Poema sem Amor Madre Teresa

Sou de casa.
Ela é da rua.
Sou dos livros.
Ela dos amigos.
Sou da cozinha com café quentinho.
Ela é da sala, som e copo na mão.
Sou do inverno, roupa quente e vidraça molhada.
Ela é sol, praia e poucas roupas.
Sou do seguro.
Ela é da aventura.
Eu sou dúvida, questiono.
Ela é certeza.
Sou do simples.
Ela é do diferente.
Sou da semana.
Ela é da sexta ao domingo.
Sou do canto, do discreto.
Ela é do centro.
Eu e ela, a prova que o amor adora aprontar e juntar o que não tem nada a ver.

Areias brancas por baixo do lençol.
Um vasto horizonte diante de nós.
Céu enfeitado por pingos de estrelas.
O reflexo da linda lua beijando o belo mar.
Eu, você e um violão.
Eu não toco violão!
Você também não!
Então, tocaremos os nossos corpos.
Tocaremos as nossas almas.
Faremos uma dança a beira mar.
O fundo musical será as ondas quebrando a nos saudar.
Ali faremos um culto ao amor, um ritual a beira mar.
Cada beijo, ato, gesto e consumação serão oferendas ao amor.
Tudo será imenso, livre e eterno, desde o céu, mar e o nosso amar.

2. Obrigado por se tirares do caminho seu obstáculo fácil de superar
Tenho gratidão contigo por fazeres meu sonho puder se realizar.
Eras uma batata quente que arrefeceu antes mesmo de te pegar
Foi fácil, agora posso cantar dançar e gritar
Lá lá la la la
Minha vida numa estrada recta
Obrigado minha garota
Acredite, agora já tem mesmo a mãe dos meus putos de verdade
Com ela vou casar ter um lar com tranquilidade
Se doeu explode e DEUS quem forjou.

A essência da obra da vida, é minha mãe -
Consequência, minha vida é arte. Também sou obra da vida.

Ciclos de partes.

Maldito movimento impetuoso da alma,
Não dá paz e nem acalma.
Nos faz ficarmos ‘drogados’ do nada,
É a paixão, esse negócio que invade,
Que permeia ou afaga,
Sempre em nada: acaba.
Se vendem remédios,
Façam o favor, por favor,
De providenciar logo
Um que mate o amor!
Já penso isso a tanto
Tempo meu senhor.
(24/12/2017)

Poeta não tem dono.
Se alguém o reivindicar para si, ele perderá o seu encanto e será destruído.
Os poetas são com místicos que possuem dons, que não podem pertencer a alguém, pois, caso isso aconteça toda a magia se vai.As palavras do poeta precisam ser livres, sem donos, iguais a um pássaro que voa livre pelo céu infinito.
Uma vez ou outra pousa na árvore que deseja.Às vezes pousa na janela de alguém, usa seu mais lindo canto, bate asas e se vai.
Se o poeta deixa-se engaiola-se, perderá sua liberdade, e igual a um pássaro preso, não cantará um lindo canto de liberdade e leveza. Aos poucos vai morrendo até não mais poder encantar ninguém.
A liberdade, leveza e o desprendimento são a força de todo o encantamento de um poeta, se isso for perdido, não existe mais poeta e nem poesia.

Ela tem um sorriso lindo, livre e leve, assim como sua alma.
As suas gargalhadas são ecos da liberdade que mora em seu coração.
Os olhos dela são uma mistura de malícia e pureza.
A sua voz é doce e cativante.
O gingado do seu corpo é uma linda e irresistível dança.
Seus gestos e modos são variantes entre menina e mulher.
Seus toques são marcantes e seus beijos são desconcertantes.
Ela é sonho e realidade; Parece que não existe por sua perfeição.
Ela trouxe paz, em meio a minha confusão.

O poeta precisa chorar, para os outros rirem.
Ele precisa perder o sono para que outros possam sonhar.
Poeta produz o tesouro para enriquecer a outros.
O poeta vive e morrer para gerar suas poesias, e sabe que muitas vezes do seu nome ninguém vai lembrar, mas tem a certeza gravada no coração, que os frutos de suas poesias nunca serão esquecidos.

Ser poeta, é ser planta no deserto.
Tem que aprender a produzir flores, vida e esperança em suas palavras, mesmo que ao redor só existam horrores e sequidão de sentimentos.
O poeta retira suas palavras das entranhas de sua alma, assim como as plantas com suas raízes cravadas nas profundezas da terra encontra a água.

Quero o banco da praça, para sentar e ver a moça passar.
Quero esperar ela passar mais uma vez, outra e mais outra; até eu criar coragem de perguntar o seu nome.
Quero vê-la passar e lançar os cabelos para o lado, jogando o charme que só uma moça bonita sabe fazer.
Não preciso enviar um oi no celular, quero que ela veja tudo no meu olhar; começando pelo ingênuo e velho piscar de olhos.
Quero trocas de olhares discretas e encabulados de uma atração sem malícia.
Quero pedir, depois de horas de conversas, um encontro no mesmo lugar, não em um motel vulgar.
Quero pedir a mão dela, para ela ser a noiva do meu álbum de casamento, não apenas um nudez em meu aparelho de celular.
Quero voltar a ser um "quadrado" amante a moda antiga, com flores, chocolates e cartas de poesias.

