Poema a Morte das Casas de Ouro Preto
Com a mesma paixão, é capaz de recitar a genialidade de um filósofo ou artista distante enquanto aponta como louco ou bobo, o outro gênio da mesa ao lado.
Ontem sofri com uma pedra que pedia socorro pelo bater das ondas na praia e não consegui sentir nenhuma sensibilidade em você. Não, você não é de pedra!
Ficamos alterados com a pandemia: ansiedades, expectativas, retenções... até mesmo as pessoas mais serenas e que não deixam transparecer movimentos sofreram dessa mutação. Mas serviu também como lente de aumento: os carinhosos ficaram ainda mais amorosos, os caridosos e empáticos se lançaram aos necessitados sem sonegar uma gota sequer de amor e esse calor aqueceu o coração dos mais apáticos. Os maus? não tive tempo com eles, em alguns momentos, apenas desviei....
Poetas se nutrem de sentimentos, e quando estes se esgotam, e o combustível acaba, o motor de sua escrita morre.
A borboleta não lamenta o fim da lagarta — ela entende que para voar é preciso deixar a antiga pele no chão da história.
Às vezes acho que os loucos que são realmente os normais. As pessoas julgam demais, falam demais, reclamam demais. Não pensam antes de agir, não vêem que uma palavra machuca muito. Tem coisas que nos diferencia do animal, mas às vezes acho que somos os verdadeiros animais. Cada dia que passa , mais reparo os pequenos detalhes. O modo como agimos, como fazemos. E a cada dia fico mais assustada, o ser humano me assusta me surpreende. Estou cansada da vida, das dificuldades dos problemas.
Não tem essa de amizade colorida. Não ha nada mais sincero do que ter ele como amigo. Não inveja minhas roupas, meu cabelo. Me xinga de tudo qualquer nome,critica por não entender completamente nada de futebol ,da ataque quando comento de algum gatinho perto dele .E isso não é porque ele gosta de mim ou esta com ciúmes,é porque ele homem e o normal é que não goste que elogie outro perto dele.Ele é fiel.me protege como se fosse uma irmãzinha. Somos amigos sim, mais que amigos ainda somos irmãos!!!
Há uma mulher linda por detrás dos óculos; Que guarda um brilho nos olhos, da cor da noite. E um sorriso exótico!!! Onde achará tal mulher?
Um poeta não pode ser um político partidário.
Porque o poeta escreve as dores do povo, denuncia o ódio, a miséria e declama o amor.
A solidão era meu ás de espadas. Precisava dela para engrandecer minha realidade. Eu valorizava de verdade o ócio, era viciante. Estar sozinho comigo era o santuário.
"Porque gostar das Minas Gerais: Pelas suas montanhas onduladas que se perdem no horizonte; pela grandeza e retidão do seu povo; pela vontade de fazer, confiando sempre, nem sempre em quem devia, mas antes de tudo, acreditando no reto e na consciência consentida"
Seu amor era corrosivo e saiu danificando tudo aqui dentro e o meu coração foi o mais atingido, você fez um estrago irreversível.
A gente sente quando as coisas estão se desfazendo e eu senti o seu amor se desfazer entre meus dedos igual a um punhado de areia. Provavelmente não era amor, mas eu creditava que era, porque era tudo que eu tinha.
Você fez chamas acenderem dentro de mim e eu queimava de amor. Mas você as desfez quando resolveu ir embora e não mais me levar contigo.
O PRIMEIRO BEIJO
O beijo é uma isca
Experimente-o ligeiro,
Como quem belisca,
Se arrepia o corpo inteiro
Ou se sai apenas faísca
O momento é prazenteiro.
Depois, pode seguir á risca:
Ninguém quer só o primeiro,
Quer experimentar tudo... Por inteiro.
