Poema o Amor segundo Carlos Drummund de Andrade

⁠⁠Cristo veio ao mundo também para mostrar que justo quem pode atirar a primeira pedra é justamente quem não a atira.

⁠não sei ver no que fere, o amigo, só sei ver nele, meu carrasco,
não sei saber de paraquedas, sem quedas, me jogo do penhasco..

queria saber acreditar, mas só sei saber sentir e viver,
queria saber me iludir e esperar, mas só sei pagar para ver..⁠

⁠queria saber ser o que mede, mas só sei saber ser a profundidade
queria saber ter lembranças, mas só sei sentir saudade..

⁠queria saber ser dose regular, mas só sei transbordar,
queria saber ser cicatriz, mas só sei saber sangrar..

⁠queria saber ser pingo de chuva, mas só sei ser tempestade,
queria saber ser moderado, mas só sei ser intensidade..

⁠Se é verdade que no interior de cada adulto há uma criança, ao contrário, não podemos aceitar que no interior de qualquer criança haja um adulto.

Nem sempre um fim será totalmente absoluto, mas sim um recomeço para enveredarmos.

Podemos nos satisfazer trazendo desejos da Mente para o Plano Físico, assim como podemos nos Satisfazer trazendo o desejo do Plano Físico para a Mente.

⁠Minha poesia não é neutra e muito menos silenciosa, minha poesia é o grito de muita coisa que calei.

⁠a ingratidão do mundo leva-me acreditar que o diabo não é um ente imaginário.

⁠Quando se arrepender não venha me procurar, porque talvez eu já tenha me encontrado.

⁠Que mulher maravilhosa, teu sorriso é toda prosa;
Esse seu olhar sereno faz eu me sentir pleno!

⁠Tocou com firmeza no portão que cedeu na dobradiça esquerda próxima à mangueira centenária onde se viam mangueiras do tipo “espada” nos dezembros, mas que nunca eram co- lhidas, devido à imensa altura em que os frutos aparentavam ser o maior objeto de desejo do momento. ( A perfumista da noite)

⁠Abrigou dentro do livro uma flor de abóbora, registro fabuloso de um dia cheio de muitas descobertas. Guardou o livro no embornal.(A perfumista da noite)

⁠ Em meio as águas calmas tudo flui na beira mar, mas de repente a nuvem condensa e urge precipitar.
A gota cai no chão e lá se vão um milhão de ondas inquietas que perturbavam teu mar.

⁠Creio que o fim último e a causa primeira da poesia seja preparar o homem para o contato COM e a compreensão DO Divino. Gosto de entendê-la, por isto mesmo, como a própria antecâmara da fé. Seu sentimento é sem paralelos dentre aqueles aos quais os homens são suscetíveis... O sentimento poético é a intuição continuada de (que há um) Deus.

⁠O anseio ou engodo supremo da poesia, essa arte suprema do verbo, é, paradoxalmente, acessar a dimensão pré-verbal, aquela que o verbo mesmo nos roubou. E Sísifo fantasia-se de Orfeu, e Narciso, de Jasão, e embriagam-se de desespero e máscara.

⁠Uma vez um homem sábio lendário disse.
E, quando tentarem assustar-nos, a sacrificar os nossos direitos humanos elementares, não seremos intimidados nem desistiremos, e enquanto vivermos e respirarmos dia após dia é uma vitória sobre a mentira, a difamação, a perseguição, Conspiração, Ódio e xenófobia e não seremos silenciados.

⁠Naquela noite esfriou,ventou,chuveu... Sentiu um amargor na boca. A vista escureceu. E ninguém... ninguém apareceu... E ali em seu cantinho simples e apertado com apenas uma caneta e uma folha ao seu lado o poeta finalmente tornou-se em um ser grandioso e alado!..