Poemas Sem Sentido
Poucos vão entender esse sentido...
Quando alguém morre, eu não fico triste, eu fico alegre, pois a morte está me mostrando que estou vivo, que eu não morro.
Não faz sentido ser indiferente à vida, indiferente ao que acontece, indiferente às pessoas, indiferente ao mundo. A morte, por si só, já faz esse trabalho de indiferença. Ela não se importa com a sua existência, ela te leva sem se preocupar com o que você tem ou com o que você deseja. Ela não pergunta se você quer ir ou não. Então, por que não fazer a diferença enquanto está vivo? Por que não deixar para o mundo o que você tem de melhor dentro de si?
Desculpe se minha mania de perseguição é mais aguçada que o seu sexto sentido. Talvez ela apenas tenha o hábito de perceber antes.
Não lamente os capítulos que deram errado. Às vezes, um parágrafo torto é o que dá sentido à reviravolta mais bonita da nossa história.
O vinho rosé, a 8°C, é só um vinho normal querendo talvez, refletir com você sobre o sentido atual da vida.
Se minha insistência operasse em sentido inverso, o mundo não avançaria nem recuaria: estacionaria num empate de alta precisão técnica.
Querer que tudo aconteça logo é, muitas vezes, ignorar o processo e perder o verdadeiro sentido das coisas.
O cristianismo não faz sentido para quem busca justiça própria.
É ser roubado… e, ainda assim, oferecer ao ladrão o que ele nunca poderia roubar.
A religião pode oferecer sentido, consolo e orientação moral; o problema começa quando a crença pretende transformar sua verdade particular em medida obrigatória da consciência alheia.
A superstição nasce quando a necessidade humana de encontrar sentido ultrapassa a capacidade de distinguir entre aquilo que se sabe e aquilo que apenas se deseja acreditar.
Está na hora de os escritores reconhecerem que nada neste mundo faz sentido. Só pessoas ingênuas ou desonestas acreditam saber e entender tudo. Quanto menos inteligentes são, mais imaginam que enxergam além. E quando um artista decide assumir que não compreende o que vê — só isso já é um grande sinal de lucidez e um importante passo à frente.
Não sei a resposta para a pergunta que não foi feita. Não sei onde está o sentido que procuro, perdido entre palavras soltas. A procura é um labirinto de silêncios e ecos. Um texto precisa de mais do que letras; precisa de alma. Isto é só um teste, um rascunho do pensamento. Então estamos sós, eu e a página em branco, à espera de um significado que teima em não chegar. A única certeza é a dúvida, e o único caminho é seguir escrevendo, mesmo sem saber ao certo para onde.
No fim da história, talvez não descubramos o sentido da existência; talvez descubramos que procurá-lo era parte do próprio sentido.
Estou tão cansado, cheguei a conclusão que já conclui tudo por aqui! Nada mais tem sentido, um vazio imenso toma conta de mim, tentei preencher de todas as formas mas isso continua...só quero que isso pare...quero me sentir em paz...
Meio século de vida me parece estranho. Faço da vida apenas o que dá sentido a ela. Envelhecer nunca esteve nos meus planos, ter a idade do meu coração me faz cegar o externo e enxergar o que é invisível aos olhos, do tempo que ainda tenho: que não seja curto e nem longo demais, mas que seja intenso.
Não é sobre escolher entre amar ou ser amado, mas entender que um dá sentido ao outro — é como perguntar a uma gaivota qual asa é mais importante: a esquerda ou a direita.