Pensei em tudo que os poetas escreveram em cartas, livros e até mesmo em pedras.
Vi que muitas dessas poesias escritas foram ditadas ao longo de muitos anos e serviram de pontes para muitos apaixonados se declararem. Eu mesmo já escrevi várias mensagens, e não tenho certeza se elas serão lidas por muitos amantes, mas uma coisa desvendei, que os poetas não se importavam com quanto tempo as suas poesias iriam permanecer.
O que importava para um poeta eram os sorrisos de amor que a sua amada expressava ao a apreciar, as lindas declarações escritas com amor e emoção. Eu concluo que a importância de uma bela poesia não é o seu registro em cartas. Mas sim, o pequeno momento que ela é lida e recebida no coração. Pois não adianta as palavras escrita serem eternas, mas o que vale levar para eternidade e o amor que foi expresso através delas.

Literalmente dei flores a ela, e ela me devolveu tudo em espinhos.
Fiz seu coração florescer.
Ela preferiu me expulsar do jardim que tanto cuidei.
Entendo o quanto é assustador, ser tratada bem em um mundo tão sem amor.
Ser tratada com amor, em um ambiente desumano.
Ser respeitada com cortesia e flores, como a moda antiga, em um mundo devasso e objetificado.
Um amor com boas pretensões é uma praga mortal para as moças que já se acostumaram a serem tratadas mal.
O romantismo assusta.
É insano tentar amar amando.
Isso deixam as mulheres com medo, eles fogem correndo e te chamando de louco.

Odeio o tanto faz.
Pois eu tanto fazia, e você no tanto faz.
Esse tanto faz seu, não deixou a gente viver o tanto que seria.

Impossível não se machucar com os espinhos nas flores.
Mas, o importante é que amamos mais as flores e isso fará com que possamos suportar as dores causadas pelos espinhos.
Pois, quem ama flores, não desiste delas por causa dos espinhos.

A vida poderia ser tão mais simples, e a gente poderia ser feliz com coisas banais, com um sorriso e com um abraço demorado, desses que nos deixa em paz.
A vida poderia ser tão mais simples, e a gente poderia parar de criar tantas coisas na nossa imaginação e quem sabe viver de instantes felizes.
A gente poderia cobrar menos da vida e poderia fazer como os pássaros que não se preocupem tanto e fazem seus vôos sem temer o vento que sopra.
A vida poderia ser bem melhor, se a gente não fosse tão perfeccionista.

Quando a chuva cai

Quando a chuva cai
Os anjos choram

Quando a chuva cai..
As lágrimas dos anjos
Regam
E meu coração se quebra

A chuva está aqui faz dias
Segunda
Terça
Quarta
E hoje, quinta

E cai,
cai,
cai...

Quando a chuva cai
Eu me desmancho
Como a lágrima de um anjo
Que chegou a seu destino

Quando a chuva cai
Eu também caio
E choro

Se a gente soubesse...
Ah... Se a gente soubesse, se tivéssemos tido um sinal, um aviso, poderíamos ter nos salvado.
Mas a ânsia de ser feliz nos faz mergulhar, nos faz acreditar...
E depois que a verdade se mostra, tudo que temos é a horrível sensação que mais uma vez usamos um nariz de palhaço, sem perceber.

Já ouviu aquele ditado?
Por mais fina que seja a fatia do bolo ela sempre tem dois lados.
Eleger culpados ou inocentes está além da habilidade humana.
Por que a vida tem a poderosa habilidade de nos colocar a cada momento de um lado.
E por mais duvidoso que possa parecer, o culpado hoje pode ser o mocinho de amanhã.

Na bagunça do meu quarto, em uma madrugada extenuante,
Ainda encontro inspiração para escrever versos dedicados a você, integralmente a você.
Aliás, você meu bem, que sempre traz na timidez desse
olhar, o encanto e o desejo de ser amada, além de amar.
Cabelos soltos, riso leve, voz suave e rouca, embebedando meu instinto com doses de loucuras e de prazer,
Tornando esse momento único e mágico.
Você eleva meus sentidos a um êxtase sem fim…
Deixando no meu peito um enorme desejo de berrar aos sete cantos do mundo, o quanto você me cai bem.

Sempre acreditei que o melhor indicador se estamos levando a vida como deveríamos, é a nossa alegria e a nossa vontade de viver.
Se nossos dias estão pesados, se as lembranças ruins são muito mais presentes que as boas, se as perdas são constantes, ou pior se já nos acostumamos a viver assim, com o coração fechado, com certeza algo está errado.
As vezes a vida está gritando com a gente, tentando nos mostrar um outro caminho.
Então mudamos a cor de roupa do réveillon, pulamos as sete ondinhas, e não nos damos conta, de que é hora de mudar de comportamento.
Se não formos felizes, não poderemos oferecer isso a ninguém.