Poemas quando eu me Amei de Verdade

⁠ Eu na vida vendo,
o eu na vida vivendo.

VICENTE FRANZ CECIM (Cecim da AmazoOnia)

⁠Na minha mente, você está morta

Na minha mente, eu te matei,
E não há arrependimento algum, eu te asseguro.
Você me feriu profundamente,
Por isso, em minhas lembranças, você não vive mais.

Na minha mente, você está morta,
E digo sem sofrimento,
Pois, quando estávamos juntos, a dor era infinitamente maior.

Na minha mente, eu te expulsei,
Arranquei-te com todo o pesar,
Mesmo que isso tenha me rasgado por dentro.
Que Deus, em sua infinita misericórdia,
Jamais permita que você retorne à minha vida.
Eu te matei,
E para mim, você morreu.

Eu te odeio.

Michel Elias Dias Leite

⁠ESCRITOPIA

Escrevo sem saber, mas escrevo
Rebeldia, mas alimenta a alma
Porque na escrita eu grito, sonho, rio, choro e vivo!
No papel eu me permito ser vendaval.
Voar, ser, viver
Ao escrever.

Entre para seu ‘eu’ mais profundo
E descubra realmente o que ele é.
Que ele pode ser melhor do que pareça ser,
Tudo está dentro de nós.
Basta descobrir e lapidar,
Por o olhar...
(06/02/2018)

O que eu sinto, não é o que eu mostro.

Metade de mim te odeia; a outra metade te ama.
Metade de mim te quer longe; a outra metade te quer perto.
Metade de mim quer viver sem você; a outra metade é feliz com você.
Metade de mim quer morte; a outra metade quer vida.
Metade de mim quer guerra; a outra metade promove paz.
Metade de mim quer cantar desaforos; a outra metade só quer te olhar e sorrir.
Metade de mim está cansado; a outra metade não para de lutar.
Metade mim quer fugir; a outra metade quer ficar.
Metade de mim pensa coisas vans; a outra metade faz coisas boas.
Metade de mim é criança; a outra metade é homem.
Metade de mim odeia; mas já disse que a outra metade ama.

Porque metade não liga; a outra metade vive mostrando que se importa.
Porque metade de mim é egoísta; a outra metade só doa.
Ainda porque parte mim decide; se o mau ou o bem saí pra ti.

O que sentimos, não é o que precisamos mostrar. Não é questão de falsidade. É questão de por o melhor de si pra fora

Viver é uma miragem!
Meus pais tiveram um sonho e por não realiza-los investiram em mim.
Mas afinal posso realizar os ideais dos outros?

⁠EU E VOCÊ, VOCÊ E EU
Eu e você, você e eu,
O amor broto, uma rosa,
Um dedinho de prosa, uma vida amorosa.
Começou de fogo quente,
Virou fogo permanente.
Um por outro, vive somente,
Árvore frondosa, frutos! Boa semente.
Dois e um, se fez um somente.
Água, cimento e areia, formou teia.
Até mesmo o que chateia
Perde-se na beleza da lua cheia.
As finas mãos do plantio
Fizeram as colheitas do desafio.
A chama do fogo ardente
Se fez grande e permanente...

Li, alguém perguntando a outros; qual o ultimo grande feito teu?
... e me veio uma resposta sucinta em forma de indagação.
Como posso eu dar resposta a esta pergunta se ainda estou vivo?
Não serei eu que dirá, uma vez que o ultimo de qualquer feito por mim, será outorgado por outrem...

Bem, assim como a Martha Medeiros, vou tentar me descrever aqui também...

Bem... Eu? ahhh Eu sou...
Sou calma, muito calma... mas por favor não me queiram ver nervosa...
Sou música, poesia, leitura.
Sou um bom prato de feijão, arroz, bife e salada,
Sou mar, mas não sou praia, nem areia...
Sou água de coco,
Não sou cor de rosa...
Sou Corinthians,
Sou trabalho,
Sou sonhos,
Sou mudanças,
Sou mulher,
Sou cidade, sou urbana, poluição, prédios.
Sou paulista,
Sou Avenida Paulista,
São Paulo.
Sou básica.
Sou feliz.
Sou de Deus.
Sou... assim!
Simples,
Chata,
Alegre,
Impacientemente paciente,
Metrô.
Sou outono e primavera.
Sou margaridas e lirios da paz.
Sou misteriosa, sou curiosa, sou calada...as vezes
Sou falante sempre!
Sou sorriso.
Sou nude,
Mas sempre colorida.
Sou salto alto, mas não abro mão de uma sapatilha vermelha...
Sou girassol.. carrancudo, alegre e lindo!
Sou futebol!
Sou um bom filme...
Sou humor e sorrisos!
Não sou brigas, não sou barraqueira...
Sou ciumenta...
Eu...
Um bom perfume,
Paz...
Se pudesse sair do país agora?
Iria para França, andar pelos corredores do Louvre...
Iria para Irlanda... quem sabe...
Ouvir uma música agora?
Isso eu posso,
Ouviria Seu Jorge...

