Poemas sobre Si Mesmo

⁠”Grandes ideias não nasceram de longas viagens, mas de mentes que, mesmo isoladas, ampliaram os horizontes da humanidade.”

⁠“A verdadeira força está em reconhecer a própria relevância mesmo quando se é preterido na ordem das urgências.”

⁠“O lucro guiava tudo, mesmo que à custa da vida. Agora, começa a fazer sentido perguntar: vale a pena?”

“⁠Às vezes me mantenho de fora, mesmo querendo entrar. Está frio, e por mais que eu deseje me aquecer, o frio não passa. Sinto tristeza, mesmo querendo me alegrar. Há momentos em que me sinto morto por dentro, mesmo desejando reviver. E, no meio disso tudo, me pergunto em silêncio: estou vivendo ou apenas resistindo?”

Se os amigos de Jó tiveram a capacidade de chamá-lo de pecador e seus filhos de 'pecadores', mesmo estando mortos, imaginem o que fariam se fossem inimigos de Jó.

Se os amigos de Jó puderam chamá-lo de pecador e até seus filhos de 'pecadores', mesmo depois de mortos, imaginem o que fariam se fossem seus inimigos.

O homem não é solidário com o homem, com o seu semelhante, gene da sua gene, todos com o mesmo fim caótico irreversível. A violência, seja ela física ou verbal, tira a dignidade do ofendido e a humanidade do ofensor.

O homem cria a partir de alguma essência material, mesmo sendo parte desta mesma natureza involuntária. Uma criação artística e poética brota das emoções sensitivas, sobretudo da memoria afetiva, que produz nossa inteligência emocional. Contudo, como seres imperfeitos, nossa obra nunca se conclui.
Erra, portanto, Fernando Pessoas, quando diz que só há conclusão na morte, este pensamento é de fato materialista, não condiz com a evolução espiritual poética da humanidade. Desta forma percebe-se que estão sempre a criar a partir da criação de outrem, logo concluímos, talvez erroneamente que não temos direito à autoria daquilo que imaginamos dar a luz

Artista que não sabe ouvir críticas terá o mesmo fim de Narciso, matará sua arte de inanição.

As coisas inexistem alheias às crenças dos homens, o mesmo se dá com as coisas materiais existentes, se passo a crer em algo isto não muda o seu status quo.

"Dizem, mesmo que corretamente: "O sol nasce para todos". Todavia, alguns preferem viver à sombra dos outros..."

Diz Schopenhauer, acertadamente, que mesmo aos 60, poucos homens alcançam a sensibilidade do comentário, a maioria morre apenas com o texto.

"Amo os que, mesmo sabendo, ignora o saber, para não ofuscar a luz dos que ainda não sabem."

Só mesmo um homem extremamente virtuoso, e que não fosse poeta, conseguiria ser amigo de uma mulher inteligente e bela! Sem, contudo, ultrapassar a linha tênue que há entre o afeto fraternal e o desejo de poder!

"Sobre a escrita que enriquece o mundo, é aquela que mesmo sendo ficção nos faz ter certeza que o autor escreveu sobre algo que viu e viveu..."

"O que é mesmo que tu tens, e que te fazes maior e mais importante do que os outros? Por caso é o fato de seres poeta? Pobre mortal, és mais tolo do que os demais que não foram iludidos pela vaidade dos deuses da poesia..."

Há aqueles que sabem como encantar serpente, o mesmo fazem concernente à poesia: Agitam, com os pés sujos as águas rasas para parecerem profundas...

“A mente criativa demais leva o homem 👨 ao delírio, mesmo para um escritor genial, às vezes é impossível distinguir ficção de realidade”

A única forma real de liberdade é exercer o direito ativo de ser você mesmo...

Os homens riem e choram, quase ao mesmo tempo, numa variação espantosa de humor. A busca de sentido está no DNA, no puro instinto de sobrevivência, para as duas condições decadentes. Portanto, o que parece ser escolhas conscientes, não passam de reações químicas, respostas súbitas para saciar desejos latentes. O sentido de tudo reside na compreensão da eternidade, contudo a eternidade é algo inacessível para os homens. Por isso essa variação de humor constante. Durante o dia alguns mantem a lucidez carnal, e até se abraçam com a esperança, mas à noite, durante o caos noturno tudo despenca, deuses e santos, teologias e doutrinas, vem à tona antigos conflitos, tudo fica nebuloso, como se só durante a noite percebêssemos a nossa frágil condição mortal irreversível.