Poema na minha Rua Mario Quintana
Você é uma possibilidade minha, menino. Possibilidade não verbalizada. Como um sentimento sem nome, feito de uma palavra estranha. Palavra que nunca vai caber em dicionário nenhum, e que ninguém nunca vai inventar.
E se o meu povo, que se chama pelo meu nome, se humilhar, e orar, e buscar a minha face e se converter dos seus maus caminhos, então eu ouvirei dos céus, e perdoarei os seus pecados, e sararei a sua terra.
Eu perdi mais de 9.000 lances na minha carreira. Eu perdi quase 300 jogos. 26 vezes, eu acreditei que conseguiria ganhar o jogo e perdi. Eu falhei uma e outra vez na minha vida. E é por isso que eu consegui.
Você é um presente de Deus. Um anjo que veio dar brilho à minha vida. Não foi gerado no meu ventre. E sim no meu coração. Guardo para você os meus sentimentos mais sinceros. Não sou sua mãe. Sou sua madrinha. E faço o impossível para te ver feliz. Se você chora, eu choro. Se você está feliz, eu estou tranquila. Esse amor estava escrito nas estrelas. Saiba que estarei sempre por perto. Talvez não fisicamente. Mas o meu coração estará com você. E se algum dia se sentir sozinho, não dê importância. Venha ao meu encontro. Estarei à sua espera. Dividirei com você os meus sonhos e te ajudarei a realizar os teus. Vamos aproveitar o melhor da vida. Sem medo de errar. Pois estarei ao teu lado. Se depender de mim estará sempre bem acompanhado. Amor verdadeiro é assim: nos faz ficar perto, mesmo quando longe.
Durante toda a minha vida, pensei que a história terminava quando o herói e a heroína ficavam juntos, em segurança - afinal, o que é bom o suficiente para Jane Austen deveria ser bom o suficiente para qualquer um. Mas é mentira. A história está só começando, e todo dia será uma nova peça do enredo.
A morte é um breve instante de dor. Nada mais que isso. Então é impossível cumprir a minha vingança com uma coisa tão pequena como a morte.
Eu sinto saudade sabe? Sinto saudade da comida da minha mãe. De quando eu ficava doente, e de cinco em cinco segundos, ela perguntava se eu estava melhor. Sinto saudade sabe? Das minhas reclamações intermináveis quando ela me pedia algo...Mas depois de fazer sentir a sensação de dever cumprido. De perguntar se era pra lavar o cabelo... Sinto saudade sabe? Sinto saudade dela criticar; meu jeito de falar, minhas manias estranhas, minha bagunça, meu esmalte preto...Sinto saudade sabe? De chegar em casa tarde da noite e, ela estar acordada me esperando... Dela me fazer almoçar e jantar no mesmo horário todos os dias, do ''tô indo mãe tchau'' e também do ''vai com Deus''. É que eu sinto saudade, sabe?
Gostaria de poder jogar fora os pensamentos que envenenam minha felicidade. E, mesmo assim, sinto certo prazer em ceder a eles.
Não é estranho o fato de eu saber que você arriscaria a sua vida para salvar a minha...e ao mesmo tempo não saber qual é a sua cor favorita?
Sabe qual é meu sonho secreto? Que um dia você perceba que poderia ter aproveitado melhor a minha companhia.
Minha alma e meu coração vestiram o luto eterno, pois sua perda é irreparável e o momento mais difícil que até hoje tive que enfrentar.
O alvo da minha pintura é o sentimento. Para mim, a técnica é meramente um meio. Porém um meio indispensável.
Prefiro fugir. De corpo e alma. E se não puder levar meu corpo, pelo menos deixo minha alma escapar.
Certa vez em uma viagem vi um lindo jarro para decorar, minha casa, como o dinheiro não era suficiente agradeci,mas o simples dono do estabelecimento praticamente me convenceu a çevar o objeto,e eu pagaria depois, mas como se eu não sei se ainda volto a essa cidade?E se eu não te pagar o senhor irá perder, mas o homem falou eu perderei caso não me pagues depois, mas você perderá muito mais pois sua consciência não o deixará em paz.
Algumas coisas exercem influência sobre minha vida e meu sorriso, mas sou eu que decido até onde e quando.
Se tem uma coisa que me irrita profundamente é querer chamar minha atenção provocando ciúmes. Além de achar infantil e brochante, me perde antes mesmo de me ter. Esses joguinhos não têm efeito comigo, não mesmo.
