Poema de Tristeza

DOUTOR

Doutor,
Tenho duas espinhas na alma
Pois sou africano,
Percorri o a escravidão
Cheguei a independência
E agora durmo ali no chão,
Coberto por racismo
E a minha vida com certeza
Esta é amante do sofrimento.
E olha pra estes meninos
São meus por tristeza,
Esta mais nova é São Tomé
Não conseguiu andar
E contenta-se no leve-leve
Empurrada pelos irmãos e amigos
Nem sei se um dia estará em pé,
E a Nigéria, a justiceira
Ela corta os seus dedos
Por serem diferentes, a todos
E diz ser Boko Haram,
E ainda chora,
A mais chorona é a Etiópia
Depois Mali, Sudão e Quênia
Dói-lhes o estômago por fome
Sabes essa doença, o come-come?
Os gritos recentes
Foram de Moçambique
O seu rosto imundou-se
E ela chora amargas lágrimas
Pois a chuva que lhe tocou
Era de gotas ácidas e quentes.
– Mas vocês ainda são sorridentes
E andas, não te incomodas?
A esperança me ajudou
Me trouxe o poço da fé "Jesus"
E nele eu bebo águas de alegrias.
Doutor, sabias que pra estas doenças
Tristeza e sofrimento
Um dia acharemos curas?

Coração, cérebro e o Reinado.
(Marcel Sena)

O coração joga pesado, o cérebro filho bastardo se torna ingrato
Bastardo degenerado, num feudo distante é abandonado
Primogênito querido, adorna o castelo com rosas e lírios
Cérebro ferido com sua razão oprimida, repousa numa masmorra

Irmãos diferentes, regentes do corpo e da alma.
Numa algoz batalha o coração diz sim e o cérebro não.
Cérebro se rende, o primogênito vai reinar
Em seu castelo com um sublime amor para sempre viverá.

Tempos de gloria, virtude e prosperidade, momentos pelo todo reino esperado
Período de paz findado, disputas para qual o coração não estava aparelhado
Ofensivas com espada, canhões e flechas, o alvo, primogênito amado.
Num ínfimo momento acontece, por uma flecha o coração padece.

O filho bastardo ao castelo retorna e seu reino em lagrimas clama vitória
Batalha difícil, pro cérebro reprimido, sacrifícios pelo reino caído
Cérebro valente, bastardo e ingrato, com a guerra acaba num ato macabro
Aos rivais assim ele faz, sacrifica o coração como um mártir, em busca de paz.

⁠Direção

Desolado pelo o que acabara de ouvir
Entrou no carro e ligou o GPS.
O que ele disse?
Siga em frente!

- Ai, sou diferente de vocês...

⁠- Somos todos iguais.

- Não somos não, e negar nossas diferenças é negar a realidade dentro de nós...
Que somos realmente especiais de formas diferentes.

CARNAVAL
.
⁠Alegria de folião
Se acaba na quarta-feira
Com muita desilusão
Tédio, ressaca e liseira
Não falo da classe nobre
Me refiro à classe pobre
Vivendo sem eira nem beira

O Mundo gira devagar,
A morte vem a passear,
Contamos mentiras um pro outro,
Vejo você brilhando como ouro,
A verdade é que eu desistir,
Faz falta você não estar aqui,
Desculpa não me despedir,
Mas já está na hora de partir.

Escrever

Gosto de escrever...
Enquanto escrevo meus pensamentos vão além
Minha imaginação voa
Minhas mãos deslizam
E sai um poema.

Adoro escrever...
Enquanto escrevo é em você que eu penso
Minha alma canta
Meu coração bate descompassado
Ao descrever o que sinto.

Amo escrever...
Enquanto escrevo a tristeza não chega
A felicidade explode
A vida enaltece
A saudade não bate.

De tanta paixão pelos escritos
Deixo aqui minha vida
Na certeza de nunca ser esquecida.

O DESINTERESSE

A gente percebe o desinteresse nas respostas vazias,
E isso dói, sabe?
É como um vazio que nos invade,
Um silêncio que ecoa e nos entristece.

Buscamos conexões verdadeiras,
Palavras que toquem a alma,
Mas nos deparamos com superficialidades,
Com diálogos vazios que não nos acalmam.

É como caminhar em um deserto,
Onde a sede de uma conversa profunda,
É saciada por frases sem sentido,
Que nos deixam ainda mais mordidos.

Mas não podemos desistir,
De encontrar aqueles que nos entendem,
Que se importam com o que temos a dizer,
Que nos enchem de amor e não de vazios.

