Poemas Lya Luft fim de Semana

Cada pensamento, cada ação, tem resultados reais na construção do nosso caráter.

Na argamassa dos nossos sentimentos estão agregados os materiais sólidos da chama divina em nossos corações.

Para se ter uma casa moral sedimentada na rocha cristã, é preciso os aditivos do bem, do amor e da caridade.

Se, em vez disso, cimentarmos nossa casa mental no egoísmo, no orgulho e nos apelos materialistas, nossa estrutura será frágil, pois está erguida sobre as areias das ilusões passageiras.

A base solidificada no amor ágape , na renúncia e na abnegação, será o alicerce firme, onde será construído o nosso edifício espiritual , para alcançarmos os pavimentos superiores da divindade, onde residem as grandes almas.

Tijolo por tijolo, dia após dia, séculos sem fim, perseveremos nesse propósito firme de nossa construção interior.

09/11/24
TL

⁠Prisao mental

Porque ainda te prendes ao passado?

Invariavelmente relembramos nossas atitutudes menos felizes do passado, ofuscando o futuro promissor que nos espera.
Achamos indignos de ser ilumimados, sendo nós mesmos nosso maior obstaculo.
Pois bem : a reecarnaçao sendo a misericórdia divina ja nos mostra que Deus nos proporciona novos recomeços , oprtunizando nossa renovação.
Porque nós ,criaturas divinas, ainda não nos perdoamos e avançamos para o alto?
Deixemos de ser nós, os nossos maiores obstaculos e não percamos mais tempo em comentarios inuteis sobre o que passou ,e nos concentremos daqui pra frente no que podemos fazer de melhor, para nós e para os outros..

Tl 18/02/25

Abençoados


⁠O sopro da vida,
alma bendita,
um brinde aos espelhos e as sombras,
de joelho ou em pé,
do suor a fé,
um milagre acontece todos os dias sem ser visto.

⁠Coração


Frustrações, pedaços,
revelações, dor,
ameaças, renúncia,
escolhas, coragem.

O Mendigo de Si

Tenho um teto — eis a concha,
mas o caracol já partiu.
Quatro paredes me cercam,
mas nenhuma me contém.

Tenho uma cama — é porto,
mas o barco não chega a si.
Meus lençóis envolvem o corpo,
mas a alma foge em segredo.

Tenho amigos — bons, presentes —,
e, ainda assim,
minha solidão fala mais alto
que todas as vozes ao redor.

Tenho família — carinhosa, constante —,
mas algo em mim duvida
do amor que recebo.
Talvez por nunca me sentir digno.

Tenho fé — rezo, creio, suplico —,
mas a esperança é fruto
que apodrece na mesa posta.
Acredito em Deus,
mas duvido de mim.

Não me falta coisa alguma.
Falta-me o ser que as coisas têm.
Até o pão que como
tem o gosto de outro pão —
um que ninguém me dá.

Pergunto-me, sem resposta:
se tudo em mim é empréstimo,
quem sou eu quando não peço?

Sou um mendigo de mim,
perdido no que me sobra.
E, se um dia me acharem,
que me devolvam a alma.

Ah, não é ingratidão,
nem demência, nem soberba.
É possuir tudo —
e, no fundo do peito, descobrir
que nada se tem.

Não me falta o pão,
nem o teto, nem o abraço.
Falta-me o gosto de existir.

Tudo me sobra —
e, mesmo assim, falta-me o nome
do que perdi antes de possuir.

Talvez não exista esse “eu”
que espero reencontrar
como quem acha as chaves
no bolso de um casaco antigo.

Prestam-se a toda graça,
como a todo granizo,
sempre e em qualquer praça,
a reza, a queixa e o riso.

Não é porque sou grato,
que não grito:
às vezes é fino o trato
e fato o atrito.

Pensando bem,
acho que ser amado por ninguém
é bem melhor
que pouco amado por alguém.

O melhor lugar para estar
é onde estou agora.
O lugar a que pertenço
quando saio lá de fora.
Eu falo do dentro de mim,
que é de onde não posso ir embora.

Não sei dizer se meu verso
é ateu ou à toa,
mas ele segue em paz na turbulência.

Hão
de vir os dias
de versos dos momentos
diversos dos momentos
de vírus-dias.

Nas máscaras, temos
nova contradição:
as nossas mais vestiremos,
as deles mais cairão.

Às vezes, a palavra
tem um tamanho absurdo...
Percebe o quanto cabe
nas 4 letras de tudo?

Poesia é terra de todos e ninguém:
sincera quando mente,
quando não mente é também.

Dos anais da insanidade:
dizer que o vírus é mentira
e que o remédio é verdade.

Para alguns,⁣
a verdade que importa⁣
é a que menos se enxerga⁣
e mais se entorta.⁣
⁣

⁠Quanto valerão
os setenta em cem,
se, para os outros trinta,
centenas forem ninguém?

⁠O eu repousa transcrito
onde o íntimo se vê de fora:
no poema, ora medito.

⁠Cômodo é o bom senso
que exala sua crença,
mas bom mesmo é o pretenso
a inspirar o que o outro pensa.

⁠O que seria do tudo sem o nada,
se este foi aquele na partida
e aquele será este na chegada?