Poemas de Rosa

Já não posso mais! Já não posso!
E como pedir socorro?
É tudo derrubando até a sanidade.
Ninguém entende o inferno que vivo.
Não entendem o porquê de querer tirar minha vida!
Sei que estou muito doente e tenho que me virar em mil, sozinha, mas mal consigo caminhar até o banheiro!
O que dói ainda mais e a incompreensões das pessoas.
Já cansei de tentar ser forte.
Estou caindo, caindo, caindo, caindo, caindo, caindo, a tanto tempo e não vejo o fundo.

⁠Quando te olho, meu peito se enche,
Ao ver teu sorriso, meus olhos brilham.
Quando ficas envergonhado, sinto a necessidade de te beijar.
Cada momento que passa, a euforia de te ver aumenta.
Os momentos em que vencíamos, mesmo que fossem poucos, são ricos em sentimentos.
O desfecho desse instante é algo muito mais que importante, são nestes momentos em que criamos vínculos surreal.
Noites bordôs, assim denominadas por mim, são nossos momentos juntos.
Assim como as mais belas frases de amor, que são proferidas no silêncio de um olhar.

Noite bordô
Na noite, mistério de encanto sutil,
Fulgor ardente, suor na pele a bailar,
Teu toque é doce e selvagem,
como um passeio na trilha misteriosa,
Euforia fenomenal, vício a se amar.
Teu olhar, poesia que o coração recita,
Timbre de sotaque, melodia celestial,
Desejo intenso, formas que a alma habita,
Três invernos esperei, um amor especial.
⁠

⁠No turbilhão inicial, confusão brotou,
Sentimentos caóticos, dias a fio,
Mas o cenário transformou-se, e então
Amor retornou, paixão a consumir.
Os dias agora tingem-se de ardor,
Chamas que acendem a alma, fulgor,
Desvanecem-se as sombras do caos,
E a paz se instala, finda o alvoroço.

dia 10 de fevereiro de 2024⁠

Thamires, és a luz que brilha no horizonte,
Harmonizando nossos momentos com ternura,
Amando-te, sinto-me como um viajante,
Mergulhado num mar de amor e doçura.
Inspiras-me a cada olhar, és meu diamante,
Resplandece em ti a mais pura formosura.
Em teus braços encontro paz constante,
Serei para sempre teu, minha doce Thamires.

Disseram que eu não conseguiria.
Juntei tudo com uma pitada de
foco, objetivo e resiliência,
estou a acontecer!
Tudo que disseram,
só são meras desculpas
para tentar derrubar,
não os gênios,
mas aquele que
nunca aceitou ficar caído e
ressignifica
a si próprio,
todos os minutos!

⁠A cultura do sacrifício humano, religioso ou não tem que acabar.
Um inocente é sempre a vítima!
Não há justificativa para as atrocidades do Humano a outro Humano!
Os tempos se findam, a História se faz e a Cultura de Época, sim, são gatilhos e alimentos às Políticas Contemporâneas. Entre erros e acertos, este termômetro não esfria.
A forma de ver e analisar "Fatos Históricos", nunca será igual para todos.
Então, a quem deve ser destinado a menos valia, àqueles que praticaram e praticam sacrifícios humanos ou àqueles que só passam pela História da Humanidade, com "cara de paisagem", sem nunca ter dado um gesto ou uma palavra,
para que tais fatos que recheiam a História de atrocidades e dores, findam, fingindo incompreensão da política da não violência, do humano contra outro humano, para justificar o que um terceiro humano não consegue entender.
A violência, seja em qualquer tempo, estância e grau, nunca deve ser palco de êxito e vitórias para os algozes.
A cultura de sacrifícios religiosos têm que acabar.

⁠O lar é mais do que um espaço físico; é um estado de pertencimento, um canto onde o mundo cessa e o silêncio respira. Pode estar na parede descascada de uma casa, na mesa velha que guarda histórias de risos e brigas, ou no calor que transborda de um olhar. O lar, de fato, são as pessoas — aquelas que acolhem nosso desalinho e com quem compartilhamos o peso da existência.

Mas e quando essas pessoas se vão? O lar desaba. Ficamos vagando dentro de paredes intactas, mas despedaçados por dentro. É uma ausência que grita, um vazio que ecoa na mobília, nas fotos, nos sons que não existem mais. Perdemos não só quem amamos, mas também quem somos, porque um pedaço nosso sempre mora nelas. A ausência faz de tudo uma recordação: a cadeira é o lugar onde ela sentava, o cheiro do café é o rastro de quem partiu.

E assim, o lar, que um dia era abrigo, torna-se um labirinto. Afinal, o que é um lar sem as mãos que o sustentam?

⁠Fico pensando: será que realmente se importam comigo? Acho que todos já tiveram esse pensamento. A vida parece uma caixinha de surpresas, sempre trazendo novos desafios, novas pessoas ou até mesmo trazendo o passado de volta. Às vezes, me pego refletindo na janela do meu quarto. Fico pensando em como o tempo passa rápido, em como as estações mudam, as pessoas mudam, e eu também. Parece que ontem eu tinha 15 anos, e agora já tenho 18.
Já terminei a escola, saí do meu emprego, amei, me machuquei, enfrentei traumas. Passei por tudo isso sozinha... mas aqui estou eu, escrevendo novamente. Hoje já é 5 de janeiro de 2025, e parece que o ano novo ainda não começou de verdade, como se estivesse preso em um longo "recomeço". Às vezes, sinto que estou tão perto do sucesso, mas ao mesmo tempo sinto uma sombra de perigo por perto. É estranho.
Uma coisa que sempre ouço é: "Ninguém sabe o dia de amanhã." E é verdade... ninguém sabe. Fico imaginando: e se todos soubessem o que vai acontecer amanhã? Será que alguma coisa mudaria? Ou a vida continuaria do mesmo jeito, repetindo os dias, como hoje, ontem, anteontem e os anos que já passaram?
Não estou tentando dar conselhos, só estou seguindo os meus pensamentos e sentimentos, aqueles que guardo dentro de mim e raramente compartilho. Enfim, como será o meu amanhã?

