim, se for o caso de não querer mais falar comigo, esclareça! Pois como já falaram : "MELHOR A DOR DA VERDADE QUE O RISO DA FALSIDADE".

Viver é estar de passagem, o que hoje está aqui talvez não esteja mais amanhã... haja equilíbrio para não cair no meio de tanta transitoriedade!

Tudo dorme menos rancor de poeta desprezado por editoras e putas. Fico longe de caras do tipo. São tumores querendo enegrecer pulmão alheio.

Depois de um tempo você percebe que escrever é abraçar a si mesmo. Literatura é remédio para solidão.

Eu já fui aquele cara que comprava vinte fichas e falava “eu te amo” no orelhão.

O primeiro mandamento do leitor é saber identificar um mercenário de um escritor.

Poesia para outros é poesia de beira de estrada. Você escreve poesia para outros, mas dentro de ti nunca vingou um verso íntimo.

Você passa a madrugada pensando em alguém que mora longe, mas você acredita que ela também pensa em você no frio que faz dentro da saudade.

Você não pode passar o resto da vida lutando contra a solidão fazendo literatura. Uma hora você perde feio e vira pulseirinha de identificação de hospício.

Vida, essa eterna luta para que seus sonhos não amanheçam boiando no Rio Tietê.

Você escreve coisas lindas para melhorar o domingo, mas o domingo é uma azia incurável.

Não adianta fugir. A literatura é um beco sem saída e o silêncio escreve por você.

Escrever no caos é fácil. Quero ver escrever na ordem, na apatia e no silêncio do mundo.

Combato o silêncio mortífero que ela deixou na casa escrevendo poesia numa folha de papel almaço.

A lembrança do seu lindo sorriso faz parte do meu arquivo pessoal de fracassos e constrangimentos.

(...) Pois o tempo voa e a vida continua; e cabe a cada um de nós aproveitarmos cada segundo que depois será apenas mais um perdido na desordem de uma mente ordenada.