Ainda existem almas sensíveis,
Que valorizam a verdade e a empatia,
Que se esforçam para compreender,
E nos mostram que há esperança no dia a dia.

Então, não se deixe abater pelo desinteresse,
Pelas respostas vazias que machucam,
Continue buscando por conexões sinceras,
E verá como a vida pode ser mais bela.

Pois, apesar das feridas que causam,
As respostas vazias nos ensinam,
A valorizar ainda mais a presença,
Daqueles que realmente nos cativam.

Um certo dia, as coisas se embaralham. Quando antes pareciam visíveis, agora se confundem de uma maneira absurda... E quando menos esperar, vai perder a razão de tudo... Sem saber pra onde ir, direita ou esquerda, podem levar até o mesmo lugar... As pessoas não se importam, com você, com seus sentimentos, com suas escolhas... Aliás, todo mundo some quando você mais precisa... Eu já fui dormir querendo não acordar mais... Eu já fiquei um dia inteiro criando planos e projetos, resumindo fases da minha vida que supostamente aconteceriam... Mas no outro dia tudo parecia ter sido bobagem e eu estava sem expectativa nenhuma outra vez...
Você sentia ansiedade em crescer, ser como seus pais, seus irmãos mais velhos... Agora você gostaria de voltar aos seis anos de idade e ter uma mente inocente, despreocupada...
O tempo corre, cada dia mais rápido...
As coisas dão certo, dão errado... Choramos, sorrimos... Amamos, odiamos...
Há dias em que tudo parece fácil, em que tudo parece possível... Há dias em que você se sente só, sem rumo.
Há pessoas que surgem nas nossas vidas e não sabemos se vão ficar ou se estão apenas de passagem... Qual é realmente o segredo da vida?
O que nos espera? Qual é o destino escrito pra nós? Da maneira que vivemos, é difícil entender o valor de cada atitude que tomamos e de cada ação que efetuamos... Procurei a vida toda a felicidade, mas às vezes parece que ela tenta fugir de mim... Dessa vez não vou errar, dessa vez quero dedicar-me a mim mesma, dessa vez quero ser feliz assim, como sou... Vou subir o mais alto possível e, se cair, serei forte pra levantar e tentar outra vez...

Observar, questionar, procurar respostas.
Torno-me poeta de histórias verídicas.
Contos de drama, capítulos de um livro ou uma coletânea gigantesca sobre depressão e decepção.
Ouve-se falar sobre felicidade mas, quando ela realmente chegará?
Em plena profundidade, afogo-me lentamente. Não só de lágrimas é feito este mar, mas do mal de amar.

A vida tem graça?
Tanta gente sofre, tanta gente morre.
Qual é a parte boa de tudo isso?
Em que fase a gente começa a ter respostas?

Quando morre os nossos pais, somos órfãos.
Quando morre a(o) nossa(o) companheira(o), somos viúvo(a).
Mas quando morre um filho, nem nome tem.

⁠Quando se passa em frente a um espelho e vê teus olhos vermelhos de tanto chorar, olheiras gigantescas de tanto noites virar, teus olhos sem vida alguma já sem amor algum pra dar.

É ai que não se reconhece mais aquela criança feliz e animada que já foste um dia, agora só uma casca tentando conquistar mais um dia.

⁠Um ponto positivo da depressão é
que quando apago as luzes para dormir nem mesmo osdemônios
me dão tanto medoquanto os problemas da minha cabeça.

⁠Pessoas vem e vão a todo momento
mas somente eu continuo aqui.
Odeio me culpar por nunca ir junto..

⁠No Lamento Da Sua Partida... Recolho-me Nas Lembranças Que Agasalham A Minha Saudade


Meu amor... Por que você partiu assim tão inesperadamente? A tempo de fazer-se ausente por todo meu presente... Queria tanto te contar alguns segredos de nós dois, segredos de um tempo que ainda tínhamos para viver. Em tudo que eu vivo, ainda sinto teu cheiro a me perfumar, as tuas mãos em sincronia a me contemplar, as tuas formas em movimento com amor a me trajar, sentidos a me envolver em carinhos e afagos que sempre estarão guardados na plenitude da imaginação...
Independente de onde e quando com você eu puder estar, tão longe estarei de esquecer o mais perto o quanto um dia nós dois juntos podemos ficar, sempre juntos vivos em fotos não tiradas de momentos que no futuro emoldurei, em dizeres expressados que nunca um dia te falei, em beijos e abraços imaginados que eu nunca te dei, em lembranças a descolorissem-se no soluço que me traz o vazio no qual por vida mergulhei.
Meu amor, por que você partiu assim tão inesperadamente? Foi tudo assim tão de repente que tudo aconteceu, ficou tudo tão diferente depois que você se foi... Queria mais tempo com você do que foi um dia poder estar... Hoje, o que me resta é a companhia da tua falta por muito no tecer da vida me acompanhar...

