Poema Nao Chora mais ele vai Voltar
A perda de um amigo, de um familiar
Parece que o mundo já vai desabar
E, a qualquer hora, vem na mente a memória recente
De um truta ou de um ente que não vai voltar
O QUE NAO TEM SOLUÇÃO
Se muitas vezes me vi triste,
Desesperado em desajuste,
Não me culpe,sou humano,
Sou daquela raça inquieta,
Que só aprende quando o pior
Piora,
E lá de fora eu passo a enxergar,
O quanto fui feliz autrora.
Sou daquela raça pequenina,
que Deus sopra vida
E na investida ,
eu pensativa prefiro a morte ,
Porque não reconheço o óbvio
e os perigos em corte.
Sou da raça que sorri um dia e chora vinte,
sou da raça que radiante de saúde,
se ve infeliz, porque o importante é queixar e parar para lamentar.
Achar que todas as vidas são melhores , e que toda fatia é maior que a minha.
Sou da raça que não enxerga a si, mas enxerga o outro so quando ele ri.
Da raça que não enxerga que vida tem que ser bagunçada,
que nossa empreitada vaza aos quatro cantos quanto insistimos no sossego sem ajudar e ser ajudada,
E que Deus não nos dá o preparo para receber ,
e, se insistimos em não entender
a chibata come ,
e não é Deus nos batendo, somos nós mesmos adeptos ao auto fragelo ,
quando insistimos em arrumar a nossa vida ,sem arrumamos a nós mesmos.
É! A vida é bagunçada, nada é perfeito, e se tudo não pode ser solucionado, se não temos controle sobre o que virá, é porque é certo o ditado que diz : Que o que não tem solução, solucionado está.
Olho para o alto, tentando ver o céu
E o que vejo são os edifícios
e sinto pena, um arranha-céu inteiro
Não vale um poema.
Não se apaixone por mim
Pois meu começo ja tem um fim
Disistir nunca foi pra mim
Por isso não se apaixone por mim
Quando a última coisa que você tiver for Deus, você vai descobrir que ele era a única coisa que você precisava ter.
O poeta chora
Seu amor foi embora
O poeta se alegra
Pois ela ama o poeta
Ó poeta, por que ama
Se ela não o clama
Ó poeta, por que chegou a pensar
Que ela poderia te amar
Só decepção
Você tem na sua mão
Pois ande sozinho
Em seu longo caminho
Pobre poeta
Que anda sem meta
Pobre poeta
Sabe que ela está correta
No silêncio da noite, o coração chora,
Lembranças de um amor que se foi embora.
A solidão é a companhia mais fiel,
Enquanto a saudade corta como um punhal cruel.
As lágrimas rolam, amargas como o adeus,
Ecoam no vazio, sem esperança nos olhos meus.
O amor que era tudo, agora é apenas dor,
Um sentimento perdido, sem rumo, sem calor.
Mas no peito ainda resta uma chama a queimar,
A esperança teimosa que insiste em não se apagar.
Mesmo na tristeza, há beleza em sentir,
Pois o amor verdadeiro nunca deixa de existir.
Tento escrever
Tudo aquilo que aconteceu.
Um beco sem saída
Uma bala perdida
Uma mãe que chora
Sentindo falta da sua filha
Mais uma vida que entra para estatística,
E essa é a pura verdade
Mas infelizmente somos vitimas presos em liberdade.
Em que ponto chegamos !
A vida é um sopro
A vida não é nada
Do que adianta tanta violência
Se o fim é de baixo da terra
Devorado por barata
E o que sobra são restos mortais.
Sou uma rosa sem encanto...
Sou um amor, mas sem amar
Sou um vendaval a formar....
Que chora com as águas do mar
Não me importam os soberanos
Os imortais ou os tiranos
Sou o dia sem noite.....
Sou a noite sem aurora
Pensamentos sonolentos.....
Nas noites de esquecimento
Um vulto a caminhar ...
Sem saber por onde vai
Renasce a minha poesia.....
Nesta noite quente de verão...
O luto entranhou-se no meu ser...
Como é difícil viver...
Mesmo sem querer
Sou uma rosa sem encanto.....
Sou um amor, mas sem amar
Sou um vendaval a formar ....
Que chora com as águas do mar
Sou um vulto a caminhar ...
Sem saber por onde vai parar.!
O último que verás
Chora agora! Mulher sem raça!
Que viveu sem jamais ter merecido
Neste mundo teu nome não deixou traça
Coração, meu, desaparecido.
Canto eu com amargura
Sobre tua pele rude e impura
Sobre teu leito inconsequente
Canto eu dolorosamente.
Não posso negar que és bela
Tampouco posso me conformar
Mas posso dizer que levas uma vida de cadela
Mesmo tendo isto,
Tua morte não irei clamar.
Coração teu, que dizes ter
Por quem ele continua a bater?
Será ele onipresente?
Estando em todos os lugares
Batendo por dezenas de rapazes?!
Quem tenho eu, além de ti,
Que amor é esse que nunca senti?
Concerta-te imundo mulher
E me tenha como quiser.
... Vida vivida
Porém, mal repartida.
Mãe também é como uma viola,
em sentir o abraço e os dedos do filho ela chora.
Mãinha é minha base de resistência,
minha guerreira, minha senhora.
Me amou antes mesmo de me ver.
Como não a Deus agradecer
por tê-la ao meu lado!
Ela achando que fui seu presente,
mas eu é que fui presenteado.
