Poema de Giacomo Balla

Como pode a verdade demorar tanto para vencer e se praticar um pouco de justiça a favor da escola pública que é destruída pelos sem caracter.

Quem perde não sou eu, mas é a honra do povo pobre e a dignidade de todos brasileiros que amam o Brasil.

Estou numa linha tênue entre viver o amor extremo ou conhecer o amor ao extremo.

Historiador: um tipo estranho de escritor geralmente mal-informado e padecendo quase sempre de parcialidade; um tipo de mentiroso frustrado que queria ser ficcionista.

Muitos querem eternizar a beleza no rosto. Mas essa só não se desfaz da alma...

À medida que o tempo passa, quase tudo aquilo que em outras épocas li com grande interesse vai-me parecendo cada vez mais fútil e vazio. A velhice tende a reduzir tudo ao essencial, e só o cristianismo é essencial. O resto é passatempo.

Uma versão tua vive muito feliz no futuro, vejo ela olhando para trás e dizendo alegremente, como foi bom ter me conhecido 10 anos atrás.

As estrelas acima de mim, não me deixam esquecer de sonhar
Mas o chão sobre os meus pés, não me permite sonhar sem estar dormindo.

Para nós, a inércia é um dos estados de mais dificil contemplação, porque nos obriga a manter o foco no momento presente, e isso é desesperador.

" Quando eu te vi de joelhos no chão, entendi que foi Deus que te mandou pra mim...

Entre as palavras ditas e as não ditas, a verdade habita no espaço. Entrelinhas.

Cada individuo é responsável pelos seus próprios atos, o "livre arbítrio" como escolha, não diminui as consequências danosas, que possam advir da sensação de uma "liberdade", deliberadamente desenfreada.

"Quando não se é recíproco, se doar por completo é se doer aos poucos, exaustivamente. "

"Para ela, amar era correr na chuva sem ter medo de se molhar. Para mim era mergulhar de cabeça sem precisar saber nadar.Amávamos na mesma intensidade ,de maneiras diferentes. "

"Desde que pintei meu céu com a cor de seus olhos, não sei mais o que é tempestade. "

"E, pela primeira vez na vida, estou escrevendo sem usar o sangue de minhas feridas como tinta."

Quando sorri, sorri muito, quando ama também, quando se esforça, cê tem que ver, mas quando chora, idem, se não tivesse o Mendes no lugar seria intensidade

Nós, os poetas, olhamos para as palavras como se nelas não se pudesse conter a essência das coisas, depois, limitamos a vida ao significado do verbo que não
pronunciamos, no segredo desvelado, rebelamos a alma que não se orienta na pedra filosofal do entendimento, nós os poetas olhamos para o poema como se ele não existisse e por isso tornamo-lo absoluto, o que há de sublime no sentido é o que não percebemos, nós, os poetas não falamos com Deus porque já nascemos no eterno, o que de nossa ãnima permanece é o símbolo do corpo, um caráter, um som, uma aliteração e mais qualquer coisa que não comunicamos com a poesia, nós, os poetas, sentimos o desconhecido como se já o compreendêssemos, pois temos a alma sem um conceito, somos vagas nebulosas, rastos estrelares, poeiras cósmicas, em nosso poetar.

" Porque é preciso olhar as cicatrizes e respeitá-las como partes importantes da nossa história...

Seja sempre você mesmo na duvida de erros sempre saberá que você mesmo errou!!