Piada

⁠A vida pode parecer uma piada sem graça: no início você não entende e no fim permanece sem entender.

Indiretas, sem atitude, é show de piada (...).

⁠O mundo é uma grande piada em que "todos" tentam se levar a sério! Estuda, trabalha, se aposenta e depois morre apenas na esperança da sua "vida" psiquê eterna!

⁠Prefiro estragar minha reputação do que estragar minha piada.

Na piada do abastado, quem pode filtrar as gargalhadas sinceras?

⁠Brasileiro é diferente
Chega me causar espanto,
Faz da vida uma piada
Pra sorrir do próprio pranto.
De tudo faz gozação
Cada qual tem seu ladrão,
Para jurar que é santo.

(LÉO POETA OFICIAL)

⁠Minha vida sempre foi uma piada mais eu nunca estou sorrindo

⁠A depressão é complicada. Você pode aparentar ser a pessoa mais feliz do mundo, fazendo piada, amiga de todo mundo, e mesmo assim sentir um vazio.

O sentimento de solidão estando rodeado de pessoas, nunca passa, apenas me distraio. Distração. Para alguns é ouvir música, ler livros, escrever, pintar e no meu caso, dormir.

Fechar os olhos e imaginar o cenário perfeito, a vida perfeita, pessoas perfeitas, ser suficiente. A morte é um sono eterno, tudo escuro, vc não sabe o que pode acontecer depois que dorme, pode nunca mais acordar, pode acordar pior ou pode voltar a dormir. A minha vida desde que perdi uma pessoa importante se tornou uma espera, a espera do sono eterno.

⁠Vivemos em uma época onde a promiscuidade é aplaudida de pé, onde o pedir em namoro virou piada e o ficar sem compromisso é moda.
Onde o casamento tem prazo de validade, onde seguidores digitais valem mais do que amigos reais, onde o celular é a terceira pessoa da relação.
Onde a busca incansável pelo dinheiro se tornou um dogma, onde a liberdade financeira e a beleza não são mais relativas, e sim um conceito de felicidade absoluta.

⁠Jogar limpo é uma piada inventada pelos ricos para manter o resto de nós pobres.

⁠É quase uma piada agora no mundo ocidental, no século XX, usar palavras como "bom" e "mal". Elas se tornaram conceitos quase antiquados, mas são conceitos muito reais e genuínos. Estes são conceitos de uma esfera que é superior a nós.

“Não espere compaixão: quando você sangrou, fizeram piada do seu corte.”

Quando criança, pensei ser piada. Ou mais uma forma de prender a atenção das pessoas, ficção. Porém, hoje posso ver, sem sequer procurar, pessoas plugadas a tomadas, esperando suas vidas carregar.
Pensei que teria que viver muito mais pra presenciar, pessoas sendo trocadas por máquinas, sinonimadas a contatos na lista que contabiliza amizades, mas, aparentemente, estava errado. E creio ainda que, pela forma como segue, ninguém de fato percebeu estar assistindo o passar da vida pela tela do telefone.

“Eu fingindo que entendi a piada… e agora refletindo sobre o sentido da vida.”

Não te louves hoje nem amanhã. Isso é piada para o cosmos.

A mesma coisa que consideramos uma piada admirável para nossos vizinhos, nós moralizamos como um crime contra nós mesmos.

