Poema a Morte das Casas de Ouro Preto

⁠A poesia mente
o poeta é sedutor
a palavra engana
o poema ri
e o ponto de referência
é o porto que não se vê
mas está lá, ancorando corações
a poesia mente, mas faz um bem danado...

"" Poema é circunstância
poesia constância
fogo que arde.
.
poesia é flor
paixão é amor
caliente
.
paixão é tato
amor é olhar
olfato
.
poesia é poesia
poema é poema
e amor é amor...

"" Depois de um soneto
a poesia e o poema não se contiveram
tiveram um caso
não por acaso
nasceu a trova
como prova
de que os poetas não só imaginam
mas existem sim
histórias e histórias de amor..

Você é Uma Poesia

Você parece um poema
Feito em papel perfumado,
Que alguém, em noite estrelada,
Escreve para o ser amado.

Seus olhos são como os versos.
Seu sorriso é a própria rima.
Seus cabelos inspiração
Que meu pensamento anima.

Seu corpo é o movimento
Das letras sobre o papel.
Suas mãos são como asas
Que me levam até o céu.

Não sei bem como escrever
Não sei rimar nem cantar.
Mas, se em você estou pensando,
Consigo me inspirar.

Seu corpo, em meu pensamento,
Dispersa a melancolia.
Você é letra, você é luz;
Você é uma poesia.

⁠

⁠Poema para o M(ar)

À frente estava ele, revolto, barulhento
Mas era um barulho silencioso
Era paz
As ondas se faziam fortes
O vento soprava por entre as pessoas
Chovia
Parecia calmo, mas não estava
Algo acima dizia:
Vai dar tudo certo.
Eram as estrelas.

⁠Eu já estou morto.
Ao escrever este poema, sou apenas um cadáver que teima em segurar a caneta.

Não sei o dia, nem a hora de quando eu morri —
talvez na juventude, talvez no primeiro verso, talvez no primeiro amor que não me amou.
E é isso.
Estou morto, e não há mais volta.

Ninguém chorou.
Não houve velório, nem lamentos, nem lápide com meu nome.
Morri e continuei vivo, preso ao corpo como se ele fosse meu.

Sem céu, nem inferno.
Após a morte, só há o hábito de existir,
onde meu cadáver se senta a escrever
como quem cava a própria cova
com uma colher de chá.

Continuei a fazer as coisas de quem vive:
amar sem saber o que é amor, crer sem fé, desejar sem saber por quê.

Morto, mas não suficientemente;
vivo, mas não inteiramente.

Sem saber se invento a vida ou se ela me inventa.

Morri sem testemunhas.
Nenhum mau cheiro, nenhum adeus, nenhum vestígio.
E o pior: nem eu mesmo percebi.

-Psiu...Cuidado! eles estão olhando para cá...Ah!,deixa pra lá,esse poema é para você mesmo! -,que juntem as cores e que quebrem os espelhos...Eu quero é ser seu construtor... Prometo te dá tudo o que você não vê em mim! prometo te dar a minha afetividade, a minha alegria , a minha amizade ,o meu Amor ,a minha bondade, a minha benevolência , o meu carinho, a minha coragem , a minha criatividade ,a minha esperança , o meu entusiasmo , a minha felicidade ,a minha gratidão ,o meu humor ,a minha inspiração ,o meu prazer , a minha paz , a minha simpatia e a minha tranquilidade !
Não quero seu amor por vontade ou vanidade...;(mas eu também te prometo arrasar com tudo que possa bloquear o curso do nosso amor!).
Ah!,Minha flor,eu prometo arrasar: Com a agressividade, com a aflição,com a angústia,com a ansiedade, com a antipatia, com a arrogância, com a autopiedade,com a avareza,com a cobiça,com a confusão, com o constrangimento,com a culpa,com a depressão, com o desprezo, com a decepção, com a frieza, com a humilhação, com a inveja,com a luxúria,com a mágoa, com a melancolia,com o medo,com o mau-humor,com o ódio,com o pânico, com a preocupação,com o sofrimento,com a tristeza,com a vergonha e com a vingança!
"AFINAL VOCÊ É O EIXO PERPÉTUO DA MINHA VIDA! ".

⁠O eu repousa transcrito
onde o íntimo se vê de fora:
no poema, ora medito.

Poema:
Transeunte na estrada.

"Transcorrida a estrada
Que te deixara sem chão,
Sobram lembranças sublimes
Da lograda transposição.

Quando as dores de outrora,
Demasiadas vívidas,
Tornam-se meras histórias
De estações sofridas.

Quando o inquirir absorto,
De angústias vertigem,
Ventem-se no sonido incalto
De adobas que infringem.

Transpassado a tormenta
Do arquejar sombrio,
Sobram somente esperança
Do ulterior brio." A resposta tristeza,
O calar relutante;
Cambia a nota lúgubre
Em fervor radiante.

O Chorar é lutar;
O Errar é crescer;
O tombar vacilante, sem esmorecer,
É canção retumbante de quem sabe viver.

⁠Por vezes,
será o poema única palavra
entrincheirada num texto;
embora revestida de um invulgar
e sublime poderde
nos tocar!

⁠Um poema lido
por mil pessoas diferentes,
decerto resultará em mil poemas
diferentes...
E de tão admirável repertório
toda sua magia e generosa
serventia!

Quantas cores a vida tem?
Entre o vazio do preto e a frieza do branco, existe uma infinidade de cores.

Sou feita de cores, então me jogarei no seu mundo preto e branco lhe entrelaçando com o tom vermelho-paixão.

Com o preto e branco e todas as gamas de cinza, porém, posso me concentrar na densidade das pessoas, suas atitudes, seus olhares, sem que estes sejam parasitados pela cor.

Tudo branco e preto, mais nada do mesmo jeito, cabelo bagunçado, jeito largado, mais há muito amor guardado.

Podemos ser preto ,branco, negativo ,positivo...mas nunca esqueçamos de nossas escolhas...é preciso do amor e da razão na balança do equilíbrio.

Meus retratos são mais do que papéis com desenhos em preto e branco, são meus sentimentos expressados através da arte.

"Arte é o colorido que falta ao preto e branco do quadro que chamamos vida"

Uma coisa que o homem branco jamais poderá dar ao homem preto é o auto-respeito! O homem preto nunca poderá se tornar independente e reconhecido como um ser humano realmente igual aos outros enquanto não possuir o que os outros têm, até que esteja fazendo por si mesmo o que as outras raça estão fazendo por elas próprias.

Tenho um mundo em mim. Um mundo vasto de cores, e no entanto, a preto e branco. Tenho no olhar o fogo carnal, mas também uma alma embriegadamente só. Procuro, talvez, aquilo que nao existe... E também os pequenos pormenores mais malucos... Quero aquilo que não quero, sinto aquilo que nao preciso. Levemente adocicado, misturado com o sabor, sabor que gosto de lembrar, o trago de um cigarro e o suor de fazer amor.
Mundo louco. Este, o meu.