Poema sobre coração partido
Tenho medo da rapidez que leio sua mensagens, mais medo aínda da rapidez que as respondo...
Tenho medo de viver, e me apaixonar por
você... Tenho medo de te perder, mais ainda de que
você escolha ir...
Tenho medo por gostar de você...
Tenho medo, pois é minha única forma de defesa... Enquanto você, nem posso dizer...
Poça d'água
Você é poça d'água
e eu pensando que era um oceano.
Foi impressão minha,
ou você nunca foi verdade?
Me faça entender,
se os momentos foram ficções
e os "te amo" ilusões
Bêbado profissional
Você esgotou meu repertório
de palavras nas manhãs que eu as recitava.
Teve dias que foram difíceis o falar,
mas lembrava dos bons momentos,
e me inspirava.
Lembro-me do último dia.
quando minhas lágrimas
foram todas as palavras
que não se conteve em mim.
Sentei-me a prantos e cacos.
Homem chora, quando o amor se vai.
Chora o que nunca chorou,
Se perde nos buracos do coração,
Abre as garrafas de vodka,
e embreaga-se, esquece tudo.
Novo dia, dores antigas
garrafas novas, precipício a frente.
Volta, diz que foi um pesadelo.
Sombrio estou, não sei quem sou.
Me perdi, só nas bebidas me encontro.
Dizia que me amava,
se foi verdade, cadê os fatos?
Sei que errei, quando tudo lhe dei.
Fiz de você a única,
A única que encheu todo meu ser.
Morreria e mataria por ti,
Somente em teus braços
era eu vulnerável e por isso me despia.
Mas não pensei que a morte
você me daria.
Choro só na esquina,
largado e sujo, bêbado profissional.
Quando encontrar isso,
Serei apenas um póstumo.
Dói tentar me reconquistar?
Dói mais suas atitudes
Que me afastam e me levam mais ao longe de você
E o que posso fazer? Se assim não dá para ser feliz ao seu lado
Triste é perceber tarde que todo esforço foi em vão.
Que toda dedicação não valeu à pena.
Triste é se dar conta de que não havia reciprocidade e sim interesses.
Triste é estar no lugar de quem acredita nas pessoas e no fim se decepciona.
Triste é achar que podíamos contar com a pessoa ao nosso lado e de repente, descobrir que sempre estivemos sozinhos, que a pessoa ao lado era apenas um recipiente vazio.
Até quando
Verei meus versos findarem
Num poema de amor, que mal estava começando,
Sem ao menos ponto e vírgula para que continuassem?
Não existe essa de olhar para uma pessoa e no mesmo momento o amor instalar-se no peito. É humanamente impossível.
Amor é semente que se planta e que vai aos poucos se desenvolvendo.
O que se tem de fazer, em algum momento, é plantá-la.
Aceite apenas essa semente.
Acredite, ela pode germinar.
E sempre é tempo de ser feliz.
Corações feridos também são solo fértil.
Basta que seja um poeta que cultive a semente.
Do riso se fez o pranto.
Hoje poderia ser mais um dia lindo e brilhante.
De repente, não mais que de repente, as plantas parecem murchas e as flores sem perfumes.
O sol escaldante, queimando a alma, ja nem sei mais se alma tenho.
Falta-me forças pra caminhar.
Só me restas banhar-me na lágrimas que ainda insistem em rolar...
Para onde foi? Se perdeu no deserto em meio a variedades.
Desapareceu-se de mim quando o alheio apareceu.
(Kare Santana)
CRISTAL QUEBRADO
Como rio que esgota em sua fonte
Como o sol se apaga no horizonte
Um cristal que antes era belo e formoso
Como caindo em estilhaços em monte
Assim é meu coração: um cristal quebrado, um menino abandonado.
Estou vivendo por viver, querendo colar cada pedaço de mim mesmo que se perdeu.
O amor não se difere de um cristal quebrado, que com todos pedaços é difícil de junta-lo. E eu bobo sou quem fica inventando formas de remendá-lo
Tão frágil requintado. Frio o coração, frágil cristal ocioso,
Apertado nas luvas do abandono,
Espatifa-se entre os dedos do dono...