Até mais...

- Não esquece quem eu sou, sabe, quem eu fui com você, ta?
- Ta bom!
- Promete?
- Prometo. Mas porque tudo isso?
- Por que ela ta morrendo dentro de mim.

NOS BRAÇOS DA SOLIDÃO

As noites frias minh'alma embalsama
Tristonha, suspira a divagar;
Sobre o leito meu corpo em chamas...
Contigo, oh! meu amor, vivo a sonhar.

Quão longes estás agora!
Nos braços da solidão aqui estou;
Por ti minh'alma chora,
Sangrando, meu coração soluça de dor.

Vem! Vem meu amado,
Não deixes meus dias breus!
Não vês que para ti me guardo?
Vem! Traga-me alegria aos olhos meus.



Bem sabes que eu ainda te espero,
E por te esperar soluço por ti amor.
Vem, que devolverei a ti amor sincero!
Vem! Não deixes meu coração sangrar de dor.

O mendigo





Ó verme rastejante!
Tu chafurdas na lamacenta escória
enquanto estendes o olhar suplicante
e a mão que implora.

A sarjeta é a tua morada
a solidão é a tua companheira
o teu viver é uma lamaceira
Que vida desgraçada!

Os destroços de tuas “vitórias”
arrastam-te à morte.
E com cálice de amarguras
Tu brindas a tua sorte.

Visto que te tornou escárnio
para os que são escravos
dum sistema corrompido.
Percebes então, que a tua nulidade
denuncia o autor do teu homicídio.

Eis que tu te encontras
relegados a tua própria sorte,
Ó verme desarvorado!
Tu vives de agruras,
e sobre os ombros:
as grandes dores,
o peso de estranhos amargores,
de sarcasmo e anseios.

Mais uma vez tu estendes a mão
Ò miserável pedinte!
Pedes uma esmola
para dar força à mão que implora.
Para continuar pedindo no dia seguinte.

Operariado



Escorre suor das mãos calejadas
desses sertanejos esperançosos
que agarram o cabo da enxada
com ânimo e certeza
de se a chuva não faltar
haverá sempre o feijão na mesa.

Escorre suor do rosto do operário
numa enfadonha jornada de oito horas
para garantir no fim do mês o salário:
que mal compra a cesta básica ;
que não paga o alugue;
que não paga a escola ;
que nem parece um salário,
mas que parece uma esmola.

O jeito é virar bicheiro,
político ou banqueiro.
Quem sabe pastor de igreja.
Qualquer coisa desse gênero
desde que não fraqueja!

O suor que goteja:
das mãos, do rosto
desses cidadãos
que enriquece o patrão,
o patrão orgulhoso do que faz;
o feitor sem chicote
que açoita seu escravo,
o escravo assalariado

MULHER

Como jaz solitária a mulher,
outrora cercada de filhos.
Tronou-se como viúva,
a que foi o centro das atenções
de seus familiares e motivo de
admiração, encontra-se hoje
a mercê da solidão.
Ela chora, e de noite em suas
orações roga ao Senhor
que abençoe a cada um dos
que lhe foram presentes.
Enquanto as lágrimas correm
pela face, não tem quem a console;
entre todos que a amavam ,
foram-se num vôo breve,
como pássaros que voam para
longe de seus ninhos.
Seus dias estão tristes, e ela
mesma se acha em amargura.
Diante da somas de anos vividos,
já se passou todo o esplendor
de sua mocidade.
Seus passos miúdos
caminham exaustos por caminhos
desertos, agora nos dias de sua velhice
lembra-se mulher e de todos seus
mais preciosos tempos vividos
e chora silenciosa, saudade de outrora.

