Poemas de quem Deu um Fora
Posso ter duvidas de quem eu sou profundamente, mas com certeza, sei exatamente o que eu não quero ser!
O sorriso é lindo. Amo quem me ama, sou fã de quem é meu fã. Só não faça o que faço. Sigo sozinho pois vivo a vida ao extremo. Minha inspiradora eu voltarei para buscar.
Da vida, ainda não encontrei o total sentido. No entanto, a dúvida, quem sabe, seja o melhor trajeto a ser percorrido. Quem sabe venha dela o melhor combustível para seguir em frente, mirando a utopia.
Viver é amar, é não ter medo da morte, pois quem teme a morte teme a vida. Não temer o amor é viver, já que não existe risco maior e mais perigoso que este, amar.
Os aromas artificiais, quem diria, estão cada vez mais reais.
Já tem papel por aí com gosto igual ao de carne.
"Quem meus cabelos sejam inocentados dos crimes que não cometeram/ Não mataram, não roubaram!/ E são ruins? Coitados! Que nada! São lindos, crespos, cacheados/Pretos, castanhos, enrolados."
Somos a fonte do amor. Quem nos vê alegre quer saber como também ser. Quem nos vê triste quer entender como, em tão pouco tempo, nos tornamos sorridentes novamente.
Quem aprende a ficar só e a gostar da própria companhia abre mão da presença dos oportunistas de ocasião que na falta de um programa melhor optam por lhe acompanhar.
Não esqueça jamais de onde e de quem veio, o que pretende ser, e que pelos exemplos possa definir como será!
Nós não escolhemos a quem amarmos, o sentimento brota naturalmente quando olhamos com misericórdia a lentidão do outro, pois o nosso amor será o sustento para outro continuar lutando contra as suas dificuldades.
Ha certas coisas que fazemos para agradar quem as pessoas que amamos e nos damos mal no fim.
E esse é o grande erro do ser humano, nós apenas devemos fazer coisas que agrada a nós mesmos e a pessoa que amamos vai aprender a gostar de nós como somos.
"Sem voce estou me perdendo de novo,sem saber quem sou,ou que fazer agora.
Ou talvez esteja apenas conhecendo o que você me tornou"
Ela só queria procurar o que escrever e para quem escrever. Gostava de cartas e do cheiro do papel a se misturar com o cheiro da tinta de uma caneta qualquer, talvez de cor preta. Não tinha ausência de motivos, mas de motivação. Enquanto sentada na cadeira de sua escrivaninha e sim, ela tinha uma bem encaixada no canto de seu quarto, ela pensava em coisas perturbadoras, como a possível morte de seu gato ou de algum menino que ela gostara. Nada de tão significativo e importante agora, lhe passava pela cabeça e lhe inspirava. Mas mantendo a caneta em mão, de forma alguma, nem por um chamado de sua mãe, queria deixá-la cair sobre o papel sem que nada nele estivesse escrito. Percebendo, tardiamente, todo o seu desespero e vontade, ela escreve seu nome e em cima do mesmo, começa a distribuir rabiscos, tentando encontrar para os mesmos, um espaço em branco onde pudessem manchar com toda sua rebeldia expremida na mão de uma garota que tinha histórias para contar, mas que preferiu usar o papel e a caneta, para destilar sua raiva.
Quem nunca com sutileza e paciência deleitou-se com o desabrochar da flor, jamais terá a grandeza de desfrutar da beleza e do aroma de seu perfume!
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