Poemas me Ame no Silencio
Uma das maiores artes de ser e viver é saber abrir mão das realidades que não servem mais, como o rancor, a inveja, para receber com gratidão uma nova realidade, e depois abrir o coração para se doar com amor.
Amigas pequenas não vibram com nossas conquistas, nem tão pouco desejam nos ver bem, estão até abertas a nos ouvir chorar e nos dar um consolo quase miserável, umas migalhas apenas... Elas até se compadecem com nossas lagrimas, mas nem se esforçam para nos alegrar. Então somos obrigadas a mudar o nosso olhar. Aprendemos, no final, que, amizades de migalhas, não são necessárias nas nossas vidas. Mas, o mais extraordinário é que essas pequenas amigas não conhecem a lei do retorno. A vida é perfeita, os papéis se invertem.
Amigas pequenas não vibram com nossas conquistas, nem tão pouco desejam nos ver bem, estão até abertas a nos ouvir chorar e nos dar um consolo quase miserável, umas migalhas apenas... Elas até se compadecem com nossas lagrimas, mas nem se esforçam para nos alegrar. Então somos obrigadas a mudar o nosso olhar. Aprendemos, no final, que, amizades de migalhas, não são necessárias nas nossas vidas. Mas, o mais extraordinário é que essas pequenas amigas não conhecem a lei do retorno. A vida é perfeita, os papéis se invertem.
Selva,a gente se acostuma muito pouco, a gente fica achando que é demais, quando chega em casa do trabalho quase vivo
O amor vira e desvira nossa alma do avesso, mas sem termos o amor, somos como pássaros noturnos, cegos durante o dia, deixando-nos guiar pelo rumo. Talvez por um cheiro que nem sabemos da onde vem...
"Mas a gente segue, assim, admirando uma foto, lembrando dos nossos ancestrais e pensando que a vida é feita de retalhos. Em cada retalho, uma história e, ao final, um arremate." (Marilina Baccarat de Almeida Leão no livro "Alamedas do Coração")
Outro dia, ao escutar a palavra amor, imediatamente veio-me à cabeça a criança revirando a gaveta onde sabe perfeitamente que irá encontrar o que não procura.
O livro quase tornado gente. — Para todo escritor é sempre uma surpresa o fato de que o livro tenha uma vida própria, quando se desprende dele; é como se parte de um inseto se destacasse e tomasse um caminho próprio. Talvez ele se esqueça do livro quase totalmente, talvez se eleve acima das opiniões que nele registrou, talvez até não o compreenda mais, e tenha perdido as asas em que voava ao concebê-lo: enquanto isso o livro busca seus leitores, inflama vidas, alegra, assusta, engendra novas obras, torna-se a alma de projetos e ações — em suma: vive como um ser dotado de espírito e alma, e contudo não é humano. — A sorte maior será a do autor que, na velhice, puder dizer que tudo o que nele eram pensamentos e sentimentos fecundantes, animadores, edificantes, esclarecedores, continua a viver em seus escritos, e que ele próprio já não representa senão a cinza, enquanto o fogo se salvou e em toda parte é levado adiante. — Se considerarmos que toda ação de um homem, não apenas um livro, de alguma maneira vai ocasionar outras ações, decisões e pensamentos, que tudo o que ocorre se liga indissoluvelmente ao que vai ocorrer, perceberemos a verdadeira imortalidade, que é a do movimento: o que uma vez se moveu está encerrado e eternizado na cadeia total do que existe, como um inseto no âmbar.
As lembranças moram no nosso habitat do pensamento, moram em nós... Mesmo que sejam incompreendidas pelo nosso pensar, elas são perfeitas, são nossas escolhas do viver, que as tornam imagináveis.
Aposto que você está aí sentado achando que se conhece. Que conhece seus amigos. Eu também pensava assim. Eu me enganei.
Adeus, morena do cabelo cacheado... Adeus... adeus... __ vou "danado" para Catende vou "danado" pra Catende vou "danado" pra Catende ...___ com vontade de chegar !... "
Parece que só temos memórias ridículas, mas foi divertido. Fico feliz por ter tido essa aventura com vocês.
(Himmel)
Pra mim, viver significa não só ser conhecido, mas também lembrado pelos outros.
(Himmel)
Não estou pedindo por imortalidade, é só que eu gostaria de ter um pouco mais de tempo.
(Heiter)
Nestes dias mormacentos dormita a voz do sábio dos sábios que adverte: Maldito o homem que confia em outro homem.
Estimulada pelo vento das mentiras que açoita as certezas,
dúvidas farfalhavam irrequietas pelos labirintos da mente.
Durante todo o dia a natureza vai pincelando, em nossas vidas, cores fantásticas e colorindo o nosso caminho, como num passe de mágica.
Hoje o céu se encheu de cores, o dia foi bastante colorido, as nuvens desenharam figuras alegres e o meu dia foi repleto de alegria. Como é bom saber que esse sol e esse céu azul dissipa toda e qualquer escuridão!
É possível ouvir as palavras que o coração murmura, gosto de ouvir essas palavras. Olho no espelho e me vejo. Não consigo fugir de mim mesma. Descubro algumas de minhas qualidades, de meus talentos, de meus dons...
Gostaria de sonhar numa noite que fosse só minha, ampliada adentrando o dia!...Ah! Como seria bom poder ter a noite aumentada somente para poder sonhar!