Não saberia eu usá-lo?
Sou um cristal quebrado Eu não seria perfeito Não passo de um estilhaço Jurando ter nobres veios nos reflexos que transmito. Um cristal quebrado Não, eu não me esqueço Vendo-me nos reflexos desfigurados Quero sonhar; só tenho pesadelos
Assim está o meu coração.
... Se ao menos pudesse juntar os pedaços!
Reconstruir minha história, porem agora decoro no fundos de uma cristaleira qualquer empoeirado. Ser inútil me define e Já não estaria sofrendo, quando carregava alegria dentro de mim em ocasiões especiais. Tal como alguns corações se enchia de alegrias, mas estes já fôram os meus dias.
Mas essa dor parece não ter fim,
E esse cristal quebrado, esmiuçado,
É tudo que restou de mim.
A Arte no Amor e o Crítico na vida.
Após um bom tempo me recuperei de todos os danos que você causou.
O coração já não dói mais, os lugares não me abalam, seu nome já não significa mais nada, o ar já não pesa.
O tempo muda as prioridades, saem os figurantes , muda-se o protagonismo e o palco se transforma. O cenário que antes contribuíam para as memórias hoje já não existe! E o roteiro desse drama que te vangloriava eu rasguei em pedaços, como você fez comigo ao final da nossa história.
Você ficou mal não é? Perdeu sua atenção, bajulação, holofotes, seu público. Não aplaudo mais suas cenas de amor dissimulado. Cansei de viver de monólogos improvisados na esperança de que essa ficção me traria um final feliz. Bem, o final veio, e a felicidade é apenas o alívio que eu sinto em ter escolhido escrever meus próprios finais.
você deve se perguntar, e "eu"? Você Continua nela, porém no eu lírico do aprendizado de que as Obras de artes são para serem interpretadas, cuidadas, amadas, protegidas! Como a preciosidade que elas são, elementos importantes e incomparáveis em que despensa críticos sem conceito.
Conceito esse que você sabe bem a qual me refiro! Mas que se recusa a dizer por que ao seu modo de vida o amor é algo raso, mal feito, repetitivas pinceladas incompreensíveis demais , porem o que você não consegue entender é que
A arte não imita, se interpreta...
Criatividade é permitir a si mesmo cometer erros. Arte é saber qual dos erros manter.
Então não se preocupe mais com esse espetáculo todo! Não me ligue mais! Não me mande cartas, emails, solicitação nas redes sociais. E boa leitura as suas futuras escolhas, não se esqueça de mim! Não por eu ser uma boa leitora ou ouvinte como antes, mais sim pela moral da história em que você está se deparando! Não trate como crônica a verdade que só você tem.
Até porque já diziam: O amor é arte e nem todos são artistas.
''Abro uma garrafa de vinho enquanto deixo a responsabilidade de lado,
não estou correto, nem quero parecer desonesto
apenas quero sentir algo descendo pela minha garganta, uma coisa diferente de toda esse rotina e desapego
não estou fugindo do mundo apenas tento silenciá-lo com meus goles.'' paulorockcesar
Se quiser tô te estendendo a mão
Mais se não quiser não a segure não aguentaria outra decepção
Teu olhar triste te deixa tão linda
Com esse sorriso febril fica mais ainda
Não me exergue como porto seguro
Vc não sabe o quanto sou confuso
Mais se quiser segura minha mão vamos caminhar juntos no escuro da solidão.
Te trago sobre os olhos castanhos,
Te levo no sorriso perdido,
Te escondo no meu peito enrijecido,
E te esqueço, em um passado longínquo.
(...) Logo apareceu o amor
tão rápido quanto sumiu
perguntei em toda a esquina quem o viu
mas a esquina também partiu
Vi uma paisagem muito bela, mas não tanto quando seu olhar;
É você minha querida que faz meu corpo suar;
Você é minha vida, sem você não consigo respirar;
Fique comigo se não vou chorar;
AXIOMA
Hoje eu acordei com pensamentos como nunca quis acordar,
Desbloqueado,
vendo a verdade que nunca pude enxergar
A dor da verdade é como se você estivesse enrolado em arames farpados por todo lado,
Não se solta
não se quer acreditar.