⁠Que dor é essa, que não se sente no corpo, mas sangra como ferida e dói na alma, que dor é essa?
Essa tristeza que vem do nada, e molha minha face com lágrimas,
e espreme meu coração, até querer expulsar do peito, esse desamparo, essa solidão voluntária, querer apenas o frio do mármore, a única vontade que ainda resta, pois as outras vontades já se foram, vontades alegrias tudo se foi, nem lembranças para me deixar um pouco mais feliz, nem isso restou,
maluco suicida não sou, mas a ânsia de partir, dormir e não ver o outro dia essa eu tenho de sobra, quando acordo, fico triste por ainda estar nesse mundo, quero ir embora quero a partida, não quero mais ficar aqui

⁠
"Minha Vida"

Oque é que tem de errado em não se ter mais amor pela vida?
A vida é minha, tenho o direito de dizer que não a amo mais, meus olhos já não tem o mesmo brilho de outrora,
Minha vontade de crescer, não me importo mais com amizades, se estão perto ou longe já não me entristeço, cada um com seu cada um, tenho meu quarto, minha TV, meu som e meus discos esses são amigos fiéis, também tenho meus remédios, que me tiram toda emoção, nem triste nem feliz, um pesinho a mais para triste, mas nada que me abale, mas este mundo para mim já perdeu o valor a tempos, não espero mais nada de ninguém ou de alguém, a vida é um só um peso que carregamos nos ombros, gosto dos amigos distantes,
E curto demais minha solidão, mas peço a Deus que se possível, não me acorde pela amanhã me deixe dormir,
Não se preocupem que quem vive esta vida sou Eu somente Eu, sei que tem milhões de pessoas lutando pela vida no mundo, mas o que posso fazer, se pudesse picotar minha vida em pedaços mínimos daria a eles, por que a minha não quero mais. (Está é minha opinião formada não irá mudar, então não aceito concelhos, já aceitei muitos mas hoje, agora não mais)

Sergio

⁠IMAGEM

As velhas imagens guardadas no escuro sótão, respiram o pó de memórias que nunca morrem. O rosto fixado na percepção já amarelado, revelam histórias escondidas em olhares e pixels desbotados no tempo...

Caminhos e pensamentos estreitos do passado são palavras em ecos longínquos. Corre-se despreocupado nos campos, em tardes douradas que o tempo esqueceu engavetado. A brisa ressoa saudade..

As representações é um portal de lembranças, um reflexo de instantes cristalizados. Os anseios nos rostos familiares, contam sagas de amores que se foram e desafios presentes, hoje, são apenas folclore...

Na velha casa de palha, a mesa é sempre posta para o jantar, onde o aroma de pratos esquecidos ainda pairam. As risadas ao redor, agora sussurros, são a prova de que o passado está presente em formatos absortos...

E assim, diante dos apocalipses que se guardam, rever-se o obsoleto que nunca se apaga. As lembranças, como estrelas no céu noturno, iluminam o presente com sua imitação quase eterna...

Em cada rabisco, uma vida se desenha, traçadas por sonhos, lágrimas e gracejos. O tempo, senhor de todas as coisas, é vencido pela eternidade do instante capturado...

As imagens nunca morrem, subversivas trocando sonhos. E o encontro é sempre afável, numa trilha que não finda. E assim caminha-se, perpetuando imagens criadas...

--- Risomar Sirley da Silva ---

⁠'MEDO...'

O consolo dos abraços que seriam interrogações. O 'te amei' não dito misturados a pesadelos. Tudo revoga e os passos perdidos ficam difíceis procuras. No vazio, sentimentos de medo. E levantamos mais uma vez prematuros, obscuros desejando caminhos, sutilezas...

Em meio a tantas borbulhas. A culpa é do maldito tempo. Esse longínquo caminho entediante. Deixamos de lado as primaveras como antes, e mais vezes sentimos medo da nebulosa, explodindo na alma...

Nas madrugadas, só queremos 'o hoje', não decaído como as perdas indivisíveis do coração. A luz apoucada transforma-se num mar de imensidão, sem utensílios. E a desilusão faz parte de nós, sem meras verdades. Dando-nos indecifráveis atalhos, a memória, já descartável, sente medo. E só queremos silêncio...