⁠Quero a leveza de um amor sincero,
o brilho nos olhos, a lágrima em festa,
ao te ver chegando, rompendo o mistério.
Quero a doçura da tua mão em minha,
o arrepio quente que tua alma despeja,
como o sol da manhã na frieza dos dias.
Quero que sejas, no deserto sem vida,
o orvalho raro que a esperança semeia,
e que tua presença no meu horizonte
seja a razão entre viver... ou morrer de amor

⁠Fibromialgia e eu.
Vamos lá doutor.
Para espertinhos que vem fazer desserviço, é muito blá blá blá para arrancar dinheiro de quem sofre com tantas dores, incômodos e comorbidades, e muitas vezes mau tem condições de uma alimentação correta.
A palavra "INCAPACITANTE" diz algo? Pois é. Qual nome se dá para algo que já não funciona como devia? Torna o doente, de fibromialgia, incapaz de realizar o mínimo de esforço, sono não recuperador, fadiga e cansaço extremo, hormônios e peso descompensados, tomar banho dói, pentear o cabelo dói, a roupa no corpo dói, por sapato dói, e tantos outros sintomas que devido a dor que muitas vezes a vontade de morrer é grande. E, não é porque meus dedos ainda estão grudados na mão e as pernas presas ao corpo, que não estou degenerando ou causando deformidades pelas dificuldades que cada parte do corpo não funciona adequadamente.
E quer saber mais, até a ignorância e falta de respeito, de pessoas que nos olham ou trata com desdém e desconfianças, como se os doentes fossem todos criminosos!

⁠Se tenho ansiedade?
Claro que sim.
É por isso que tenho depressão.
O resultado de tudo?
Meu corpo freando, é a FIBROMIALGIA!!!!!!

⁠fibromialgia e eu.
o mundo me desconsertou
e agora tento me consertar para este mundo.

⁠Fala sério
!!!
Romantizar fibromialgia
!?!?!?!?!
As minhas dores são tão fortes e caóticas, que ficou em dúvida se grito, corro ou arrependo minha cabeça em uma parede!

⁠Ó morte que por aí vagas
Quando chegares me fingirei de vivo
Quem sabe distraída eu te escape fugitivo
Já que em vida, morto eu já estava.

⁠Sou o fogo que arde em teu ser
Sou água que mata tua sede
O castigo da tua presunção
As espada caudal sem razão

Sou a torre mais alta de fel
As estrelas lá do cão maior
O alpendre da anunciação
Um papado de um bispo só

Sou o ar que repiras na dor
O calor que ressoa no ar
Uma flor que insiste em florar
E o vento que não quer soprar

Sou reflexo de lua no mar
Infinito e eterno esplendor
Dia quente em puro calor
Um deserto de ilhas sem fim

Sou uma ilha deserta em mim
Uma história feliz sem amor
Um amor infeliz a durar
A tristeza do riso sem fim

A pintura de um riso sem cor
Um inverno trovejando em si
Dialeto latino ou tupí
Sou um peito repleto de amor

⁠Ela estava lá
Inébria, sombria
Frígida como uma mulher em puerpério

Seus cabelos acobertos
Em capuz de feutro negro
Davam o tom em branco e preto
Clima de cemitério

Enquanto eu escrevia
Me sussurrava aos ouvidos
Palavras, estalidos
Inspirações de cortesia

Era sim, a própria morte
Do meu lado a gargalhar
Afagava-me os cabelos
Entre vida e pesadelo
Inspirando meu desabafar

Ali estava ela, ao menos mais uma vez
É que ando morrendo demais
Um poeta morre vez ou outra
E aquele era só mais um dia
Entre escritas e agonia
Entre letras mortas e vazias
O meu óbito de número trinta e três

⁠Todos estamos indo embora
Uns sem muita pressa
Outros sem demora

Estamos todos de partida
Apesar de parecer
Que alguns não vão morrer
Nossa passagem é só de ida

Se de passagem cá estamos
Porque tanto insistimos
Em fortalecer desatinos
Em se agarrar nos enganos?

Precisamos plantar o bem
Evitar alimentar desdém
Seja a fulano, cicrano ou beltrano

A vida é tão passageira
Para focar em perda de tempo
Deixar amor ao relento
Assim, sem eira nem beira

Enquanto a luz divina
Em teus olhos brilhar
Segue o feixo que ilumina
Segue a luz do luar
Rasgue o véu da cortina
Ame sem predestinar
Sinta no rosto a neblina
Do dia que vai clarear
Corteje o nascer do sol
E contemple o escurecer
Não se detenha nunca de viver
Ouvindo um som em tom bemol

⁠Você pode ser genial
Mas não é adaptável
Não é tão associavel
Não é um milenial

Eu sou resultado da evolução
Me adaptei ao mundo seu
Mas você enlouqueceria
No mundo que foi meu

⁠És a perfeição
O som lírico que me exala os ouvidos
O primeiro pensamento das minhas manhãs e o alvo dos meus sonhos mais proibidos.