CERRADO (soneto 2)
O cerrado é como um soneto
arbustivo, tortuoso, melódico
chora a sua aridez, é talódico
diversos como verso irrequieto
Fala do diferente, do exótico
contrastante e muito concreto
vai além de apenas indiscreto
exuberante e também retórico
É prosa narrada é céu sem teto
o cerrado é um insano imódico
e a sua melancolia vira adjeto
É tão sequioso no teu periódico
ádvenas flores, frutos, de ti objeto
d'amor que te quero, és rapsódico
© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
09 de julho, 2016 – Cerrado goiano
minha alma tanto chora
so queria entender o nascer da aurora
de onde e que flui tantos presentes
se eu não mereço, nem toda essa gente?
eu não consigo fingir
talvez, pra mim eu tente mentir
só, é humano Pai aquele que achar
que um dia esse mau todo, ira acabar
mas a verdade é que todos veem
apenas não sabem se creem
o Pai está no obvio da criação
ora, nascemos pra ser todos irmãos.
apenas oque se leva é oque se faz,
então de coração desejo que suas obras
não sejam más..
Menino Rei
Que chora quando rala o joelho
Que ora ao pé de sua cama
Que ama sem medo, sem receio.
O menino rei da coroa branca.
Aquele que limpa o catarro na manga
Que conversa com ele mesmo sem ele mesmo perceber
O que encontra grandeza no que é pequeno
Menino rei, que vive em seu próprio olhar.
O menino que mente por temor
Mas perdoa sem demora.
Que mesmo tão pequeno sente o mundo
E na menor prova de amor seu sorriso flora.
Ele se apreça a crescer
Sem saber que é ele que faz o tempo passar.
Assim,
Ele vai desenhando...
Até acabar o espaço na folha branca.
Barro roco
Coco redondo igual a bola,
o céu é agora, então cala e chora!
Porque a vida sem demora,
levará para o céu e tudo poderá acabar
a qualquer instante,
a qualquer momento,
em qualquer lugar!
Por isso exclama tudo que a inspiração criar.
Olhos de medo, olhos de vida e morte!
É a própria sorte que por exagero declama:
- Tudo é passageiro!
Olhem a terra,
Olhem o mar,
Veja o homem!
Pois, tudo pode ser terra e ar.
Tudo é breve!
Exageradamente viver,
Cultamente dizer,
Naturalmente ser o ser!
Sorte ou azar,
é o risco que se quer correr,
para na história deixar
suas marcas, suas pegadas,
enfim embelezar com arte
e obra toda a história!
Porque eterna será somente aquilo,
que o homem puder lembrar!
Fatos e acontecimentos de sua cultura,
no espaço, no tempo, no mundo e em todo lugar.
Deus está no céu e o homem na terra.
O sol brilha no espaço, os astros e planetas
giram ao seu redor entre o homem e Deus.
Deus e homem, que conflito!
Quem realmente é o centro do universo?
Deus ou o homem?
Tudo é questionamento no coração humano,
que profana, desafiando a Deus!
Será o castigo certo descobrir o caminho incerto?
E chegará o homem a Deus?
A própria natureza proclamam o homem e a Deus,
mas contrariamente o homem é finito e Deus infinito.
Um círculo perfeito é a busca do homem,
que quer dar nome á própria criação
ou ganhar um troféu,
que fosse do tamanho do céu,
pois assim seria grandioso
e teria o infinito em suas mãos!
SOU UM POETA
Sou um poeta que ri;
Sou um poeta que chora.
Sou um poeta que cala;
Sou um poeta que ora.
Sou um poeta silente;
Sou um poeta que clama.
Sou um poeta que odeia;
Sou um poeta que ama.
Sou um poeta que sofre;
Sou um poeta que alegra.
Sou um poeta que guarda;
Sou um poeta que entrega.
Sou um poeta que escreve;
Sou um poeta que lê.
Sou um poeta que oculta;
Sou um poeta que vê.
Sou um poeta perdido;
Sou um poeta encontrado.
Sou um poeta esquecido;
Sou um poeta amado.
Sou um poeta das flores;
Sou um poeta do espinho.
Sou um poeta do ar;
Sou um poeta do ninho.
Sou um poeta do beijo;
Sou um poeta do abraço.
Sou um poeta que fala;
Sou um poeta que faço.
Sou um poeta que quer;
Sou um poeta que nega.
Sou um poeta que doa;
Sou um poeta que pega.
Sou um poeta de carne;
Sou um poeta de alma.
Sou um poeta com ira;
Sou um poeta com calma.
Sou um poeta de versos;
Sou um poeta de frases.
Sou um poeta de livros;
Sou um poeta de fases.
Era Das Trevas
Salmodiam palavras vazias
Ao Deus que tanto chora
Das casas anjo nenhum lá mora
O pesadelo do qual não se acorda
Agora é o dia que jamais retorna
Ansiando dominar o mundo lá fora
Acovarda bem alto, rotulada maldita
Impedida de alcançar, nem da asa ela toca
De meu ser tristonho, até o mundo lá fora
Atrai tendenciosas almas moribundas
Ao meu som que nunca tarda
Por ser puramente expiadora
Minha canção melódica
Domina tudo, sem se importar
Destruindo tudo, ela busca salvar
Na macabra sinfonia, o ser renovar
Destinado as infinitas notas
O mundo até por mim chora
Chocados, os olhos se apavoram
Amedrontados na realidade
Desejam sem aversão
Uma possível redenção
Por um Deus que já não chora.
Expressa-te
Coração acalantado
De Paixão
Que voa como avião
E chora de desejo e emoção
Arrebatado pela chama da paixão
Tereza de Benguela
O Rio Guaporé ainda
chora a morte da Rainha,
Sim, a História relembra
o quão tráfico ocorreu
no Quilombo do Quariterê,
Os algozes foram pela História
alagados e Tereza de Benguela
está mais viva do que nunca,
para mim e para todos nós,
neste mundo que gira veloz.
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