Poema a Morte das Casas de Ouro Preto
Seja você quem for, agora eu coloco minha mão em cima de você, que você seja meu poema;
Eu sussurro com meus lábios perto de seu ouvido,
Eu tenho amado muitas mulheres e homens, mas eu amo ninguém melhor do que você.
Poema Para Paulo Leminski
vai
meu amigo
desta vez
não vou contigo
a morte
é um vício
muito antigo
só que nunca
aconteceu
comigo
pode ir
que eu não ligo
eu fico por aqui
separando
tijolo do trigo
eu estaria mentindo se dissesse
que você me deixa sem palavras
a verdade é que você deixa minha
língua tão fraca que ela esquece
a linguagem que fala
Eu não sou preto e branco, meu bem!
Eu sou o colorido da vida.
Dias cinzentos não combinam comigo;
O arco-íris é que me faz bem.
Eu não nasci pra choramingar,
estou aqui é pra sorrir a quem.
Tô aqui pra amar, pra beijar e abraçar sem me cansar.
Em dias nublados, saio empurrando as nuvens entristecidas;
E nos dias ensolarados, ah! Meu coração saltita de euforia!
Tropeço no meio da rua, não porque a pedra não vi no caminho,
mas porque estava deslumbrada a olhar para o céu sorrindo.
Percalços? Quem não os têm? E têm!
Seja como for, não adianta me esconder atrás do cobertor.
Me enclausurar no quarto escuro e ruir em pensamentos frios.
Eu quero é o calor da vida, sair pela rua e sentir no rosto o carinho da brisa.
Deixo na porta uma brecha, penteio o cabelo, coloco o chinelo e vou procurar solução.
Ah! E deixo a janela bem aberta, que é pra deixar o vento passear pelos quatro cantos da casa,
varrendo essa destreza incerta.
Escancaro os portões do meu coração e deixo entrar os risos, os rios, os amigos!
Eu sou colorida meu bem!
Não pense que o céu está sempre azulado, ou que toda noite tem céu estrelado.
Mas quando não tem, eu invento também.
Fecho os olhos e invento meu céu do bem.
Sou minha própria estrela cadente.
Sou meu céu resplandecente.
Eu não me abato com os "nãos" da vida.
Eles reforçam a necessidade de buscar os "sins" que o diga!
Porque eu mereço, porque me refaço no embaraço, sem perder a gentiliza tecida.
Enraizados, compactos, vivos
Crescendo a cada dia
Casas dos passarinhos lascivos
Semeando alegria.
Nossos sentimentos nasceram aqui
Sob a sombra de casa exímio arbusto
Como você não mais sorri?
Com a beleza deste matutino crepúsculo.
Eu pensava que o nosso amor ia arborescer
Mas parece que a magia só estava em mim
Para você só eram árvores no amanhecer
E pássaros que voavam sobre o jardim.
A aptidão que leva os homens a contruírem casas, é semelhante a que leva os pássaros a construírem seus ninhos.
Se os homens construíssem suas residências com as próprias mãos, e arranjassem alimento para si e a família de maneira bastante simples e honesta, quem sabe não desenvolveriam a faculdade poética e épica, cantando como fazem todos os pássaros quando assumem um compromisso dessa natureza?
Mas ai de nós! Agimos como Chopins e Cucos, que põe ovos em ninhos feitos por outros pássaros e cujas melodias não alegram o viajante...
Nós abríamos Marx
cada volume
como em nossas casas
abríamos as janelas
mas mesmo sem livros
nós compreendíamso
em que lado estar,
em que lado combater.
CILADAS DA VIDA
Amo-te e nem sei porque
Como a brisa da manhã
Entra em nossas casas
Você entrou em meu coração
E nele fez morada.
Por que as coisas acontecem assim?
Sem esperarmos e sem razão.
A vida nos prega cada ciladas,
Mas sei que nada é por acaso
Se um dia cruzamos nossos olhares
E convivemos alguns momentos juntos
Seja ele qual for, é porque tinha que acontecer.
O difícil é entender o porque tão tarde,
Quem sabe um dia encontrarei a resposta.
O que hoje eu sei é que me apaixonei por ti
E isso é real dentro de mim.
Pena que não posso sentir teu abraço,
Nem o calor dos teus beijos.
Sei também que é um amor impossível,
Pois o amor que dedico a ti
Em teu coração não faz abrigo.
Como é inexplicáveis essas encruzilhadas da vida,
Mas tenho certeza que em algum lugar
Haveremos de nos encontrar,
E decifrar os enigmas dessa vida.
Sempre que entro numa grande cidade à noite, considero com solene gravidade que todas aquelas casas fechadas e escuras encerram seu próprio segredo, que cada aposento em cada uma delas oculta um mistério, que cada coração pulsando nessas centenas de milhares de peitos esconde algum segredo para o coração que está a seu lado!
Alguma coisa do horror, até mesmo da Morte, tem a ver com esse fato. Não mais posso virar as folhas daquele querido livro que amei e em vão pretendi ler. Não mais posso contemplar as profundezas dessas águas insondáveis nas quais, à luz fugaz dos relâmpagos, vislumbrava tesouros enterrados e outras preciosidades submersas.
