Poema para minha Irma Gemeas

Sentia-me frustrado, tudo me derrotava. Eu começava a ficar deprimido. Minha vida não estava indo para lugar algum. Precisava de alguma coisa, o brilho das luzes, glamour, alguma porra. Me sentia esquisito. Como se nada tivesse importância. O jogo me cansava. Eu perdera a garra. A existência não era apenas absurda, era simplesmente trabalho pesado. Pense em quantas vezes a gente veste as roupas de baixo em toda a vida. Era surpreendente, era repugnante, era estúpido.

Gosto de dar carinho mais do que de receber. Presenteio sem datas especiais. Minha motivação é sempre um sorriso.

Prefiro passar a minha vida junto aos pássaros, do que jogá-la fora desejando ter asas.

A minha infelicidade era a infelicidade de uma pessoa que não era capaz de dizer não.

⁠Levanto pela manhã e presto continência para o capitão de minha salvação e pergunto, quais são as ordens hoje?

Para as pessoas que esqueci, você não estava na minha cabeça por alguma
razão, então não merece nenhum agradecimento.

Todo o meu corpo entra em colapso quando te beijo. Minha alma carente renasce quando te abraço, e por entre seus afagos me sinto protegido, e te protejo com os meus. Pois seu sorriso me alegra, a sua voz me encanta, o seu cheiro me embriaga e a sua vida é a minha vida.

Era frio. Não sei dizer se fazia mais frio do lado de fora da minha blusa ou dentro do
meu coração. Provavelmente competiam.

Você era minha inspiração, eu realmente queria ser igual a você. Você era minha inspiração.

Não é que eu goste da solidão, é que ficar sozinho é muito mais a minha cara, não acham?

Quem me detesta tanto assim para me atacar até em sonho? Quis saber e nesse instante vi minha imagem refletida no espelho.

Pros parceiros, tenho a oferecer minha presença. Talvez até confusa, mas real e intensa.

Eu sou a minha melhor critica, e também a mais severa. Sei o que é bom e o que não é. Uma pessoa que não escreva, não sabe o quanto é maravilhoso; eu costumava lamentar-me por não saber desenhar, mas agora estou cheia de alegria por, ao menos saber escrever. E, se não tiver talento para escrever livros ou artigos de jornal, posso escrever só para mim. Mas quero mais que isso. Não me imagino ser igual aquelas mulheres que trabalham, e são esquecidas. Preciso de ter mais alguma coisa a que me dedicar. Não quero ter vivido em vão como as outras pessoas. Quero ser útil para as pessoas, mesmo aquelas que não conheci. Quero continuar a viver depois da morte! E é por isso que estou tão grata a Deus por me ter dado este dom que posso usar para me exprimir tudo o que esta dentro de mim. Quando escrevo, consigo libertar-me das preocupações. A minha dor desaparece, o meu espírito reanima-se! Mas, e esta é a grande questão, conseguirei escrever algo grande, tornar-me-ei uma escritora ou uma jornalista? Espero que sim, oh, espero mesmo, porque escrever permite-me registar tudo, todos os meus pensamentos, ideias, fantasias.

- Professor, isso é real, ou está acontecendo somente na minha mente?
- É claro que está acontecendo na sua mente, Harry, mas por que isso significa que não é real?

Está tudo bem, conte até três e esqueça, apague as memórias ruins, segure em minha mão e sorria.

– Eu vendi minha alma ao diabo? 
– Quem disse que o diabo teria interesse?

Sinto muito se minha sinceridade assusta, se as pessoas preferem essa hipocrisia de só falar o que for conveniente. Esse é meu verbo, sentir. Há quem ache besteira, há quem não saiba nem conjugá-lo. Um desperdício, desses eu sinto pena.

Deus da floresta, me deixe voltar para ele. É minha única vontade. Meu único desejo.

Aprendi que não preciso ser perfeito o tempo todo para que minha família me ame.

Não precisa dizer nada. Seu silêncio é meu refúgio e você é minha madrugada fria de outono. Seu sorriso me aquece e nada mais faz sentido sem esses segundos que parecem horas quando estou presa nos seus olhos. Você já não pode ser o que eu quero. Porque você é mais que isso. Você é tudo o que eu queria merecer.