Poema Passei para Deixar um Beijo
Um coração cheio de amor, jamais deixará de amar, só porque uma ou mais pessoas, passaram por tua vida.
Escreveria um livro sobre o amor que sinto por você, mas também com apenas um único palito de fósforo, apagaria todas elas.
Que belo seria! Se todo olho que se enxerga, contemplasse o íntimo da alma de cada um. O precioso tesouro que há no outro. Além dessas embalagens, copos e corpos.
Entreguei a você o meu melhor,Contei minhas dores e os meus planos.Sonhei um futuro ao seu redor,Mas colhi vazio e desenganos.O meu tudo não foi o bastante,Você queria o que eu não podia dar.Ficou a ilusão desse instante,E as mentiras difíceis de apagar.No fim, resta a dor que consome,De quem deu o que tinha no peito.Entreguei a alma ao seu nome,Mas o amor não foi feito do meu jeito.
Há pessoas que vivem dizendo que são nossos amigos e irmãos, mas, quando nos afastamos por um tempo, percebemos que a maioria falava tudo da boca para fora."
Em um mundo cheio de incertezas e caminhos incertos, o seu sorriso é o meu único ponto de partida e a minha única certeza. É nele que me encontro, que me perco e que decido, em silêncio ou em voz alta, exatamente onde quero ficar.Escolher você não é uma decisão que tomei apenas no primeiro dia, mas um pacto que renovo a cada amanhecer. Amar você nos dias de sol é fácil, leve, imperdível. Mas o nosso amor de verdade se revela quando as tempestades chegam, quando a rotina pesa e quando os problemas do mundo parecem querer dobrar as nossas forças. É aí que a minha escolha ganha peso e profundidademesmo quando tudo ao redor parece caótico, eu olho para você e vejo o meu lugar seguro. _Enzo Ruchell_
A inteligência que incomoda pode ser uma ofensa ao ego ou um convite ao aperfeiçoamento. A escolha é de quem observa.
Se tudo aquilo que existe precisa ter um começo, que começo deu origem ao primeiro começo? E, se houve uma causa primeira, por que ela própria não exigiria uma causa anterior? Talvez o paradoxo esteja em nossa própria pergunta: habituados ao tempo, pensamos a realidade como uma sucessão de capítulos e não conseguimos conceber um livro que jamais tenha começado. Talvez o ser não tenha uma origem, porque a origem seja apenas uma categoria da mente humana diante do insondável. E talvez o verdadeiro mistério do universo não seja descobrir onde tudo começou, mas compreender como chegamos a imaginar que necessariamente deveria haver um começo.
Nada mais triste que um poeta feliz: pois quando a alma já não encontra abismos em que lançar sua luz, a poesia começa a morrer. Talvez o poeta precise de alguma ferida que não cicatrize, não para sofrer, mas para transformar o sofrimento em forma, e a falta em vontade de criar.
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