Estava escrito que o livro deveria fechar-se para todo o sempre, quando eu lera apenas uma página. Estava escrito que as águas se imobilizariam sob um gelo eterno, enquanto a luz brincava em sua superfície e eu me detinha, ignorante, às suas margens.
Meu amigo está morto, meu vizinho está morto, meu amor, a eleita de minha alma, está morta; e essa é a inexorável consolidação e perpetuação do segredo que sempre existiu nessa individualidade, e que eu próprio também carregarei comigo até o fim da minha vida.
Dormirá nos cemitérios desta cidade por onde agora passo alguém mais inescrutável do que é para mim qualquer de seus habitantes vivos e ativos, ou do que sou eu próprio para eles?
(Livro "Um Conto de Duas Cidades”)
ONTEM FALTOU ENERGIA
Ontem faltou energia...
E sem opções, as pessoas saíram de suas casas. Elas conversavam, riam, interagiam… crianças brincavam como se não houvesse horário para entrar.
Ontem faltou energia…
E encontrei vizinhos que há tempos não via e conheci outros que nunca tinha visto.
Ontem faltou energia…
E consegui olhar para um céu tão iluminado e ver estrelas que não lembrava sequer que existiam.
Ontem faltou energia…
E na escuridão da noite consegui enxergar uma vida que eu nunca mais tinha visto. Sem celulares, cobranças, ansiedade e até mesmo sem violência.
Quando a energia voltou… ouvi gritos de alegria, vozes de despedidas e, alguns minutos depois, o silêncio prevaleceu… todos novamente em suas casas, com seus WiFis, com suas mensagens acumuladas, com suas fotos não postadas, com suas solidões e depressões disfarçadas e com muitos momentos, dos outros, para "Curtir".
Ontem faltou energia… e por algumas horas, a vida voltou.
é inverno no inferno e nevam brasas
Por favor, escondam-se todos em suas casas
Pois o anjo caído voa com novas asas ...
A cidade está deserta,
E alguém escreveu o teu nome em toda a parte:
Nas casas, nos carros, nas pontes, nas ruas.
Em todo o lado essa palavra
Repetida ao expoente da loucura!
Ora amarga! Ora doce!
Pra nos lembrar que o amor é uma doença,
Quando nele julgamos ver a nossa cura!
A cada dia entendo mais sobre a alma e minha guitarra.
as cordas perecem ser minhas veias, as casas cada separaçao do corpo,os captadores o coração.
e por ultimo o som que ela emite,como se fosse a minha alma gritando de dor querendo sair pra fora, e a cada solo ela se alimenta cada ves mais dos meus sentimentos..
Um grão de ouro é capaz de dourar uma grande superfície, mas não tão grande como um grão de sabedoria.
Esses pastores querem é estação de rádio e dinheiro. São adoradores dos bezerros de ouro.
Que minha dor obscura não morra nas tuas asas,
Nem se me afogue a voz em tua garganta de ouro.
Desfaz, Amor, o ritmo
Destas águas tranquilas:
Sabe ser a dor que estremece e que sofre,
Sabe ser a angústia que se grita e retorce.
Não me dês o olvido.
Não me dês a ilusão.
Porque todas as folhas que na terra caíram
Me deixaram de ouro aceso o coração.
Carta para Jesus,
Venho aqui, pedir encarecidamente, que destrua a minha vida.
Odeio viver e estou cansado de tudo.
Sei que é errado o que estou fazendo, mas não tenho planos.
Minha vó se foi e tive mais um casamento destruido.
Não tenho objetivos e não vejo sentido na vida.
Não me importo para onde eu vou.
Só peço que o Senhor realize meu sonho.
O ódio e o desprezo que tenho pela vida é muito mais forte do que eu.
O inimigo conhece meus pontos fracos e usa categoricamente.
Sei que estou condenado ao fogo eterno.
Mas só o Senhor pode me dar uma morte digna.
Não peço dinheiro, status e nem ascensão, só peço a morte.
ROSA SELVAGEM
Antes da morte, a sorte.
A rosa selvagem com suas pétalas endurecidas.
A visita do desafeto que acha que faz o bem, a quem?
O Cão Sem Plumas
A cidade é passada pelo rio
como uma rua
é passada por um cachorro;
uma fruta
por uma espada.
O rio ora lembrava
a língua mansa de um cão
ora o ventre triste de um cão,
ora o outro rio
de aquoso pano sujo
dos olhos de um cão.
Aquele rio
era como um cão sem plumas.
Nada sabia da chuva azul,
da fonte cor-de-rosa,
da água do copo de água,
da água de cântaro,
dos peixes de água,
da brisa na água.
Sabia dos caranguejos
de lodo e ferrugem.
Sabia da lama
como de uma mucosa.
Devia saber dos povos.
Sabia seguramente
da mulher febril que habita as ostras.
Aquele rio
jamais se abre aos peixes,
ao brilho,
à inquietação de faca
que há nos peixes.
Jamais se abre em peixes.
