Poemas quando eu me Amei de Verdade
Se a desistência fosse "solução", ninguém necessitaria mover uma palha, mas ninguém saberia o gosto do triunfo.
Quase não falava mais. À mesa, com a unha, tentava descolar o desenho impresso na toalha. Para onde seus pensamentos fugiam?
Meu pai me entregava silhuetas de caubóis que ele desenhava e recortava. Não me interessavam muito os caubóis. Gostava mais de ver meu pai brincando.
Pelas rotas da seda ou das especiarias caminham o lucro, a ganância, a doença e as guerras. No seu rastro crescem, além da opulência, a história, o pensamento, a ciência e a arte.
Gagárin contou que a Terra era azul. Não tem como esquecer. O planeta, ao longe, parece tão sutil quanto o lençol de mar que o recobre. Espelho do céu, abraça a pedra dura de nossa casa.
Raso nas beiradas, no meio profundo, o lago onde as lembranças dormem se move na lentidão de seus fluxos e marolas. Se chove forte, reage e transborda. Depois se recolhe, criando a praia seca que toma as margens. Até se dissolver na turvação que a névoa espalha.
A escola tem o cheiro do couro da pasta. Lá dentro, as fichas recortadas do Livro de Lili. A menina do cartaz. A pergunta tola, tola: “Vocês gostam de doce?”. No final da aula, as histórias contadas em capítulos. Para sempre esquecidas. Só Lili insiste: “Vocês gostam de doce?”.
Como as lições não se completam, o aluno não alcança o todo. Nem o amante, humano e inábil, assimila o amor.
Como podem ser cruéis as mães que não amam. Mesmo atabalhoado, o afeto da minha perdura e me basta.
Os livros guardam histórias, esperanças e intrigas. Na imensa biblioteca, o cofre fechado de Pandora protege, no recôndito de suas páginas, o silente repouso da serpente.
A loja de brinquedos velhos em Paris não é limpa há séculos. Bonecas encardidas de roupinhas remendadas, comboios com seus vagões amassados. Dolentes e suaves assombrações. Companhia de crianças que há muito desapareceram. Por que paro e olho a vitrine?
Na manhã ainda fria, a teia é menos pegajosa. Gotas de orvalho refletem o sol na dissimulada armadilha.
Nada é nosso, nada é de nossa autoria, somos apenas veículos condutores usados pela Sabedoria ou Ignorância, em seus momentos de inspiração ou delírios.
Não foi um sapato de cristal foi um chinelo, não foi uma carruagem foi um carro, não foi uma cinderela foi realidade sincera.
Estando na videira que é Cristo, toda boa obra esteve primeiro em Cristo e depois é produzida em nós!
Junho, traga-nos a bênção das colheitas para a nossa mesa e que possamos viver as festas juninas cheios de alegria, amor ao próximo, paz, dividindo o pão e sendo gratos ao nosso Criador por tudo.
O destino não é sempre como uma festa no fim da tarde. Às vezes é apenas lutar na vida, dia após dia.
Espero que ande pela vida de olhos abertos! Se estiver com seu destino em mente, todo momento da vida se tornará uma oportunidade de se aproximar mais dele.
