Poemas de Amor Abandonado

A natureza nos ensina que o fruto não depende apenas do cuidado com a árvore, mas na paciência de esperar que ela cresça e amadureça.

Eu sou aquele que dizem que Sou....
Porem o que me faz vencer na vida é a fidelidade de Deus que esta dentro de mim... e ninguem pode impedir....

Fica decretado que o homem se sentará na mesa, com seu olhar limpo, porque a verdade será servida antes da sobremesa.

A ausência de sua presença me faz mal, sinto que sem você nada será como era antes.

Existe uma semelhança entre pessoas loucas e pessoas normais.É que ambas engolem muita hipocrisia, mas somente as loucas vomitam lógica.

A paciência é o baluarte da alma, ela a fortifica e defende de toda perturbação.

Quem não crê na MATERIALIDADE dos milagres de Nosso Senhor e vê neles apenas metáforas pedagógicas não é cristão nem mesmo no sentido metafórico do termo.

E, quando o presente é feio e o futuro incerto, o passado vem-nos sempre a memória como o tempo em que fomos felizes.

O tempo é um bom amigo, ele se encarrega de jogar no chão as nossas mentiras, pois é a gente que faz questão de mentir pra gente mesmo, idealizando e enxergando perfeições onde não existe.

"... Eu me desnudo emocionalmente quando confesso minha carência – que estarei perdido sem você, que não sou necessariamente a pessoa independente que tentei aparentar. Na verdade, não passo de um fraco, cuja noção dos rumos ou do significado da vida é muito restrita. Quando choro e lhe conto coisas que, confio, serão mantidas em segredo, coisas que me levarão à destruição, caso terceiros tomem conhecimento delas, quando vou a festas e não me entrego ao jogo da sedução porque reconheço que só você me interessa, estou me privando de uma ilusão há muito acalentada de invulnerabilidade. Me torno indefeso e confiante como a pessoa no truque circense, presa a uma prancha sobre a qual um atirador de facas exercita sua perícia e as lâminas que eu mesmo forneci passam a poucos centímetros da minha pele. Eu permito que você assista a minha humilhação, insegurança e tropeços. Exponho minha falta de amor-próprio, me tornando, dessa forma, incapaz de convencer você (seria realmente necessário?) a mudar de atitude. Sou fraco quando exibo meu rosto apavorado na madrugada, ansioso ante a existência, esquecido das filosofias otimistas e entusiasmadas que recitei durante o jantar. Aprendi a aceitar o enorme risco de que, embora eu não seja uma pessoa atraente e confiante, embora você tenha a seu dispor um catálogo vasto de meus medos e fobias, você pode, mesmo assim, me amar..."

A vida é feita de escolhas pessoais e como tal é unicamente um jogo da mente, já que a razão de tudo nasce mediante nossos pensamentos.

Uma escola que não respeita a diversidade de seus funcionários, jamais respeitará a diferença de suas crianças.

Tu podes tocar a terra sem quebrar essa coesão de nossas almas; porque sou uma coisa tua, uma porção de teu ser; porque te pertenço e te sigo fatalmente; porque na terra, como no céu, longe ou perto, vivo de tua vida.

Só os analfabetos funcionais confundem a precisão dos conceitos com a rigidez mecânica de alguma linguagem fixa e estereotipada. Entre a expressão viva ou até paradoxal de uma impressão e o apelo a algum chavão de compreensão automática, o escritor preferirá sempre a primeira. Eis porque os Pirrôlas da vida não podem ler obras de escritores, só manuais escolares.

Apesar da minha vida barulhenta em um vasto universo eu tenho um refúgio silencioso e aconchegante. Uma janela com árvores frondosas e ouço o canto dos pássaros toda manhã na minha boa companhia.

A palavra limite muito se assemelha com a palavra limiar; começar. Superar um limite realmente é começar uma nova fase, em que teremos mais capacidade para fazer as escolhas certas, na hora certa.

O funcionário insatisfeito fecha a porta da empresa e, entregas a chave nas mãos do cliente revoltado.

A impunidade é o colchão dos tempos; dormem-se aí sonos deleitosos. Casos há em que se podem roubar milhares de contos de réis... e acordar com eles na mão.

Os corações discretos são raros; a maioria não é de gaviões brancos que, ainda feridos, voam calados, como diz a trova; a maioria é das pegas, que contam tudo ou quase tudo.

Então, se minha foto iria voltar aos jornais, ao menos que fosse pelo maior roubo da História.