Poemas curtos que encantam em poucos versos

Minha escrita nasce da dor e da fé, desse atrito constante entre o que eu perdi e o que eu ainda espero encontrar em algum lugar além do horizonte. É o fogo que surge do choque entre a pedra da realidade e o aço da minha vontade de continuar sendo.

Ser forte nunca foi sobre não cair, mas sobre levantar com o coração em pedaços e ainda assim acreditar que vale a pena continuar tentando.

Dentro de mim ainda vive aquele menino ferido, mas hoje eu o abraço, porque finalmente aprendi que ele também merece amor.

Eu não sou o que me fizeram, sou o que sobrou depois do impacto, o que sangrou, caiu… e ainda assim se levantou.

Existe uma lucidez perigosa em quem já esteve no fundo e percebeu que ainda assim continuou existindo.

Existe um tipo de cansaço que não pede descanso, pede sentido e ainda assim eu continuo sem nenhum.

A depressão não é apenas uma tristeza profunda, é o luto de uma versão de nós mesmos que ainda não morreu, mas que se recusa a seguir em frente, nos obrigando a carregar o corpo de quem fomos como se fosse uma bagagem pesada e necessária para atravessar o deserto.

Ser imperfeito é a nossa única garantia de que ainda somos originais, pois a cópia busca a simetria absoluta, enquanto a vida prefere o desvio, a mancha, o erro de cálculo que transforma uma existência comum em uma obra de arte que ninguém consegue replicar.

Não tente ser a luz de ninguém se você ainda está tateando no escuro à procura do próprio interruptor, é justo e necessário cuidar da sua própria fogueira primeiro, para que o calor que você oferece não seja um sacrifício que te deixe em cinzas no final da noite.

O mundo exige pressa. Minha alma, porém, ainda caminha devagar. Ela precisa olhar para trás, entender o que ficou pelo caminho, porque seguir sem elaborar a dor é apenas outra forma de se perder.

Existe uma versão minha que ainda acredita em recomeços. Mesmo depois de tantas despedidas. Mesmo quando tudo me sugere o contrário. É ela que impede meu coração de se fechar por inteiro. É ela que ainda me convence a tentar mais uma vez.

Há pessoas que carregam oceanos dentro do peito e, ainda assim, passam pela vida fingindo ser apenas pequenas poças de silêncio.

Existe uma parte de mim que ainda conversa em silêncio com tudo aquilo que perdi.

A melancolia é uma janela aberta por dentro, o vento entra, desarruma tudo e, ainda assim, deixa o quarto menos morto.

Minha infância foi difícil. A fada do dente arrancava meus dentes sem anestesia e ainda roubava meu dinheiro.

Quanto mais contemplo a imensidão do universo, mais me assombra o fato de que Deus ainda encontre espaço para habitar um coração tão ferido quanto o meu.

⁠O passado só viola o presente,de quem ainda se mantém preso nele por escolha .

Ainda que seja feito um pacto na selva,ninguém entra em morada de cobras,nem em toca de leões.⁠

Se após os escombros ainda restar coragem,
As manhãs podem fazer algum sentido.

Se você acha profundo o que eu te falo,
Ainda bem que você não ler pensamentos.