Poema por que o Macaco Nao Olha seu Rabo

Quando é preciso escolher entre liberdade e erudição, quem não dirá que prefere mil vezes a primeira?

Não me agrada aconselhar, porque, em todos os casos, trata-se de uma responsabilidade desnecessária.

A grandeza do homem está em ele se reconhecer como miserável. Uma árvore não se dá conta da sua miséria.

Quando me contrariam, despertam-me a atenção, não a cólera: aproximo-me de quem me contradiz e instrui.

O amor não é uma futilidade ou um divertimento; é um sentimento profundo, que decide de uma vida. Não há o direito de o falsificar.

A vida humana não tem só um nascimento, só uma infância, é feita de vários renascimentos, de várias infâncias.

O elogio que se conquista em não se deixar ofender supera a glória que se ganha vingando-se.

É certo, afinal de contas, que neste mundo nada nos torna necessários a não ser o amor.

No fundo, sinto que a minha vida é sempre governada por uma fé que já não tenho. A fé tem isto em particular: mesmo quando desaparece, continua a agir.

Ter escravos não é nada, mas o que se torna intolerável é ter escravos chamando-lhes cidadãos.

As nossas maiores dissimulações são desenvolvidas não para esconder o que há de ruim e feio em nós, mas o nosso vazio. A coisa mais difícil de esconder é aquilo que não existe.

Existem duas espécies de idiotas: aqueles que não duvidam de nada e aqueles que duvidam de tudo.

A agitação contínua numa vida tumultuosa não é atividade saudável, mas inquietação.

Mais um ano. Mais um palmo a separar-me dos outros, já que a vida não passa de um progressivo distanciamento de tudo e de todos, que a morte remata.

As mulheres vêem tudo ou não vêem nada, segundo as disposições da sua alma: a única luz delas é o amor.

Não é a fome, mas, pelo contrário, a abundância, o excesso de energias, que provocam a guerra.

Não, a vida não é uma festa permanente e imóvel, é uma evolução constante e rude.

Realmente, não creio na alma humana, nem nunca cri. Tenho a convicção de que as pessoas são como as malas: cheias de coisas diversas, são expedidas, atiradas, empurradas, lançadas ao chão, perdidas e reencontradas, até que, por fim um Último Transportador as atira para o Último Comboio.

Posso simpatizar com a dor de uma pessoa, mas não com os seus prazeres. Há algo de rigorosamente monótono na felicidade dos outros.

Quem quando pode não quer, merece que quando queira não possa e perca pelo malquerer o bem poder.