Poemas que Falam de Verdade
A dor da perda não é um remédio, apenas é um veneno entorpercente que distorce a verdade momentânea.
Em algum momento você acaba descobrindo que na verdade você teve a oportunidade de não fazer errado, mas, isso um pouco tarde.
É estranho ter que aceitar isto. Na verdade temos dentro de nós um Demônio e o corpo é o grande modelador e transformador dele, se vence-lo em suas investidas constantes.
O contato com o mundo espiritual, de tantas narrativas lógicas e coerente, torna isto uma verdade meio que incontestável, mas, acreditarmos que nós temos algum tipo de poder ou comando sobre eles é sonhar com as asas da imaginação demasiadamente, porquê, eles estão no nosso mundo, mas nós, não estamos no mundo deles.
O dia que você entender que o malandro que mora dentro de você só te prejudica, porque, na verdade ele é o seu lado mal caráter, você vai preferir ser o otário.
No final você descobre, que nunca foi importante o que a vida te deu, o importante de verdade, foi o que você deu para vida.
O mistério da quarta dimensão, nós não vivemos na terceira dimensão, na verdade vivemos na quarta dimensão, vemos e entendemos as três dimensões, mas, a quarta dimensão não vemos, apenas sentimos ela passar nos empurrando pra frente, que na verdade é a linha do tempo que empurra as três dimensões que vivemos.
A verdade cabe em qualquer lugar, as vezes dói um pouco, mas, a mentira mesmo doendo não cabe em qualquer lugar.
"A coragem de bancar um amor de verdade, ás vezes salta uma encarnação inteira. O espirito se ressente e a alma grita de dor por mais uma auto-condenação etéria..."
☆Haredita Angel
É uma alegria ler um poema, sim, mas quem o lê com verdade sabe que por trás de cada verso há um abismo. O poeta canta porque não pode calar a dor; ri, porque não suporta chorar sempre. A sua alma criativa é um reflexo da crise, um espelho partido que devolve a luz em estilhaços de beleza. Que importa que o poema brilhe, se foi forjado nas trevas? Que importa que a palavra dance, se quem a escreveu mal se sustenta em pé? A obra é a fuga, o grito abafado, o sorriso que se desfaz no rosto antes de chegar aos olhos. Lemos e sentimos o êxtase da criação, mas esquecemos que o criador muitas vezes se consumia na chama que nos aquece. A arte é o suicídio adiado, o último suspiro antes do naufrágio. E, no entanto, quanta luz brota dessa escuridão! O poema é alegre porque a tristeza, quando pura, já não sabe nomear-se. E nós, leitores ingênuos, bebemos do veneno como se fosse mel, sem perceber que a doçura vem do mesmo fruto que envenenou o poeta. Mas não importa. A obra está acima do autor, e a beleza sobrevive ao caos que a gerou. Ler um poema é conversar com um fantasma que ainda não sabe que está morto, e, nesse diálogo, ambos, vivo e espectro, encontram uma paz que a vida lhes negou.
Eu entendi que não preciso aceitar o que me faz mal, por medo ou por costume. Na verdade eu nunca admiti. Mas as vezes damos uma relaxada, e as coisas vão acontecendo. Por isso estou mudando,e agora se me fazem mal,ou não me valorizam, vou logo pontuando, o que não gosto, não quero, não aceito,dou a oportunidade da pessoa melhorar comigo, se auto examinar e se nada acontece, me afasto.
Cansada de lutar, insistir e me despedaçar pelos outros.
Gente de verdade, gente que é paz, é tudo de bom né?! Gente que não faz cena, gente que transborda transparência,gente que não é muita coisa, mas é real,gente sem puritanismo, Gente que é gente. Gente que não muda o ambiente da paz ,para o caus. Eu gosto desse tipo de gente!
O maior sentimento que eu sinto pelo ser humano, é respeito. As únicas coisas que eu amo de verdade são animais e objetos.
