Poemas Lya Luft fim de Semana

Poesia é terra de todos e ninguém:
sincera quando mente,
quando não mente é também.

Dos anais da insanidade:
dizer que o vírus é mentira
e que o remédio é verdade.

Para alguns,⁣
a verdade que importa⁣
é a que menos se enxerga⁣
e mais se entorta.⁣
⁣

⁠Quanto valerão
os setenta em cem,
se, para os outros trinta,
centenas forem ninguém?

⁠O eu repousa transcrito
onde o íntimo se vê de fora:
no poema, ora medito.

⁠Cômodo é o bom senso
que exala sua crença,
mas bom mesmo é o pretenso
a inspirar o que o outro pensa.

⁠O que seria do tudo sem o nada,
se este foi aquele na partida
e aquele será este na chegada?

⁠Peguem suas armas,
que a dura batalha é chegada.
Eu já empunho o verso,
que é escudo, armadura e espada.

⁠sintaxe
a poesia pela palavra
desorganiza o comum,
reorganiza o óbvio e, assim,
resulta qualquer algum.

⁠o tempo rabisca
ele mesmo
em meu corpo
e é fácil ver
em meu rosto
o seu autorretrato.

⁠minhas dicas de leitura
num mundo pelo contrário:
decoro, razão e piedade
(os verbetes do dicionário).

⁠é o trágico consumado:
não há bom subversivo
que reverta
um mundo tão subversado.

⁠cronotopo da pandemia:
hoje e amanhã vivemos ontem
um novo primeiro último dia.

⁠arte é tudo o que tenta
repetir o encanto
ou ressentir o espanto
de quem não se aguenta.

⁠auge da ansiedade
de hoje, a saber:
já se morre de saudade
do que ainda se quer viver.

⁠coleciono
insônias de paz;
durmo pouco,
suspeito,
porque acordado
sonho mais.

⁠do ido assentado,
faz pouco sentido:
um doido acentuado
nem sempre édoído.

⁠serei eu, minha gente,
um tolo a cumprir os prazos,
se o próprio tempo, ultimamente,
tem sido fiel aos atrasos?

⁠se quisesse Deus
que a lágrima
fosse para nós um alento,
não teria posto o sal
dando gosto ao sofrimento.

⁠a pergunta condoída
sobre o sabor do chorado:
com tanta
amargura na vida,
para quê esse choro salgado?