Poemas de Luto
mês de julho
dia vinte e dois
farias sessenta anos
mais os quatro decorridos
sobre o ano que adormeceste
a palavra pai é como um balão aceso
sobre a imprecisão contígua da boca cerrada
só a prejuízo a poderei pronunciar com a leveza certa
porque arde e não sei quando se fará noite dentro de mim.
(Pedro Rodrigues de Menezes, "vinte e dois de julho")
pai
não tenho memórias
desde que mostraram
a mortalha coerciva
cercando o teu corpo
pai
ouvia dizeres “é a fingir”
eu ria e dizia “é a fingir”
por isso todos acreditaram
que a minha extravagância
era um produto da loucura
pai
como se na aritmética
da vida que continua
e do tempo que passa
coubesse alguma lógica.
(Pedro Rodrigues de Menezes, "aritmética do luto")
se eu fechar os olhos
pelo instante breve
talvez o instante perdure
porque a escuridão é
uma luz por instruir.
(Pedro Rodrigues de Menezes, "a instrução da luz")
uma flecha que anoitecesse no tempo
lugar, pedaço de terra, erva ou árvore
uma flecha que resistisse implacável
à biologia de uma meia volta de Úrano
sem a subtracção de uma soma
este lugar contém o mesmo
azul celeste sem ser galáctico
poalha invisível sem ser cósmico
é este o lugar onde renascem
os primeiros homens órfãos
do destino sem distinguirem
a mortalidade do seu tempo
densos e altos e firmes poentes
ave, voo pleno ou plano boreal
desvelam frondosos sobre a água
o misticismo das sereias mudas
ninguém as vê plantando os peixes
ninguém as vê caminhando sobre o céu
ninguém as vê contando as pedras
e os peixes voam no céu como pedras.
(Pedro Rodrigues de Menezes, "os peixes voam no céu como pedras")
nas asas cegas
a traça sonda
sobre a luz da vela
a misteriosa beleza
o lúgubre destino
a sua morte inesperada.
(Pedro Rodrigues de Menezes, "nas asas cegas")
ancestral aranha que mascaras
balaustradas, capitólios e olimpos
sigiloso movimento trespassando
o invisível lugar de visível vazio
aroma metálico ou apurado gume
na distracção sonora do sono
afinal, de quantos rituais e cantos
ou milenares hecatombes aladas
se fazem as arestas criminosas
onde jazem brancas e indefesas
as mil e uma esvoaçantes criaturas
que encontraram na sedutora luz
o seu destino ébrio de inocência?
(Pedro Rodrigues de Menezes, "ancestral sibila")
é olhando para todas as mães
com as suas vaginas derrotadas
e os ventres espiando a cicatriz
que me adormecem os olhos
perante a mão cega e grotesca
somos incapazes de vir ao mundo
sem ensanguentar o mundo inteiro
sem arrancar dormitando ainda
sendo ainda esse sonho por gerar
pedaços vivos da carne e do sonho
criaturas invariantes e futuras
condenações a estourar hediondez.
(Pedro Rodrigues de Menezes, "hediondez maternal")
o corpo pairando
suspenso nu
fantasma sem cor
com forma de fantasma
candura obliterada
interrupção incomum
cadáver assombroso
terra inclinada na chuva
um poeta sobre uma poça
milenar
o sangue coagulando todo
vertical
a veia míope tocando o
horizonte
a vírgula expansiva da sua artéria
cavernosa
os pés, uma chaga infernal do
caminho
as mãos, um claustro negro de
silêncio
o poeta salta
o poeta corre
o poeta também ri
mas o poeta está morto.
(Pedro Rodrigues de Menezes, "o poeta, o poema e o fantasma")
O que vivemos pode ser apenas ilusão.
Será que o mundo em que vivemos é o correto?
Ou talvez só estejamos de passagem esperando
a nossa vida desejada chegar?
O Amor
O amor é algo que se sente e não se percebe.
O amor te faz bem, enquanto as feridas você não enxerga.