O Caos e a Piada Chamada Brasil: 500 Anos de Escravidão Remodelada Brasil, que piada melancolia é essa? Quinhentos anos de história — desde 1500 que o caos não é acidente, é roteiro sádico. Colonização forjada em sangue africano e indígena, desigualdade como cimento eterno. A escravidão de 1888? Não morreu; trocou a moldura. Chicotes viraram contratos precários, senzalas se metamorfosearam em favelas sufocantes, e o grilhão agora é uma dívida impagável que esmaga gerações. Reflita: o que mudou, além da pose de "democracia racial"?Racismo estrutural não é falha humana; é o esqueleto podre da nação. Negros e pardos — 56% do povo (IBGE) — arrastam-se na base: 70% dos famintos, 75% das prisões, migalhas no poder. A elite, herdeira de senhores de engenho, ri enquanto lucra. No século XXI, o absurdo escala: inflação bater recordes em 2025, corroendo o salário mínimo como ácido, enquanto bancos engordam com lucros obscenos ,bilhões em dividendos para acionistas que brindam com champanhe. O povo? Pão e circo digital, entregadores suando em apps sob sol impiedoso, ecoando as lavouras de cana. E o feminicídio? Virou rotina banal, estatística fria: uma mulher morta a cada seis horas, muitas negras, silenciadas em lares que deviam ser refúgio. Mulheres limpam o chão dos ricos pela manhã, voltam para casa e viram estatística à noite. O Estado assiste, impassível, leis existem no papel, mas o machismo racista as enterra. Que reflexões cabem aqui? Somos uma nação que celebra o carnaval enquanto corpos apodrecem nas ruas. O mito da cordialidade esconde hienas: corrupção sistêmica, terra concentrada em mãos brancas, educação como esmola para manter a pirâmide intacta. Pense no abismo: 500 anos de promessas quebradas, do "país do futuro" que nunca chega. Bancos recordistas, povo no osso; feminicídios cotidianos, impunidade eterna. O Brasil é o caos reflexivo de um espelho torto, nos força a encarar que desigualdade não é destino, mas escolha perversa de quem detém o poder. Quebrá-la exige rasgar a moldura: taxar fortunas vorazes, dividir terras roubadas, punir o terror doméstico com fúria real. Senão, seguimos a piada: rindo por fora, sangrando por dentro, num circo onde o palhaço é o povo.

Jovens, lembrem-se de pensar bem antes de fazer piada com o idoso. Foi o idoso quem ensinou vocês que a vida é valiosa, e foi a sabedoria deles que deu o impulso para que vocês possam conquistar seu sucesso na vida.

⁠Parece piada, mas não é. O Brasil se torna o quintal do mundo. O que não querem lá fora, e aceito aqui. Barbaridade!!!

Dessa vez eu vou falar sério. Sem piada, sem exagero, sem fingir que tá tudo bem. Eu paro, penso, respiro e tento lembrar de quem eu era quando era mais novo, quando o bairro inteiro já conhecia meu nome não por mérito, mas por bagunça. Aquela época em que a rua era extensão de casa e o juízo claramente tinha tirado férias.


Eu olho pra trás e até tento dar um significado bonito, dizer que era liberdade, infância, energia demais. Mas a verdade é que era só eu sendo eu: barulhento, inquieto e convencido de que nada tinha consequência. Cada esquina guardava uma história, quase nunca uma boa ideia.


Só que… não dá. Eu não consigo manter esse tom sério por muito tempo. Porque falar sério sobre isso exige maturidade, e eu ainda rio lembrando das fugas, das risadas abafadas, dos olhares tortos dos vizinhos. Eu tento parecer reflexivo, mas minha memória faz questão de me entregar.


No fundo, eu sei que era imaturo demais pra entender limites. E talvez ainda seja imaturo demais pra falar disso sem sorrir. Porque aquele garoto bagunceiro ainda mora aqui dentro, só que agora ele pensa um pouco mais antes de aprontar. Às vezes.


Eu cresci, mudei, aprendi algumas coisas. Outras eu só disfarcei melhor. O bairro já não escuta meu nome com tanta frequência, mas as lembranças continuam andando pelas mesmas ruas.


E o final não é sobre arrependimento nem sobre saudade. É só a constatação de que eu não virei um adulto sério e certinho. Virei alguém que olha pro passado, balança a cabeça e pensa: eu não sabia o que tava fazendo… e, sendo sincero, ainda não sei.


— Cyrox