Gritei.
Morreu a Alice
Que nutria meu peito de ilusão.
Enxerguei o mundo sem fantasia.
Traído, enganado, coração de vidro quebrado,
criando cortes na alma
que nunca serão cicatrizados.
Olhar clínico, passos calculados, chamado sem coração
Todos Julgam de gelo o que um dia foi um vulcão
Claiton Guieiro
ROSA, ESPINHO E RAIZ
Rosa, teu nome é um verso antigo que o tempo não soube decifrar. Teu corpo, um mapa de cansaços dobrados em silêncio. Cada ruga, um caminho que não escolheste. Os dias te escorrem pelos dedos como areia grossa, e ainda assim, seguras o peso do mundo nas costas curvadas. Erraste como quem planta em terra seca, mas regaste com lágrimas o que a vida insistiu em queimar. Nada muda, mãe. Os anos passam e te deixam a mesma dor, só que mais quieta, mais funda, como um copo quebrado colado com saliva...
Os teus filhos - esses estranhos de teu próprio sangue - não veem que o desprezo é uma faca sem cabo: fere as mãos de quem a segura. Eles não sabem, Rosa, que um dia a solidão baterá à porta deles também, e trará o mesmo sabor amargo que tu engoles há décadas. Choras às escondidas, esfregando no avental manchado as lágrimas que ninguém merece ver. O espelho já não te devolve o rosto que um dia foi jardim; agora só mostra os espinhos que cresceram por dentro, enquanto teu sorriso murcha devagar, como flor esquecida no vaso...
Mas oh, mãe ferida, tua raiz ainda segura a terra. Mesmo quando o vento sopra forte e os frutos caem podres aos teus pés. Há uma luz trêmula em ti que nenhum abandono apagou. Talvez porque o amor, quando é de mãe, seja o único fogo que queima sem consumir. Rosa, eu te vejo. Se os outros não olham, eu escrevo teu nome na parede escura desta história. Não serás apenas a que sofreu. Serás a que resiste, mesmo quando o mundo te diz que já não há razão. E no teu peito partido, lateja um verso que ninguém ouviu: Eu era forte, e ninguém perguntou...
Mais uma vez, me vejo afundando em pensamentos, memórias e sensações de como era estar com você. Sinto falta do que representávamos um para o outro, da paixão que nos unia, da alegria compartilhada e da cumplicidade que parecia inabalável. Mas agora tudo isso pertence às eternas lembranças de um tempo que se foi e não voltará, pois você fez sua escolha—uma escolha que não me incluía ao seu lado.
E aqui estou, desejando sinceramente o seu bem-estar e a sua felicidade, enquanto também peço a Deus que esses sentimentos e lembranças se acalmem dentro de mim. Quero reencontrar a paz, aprender a seguir em frente e permitir que minha vida volte a ser plena, mesmo sem a presença que um dia foi essencial.
DEFEITO DE FÁBRICA
Uma peça quebrada é facilmente rejeitada pelo natural processo de seleção.
Nada poderá ser feito com algo não é capaz de cumprir sua devida função.
Porém, há peças quebradas que se disfarçam, se misturam aos montes, ejuram ser diferente das outras.
São as mais perigosas.
O fraco remendo que foi feito em seu defeito de fábrica é porta aberta a desilusão.
Se cobrem com um brilho chamativo, na tentativa de serem confundida com as melhores peças do mercado.
E no olhar desatento, uma peça quebrada forçadamente se encaixa com uma que está inocentemente em seu bom estado.
O que não esperam, é que feridas mal cobertas são facilmente transmitidas a peças de boa-fé.
Vivem na mentira e anonimato que a peça quebrada contou a todos, inclusive, (e especialmente) ao espelho.
E aquela, que desde o começo, permanecia em seu lugar, é contagiada injustamente pelo acoberto desespero de outrem.
Duas peças agora são descartadas.
É assim que uma epidemia de corações partidos começa.