O amor engana, trai, machuca e dói.
O amor é apenas uma ilusão,
Por isso que sempre digo:
O amor é para tolos, pessoas
sem objetivos a conquistar.
E pode ser que não me abra a estas coisas por medo,
mas também, por vê-los felizes e não me sentir
capaz de sustentar algo tão lindo em que outras
pessoas se sentem felizes em viver.
Estou escrevendo isso exatamente na noite em que você decidiu ir embora.
Não sei, a dor me dá inspiração pra escrever.
No pouco tempo que você ficou aqui já me causou todo esse furacão…
Espero que você possa ficar para mais um café.
06/07/2020
Quando estou parado, quieto...nada existe até que eu invente, repinte ou repense, até que eu traga de dentro daquela roda gigante que eu não fui com medo, que eu busque de uma vaga e lenta lembrança.
Pode ser uma pequena alegria, um sorriso vadio, uma gaiatice ingênua, como um bolinho de chuva numa tarde perdida lá no faz-de-conta-verdadeiro ou pode ser aquela moça da oitava série com aquela boca enorme encimada por olhos mais verdes que as esmeraldas de Bartolomeu e que nunca me deu a menor pelota.
Podem ser as centenas de portas em que eu bati (ou bateram em mim?...) e delas ouvi um sonoro e definitivo:
- Quem sabe em outra oportunidade....
Ah!...e as visões emprestadas de Dashiell Hammett com súbitas reviravoltas e seus guetos cheirando a almíscar e homens escrotos.
As brigas no bar do Tom, repletos de sujeitos engraçados, decotes intermináveis e aquelas garrafas de champagne que quebravam como gravetos secos. Melhor seria falar de suicídios sanguinolentos naquelas banheiras nojentas no Quartier Latin ou da organização das baratas, em fila indiana nas ruas do Cairo.
Esperem só um pouco, vou aniquilar toda a cavalaria de Custer, afinal os soldadinhos estão nas caixas de sucrilhos Kelloggs, ou não... eles não estão mais...
Bem, eu já falei bastante e agora vocês sabem quem eu sou ou quem eu era até uns tempos atrás, falei do mundo, de coisas velhas e de um bando de coisas guardadas no meu armário.
Um café ia bem agora, muito prazer
@machado_ac
mas não pense no amanhã
não posso lhe prometer o tempo
lhe prometo o meu momento
até que ele se vá com o vento
De certo, não seremos somente um nome.
Nem apenas um rosto transeunte na multidão.
Nem um corpo inerte em alguma esquina qualquer.
Ou tão pouco, uma memória empoeirada sobre alguma prateleira.
Não, não seremos...
Mas enquanto formos poesia, faremos a diferença.
Marcaremos vidas.
Você na minha vida voltou e eu nem muito dei valor.
Mas você muito na minha vida mudou...
E por você hj em dia eu morro de amor.
Vou fazer um barco pra mim
Pra buscar liberdade no mar
Velejar pelo mundo sem fim
Quantos tesouros posso encontrar?
esse é um exercício de morte
e vida esse é um exercício de
nascimento dentro e fora
do encerramento um
exercício de furar o tempo
esse é um exercício
de imaginar-me sem o
desgaste de ter que
me explicar porque eu
fernando na verdade
como já sabes sou essa
crueza tanto de perto
como de longe
dramaturgia do mundo
tanta coisa depende de quantos
passos você consegue dar
depois de cruzar
linhas imaginárias
agora que é agosto
e nós já sentimos
sono e sede
fome e angústia
agora que seguimos
vivas neste país
a febre dos trópicos
o inverno da guerra
agora que o ano
já escorregou em
definitivo para o
lado do fim
eu coloco meu corpo
voltado cada vez mais
ao sul do mundo
e aceno com os
braços cansados
enquanto sussurro
boas-vindas
ela vem
para me lembrar
que dor é matéria
de pegar
com as mãos
para me lembrar que
dor se contém
que dor também se
traça
igual cabelo