O SONO DA BELA

Lua, ó! Pálida Lua
Tão clara e branda
A noite que é tua
Aqui da varanda
Eu vejo as ruas

A noite vela
O sono da Bela
O sono profundo
Da cidadela
Desperta para o mundo...
E abre as janelas

As ruas deserta
Na cidadela
Só a aurora desperta
Com bocejar e bela.

Bela e Majestosa

Tão bela!
Ela desponta majestosa de esplendor;
num descortinar de orvalho
despertando com seu alvor.

A passarada regorzija
anunciando seu despertar,
e uma brisa embalsama
a fria madrugada.

Pouco a pouco
surje os raios nitescendo
sobre a relva orvalhada.
Que deslumbre!

A aroma inebriante
que exala das flores
inebria os amantes
que contemplam seu alvor.

MOMENTO PRESENTE

O viver da gente
É a arte do tempo
E o tempo da gente
É o estresse do momento
E no momento presente
É dessabores, neurose e dores...
Ainda somos contentes!?

Contentes seremos todos nós...
Pobres viventes de vida artros
Nada ofende seus olhos!
Calados vivemos, pobres de nós!

E na cara trazemos o sorriso
Hora frouxo hora apertado
Traremos nos olhos o
ceticismo no riso
Guisa desacorçoado.

Orgulho de ser Poeta


Sou Poeta dos amores traídos
Sou Poeta das meretrizes,
Das amantes mau amadas
Sou Poeta das mocinhas enamoradas
Sou Poeta das solteiras e das casadas
Das amantes apaixonadas
Sou Poeta das noites enluaradas.
Sou Poeta dos bares e dos botequins.
Sim, Sou Poeta! Faço verso com carinho
Sou Mensageiro do amor.
Ah! Sou Poeta sim senhor!

ESTA HISTÓRIA QUE AQUI NARRO EM FORMA DE VERSOS É A CARA DA REALIDADE DE MUITOS RETIRANTES, INFELIZMENTE!
JOSÉ & JOÃO
JOÃO E JOSÉ, tomaram seus filhos e mulher
Partiu do sertão em busca de pão.
No sertão a coisa dava feia
Não tinha o que comer;
Acabou a água de bebê.
Há muito tempo não chovia no sertão,
Tudo que se via era desolação,
Por isso que José e João
Partiu do sertão em busca de pão.
Ao chegar na cidade grande
A situação piora. E agora?
Não tinham o que comer
E nem onde morar.
Não viram outro jeito
Senão mendigarem.
Debaixo das pontes e via dutos
José e João foram morar.
Suas filhas foram se prostituirem
E seus filhos foram se drogarem.
Desesperados sem saber o que fazer
José e João começaram a beber.
Sua mulher pensa em voltar para o sertão
Porque lá, mesmo passando fome seus
Filhos não eram ladrões.
José e João partiu do sertão...
Os seus sonhos tornou-se Utopia,
Sonhava ver um dia seus filhos
Na escola estudando pra doutor...
Uns foram presos e outros
A droga matou.
Valda Fogaça

ANJO IMAGINÁRIO

Minhas asas estão prontas para o voo se pudessem, mas meu corpo cansado da lida impedem-as. Eu retrocederia se pudesse, pois eu seria mais feliz se permanecesse imersa no tempo viva.
Ás vezes imagino que sou um anjo que pretende afastar-se da dureza desse mundo, cujo olhos escancarados, boca dilatada e asas sempre abertas... É esse o aspecto desse anjo o qual imagino, o rosto direcionado ao passado onde ver uma cadeia de acontecimentos, uma catástrofe única que acumula incansavelmente ruínas sobre túnel e as dispersas ao nossos pés. Ele gostaria de deter os maus feitores, acordar os "mortos" e juntar os fragmentos, mas uma tempestade sopra-o do paraíso e prende-se em suas asas com tanta força que ele não pode mais fechá-las. Essa tempestade o impele irresistivelmente para o futuro ao qual ele vira as costas enquanto o amontoado de ruínas cresce até o céu. Essa tempestade é o que chamamos progresso.
Chego à maturidade super carregada de conhecimentos e experiências, embora não sendo de fato um anjo bem feitor mas deixo a minha contribuição ao mundo: o meu legado.