Pensamentos Góticos

Um choro de quem pede clemência, de quem está sendo confrontado com a morte

Porque a morte de uma pessoa é o fim estabilizado, é o retorno para o nada, uma definição que ninguém questiona.

É difícil tentar dizer tudo quando só o seu olhar já me deixa sem palavras.

Hoje em dia “rsrs” significa “risada”, “flw” significa “Falou” e “eu te amo” não significa nada.

A morte não é um mal: porque liberta o homem de todos os males, e ao mesmo tempo que os bens tira-lhe os desejos. A velhice é o pior dos males: porque priva o homem de todos os prazeres, deixando-lhe deles todos os apetites; e traz consigo todas as dores. Não obstante, os homens temem a morte e desejam a velhice.

Quem tem a sorte de nascer personagem vivo, pode rir até da morte. Não morre mais... Quem era Sancho Panza ? Quem era Dom Abbondio ? E, no entanto, vivem eternamente, pois - vivos embriões - tiveram a sorte de encontrar uma matriz fecunda, uma fantasia que soube criá-los e nutri-los, fazê-los viver para a eternidade!

"Um grande amor só pode existir a sombra de um grande sonho ..." Mas quantos desses sonhos ficam perdidos no tempo ..."

O sol nasceu para todos... a sombra que é para poucos.

...a sombra só existe quando brilha alguma luz!

É Páscoa, a Páscoa do Senhor
Não figura, não história
Não sombra, mas a verdadeira
Páscoa do Senhor
Verdadeiramente, ó Jesus
Livrastes-nos da grande ruína
E nos estendestes as paternas mãos.

Por pior e mais fundo seja o buraco em que está metido, lembre-se: ainda não há terra em cima.

⁠Eu sou um juiz e nós, juízes, não damos explicações.

Um espelho quebrado corta mais do que a pele. Ele corta a sua identidade.

⁠As pessoas, quando educadas para enxergarem claramente o lado sombrio de sua própria natureza, aprendem ao mesmo tempo a compreender e amar seus semelhantes; pelo menos, assim se espera.

Olhar para cima e deixar a luz projetar minha sombra para traz.
E assim tudo que é sombrio fica para traz.

O POÇO DA PANELA
Num remanso bucólico e sombrio
Onde atenua a marcha o grande rio,
À sombra de recurvas ingàzeiras,
Batem roupa, cantando as lavadeiras.

os dias fazem sombra à flor da idade, obrigando-a a dizer «Adeus» em tom sombrio

As guerras não têm memória e ninguém se atreve a compreendê-las até não haver vozes para contar o que aconteceu, até chegar o momento em que já ninguém as reconhece e regressam, com outra cara e outro nome, para devorar o que deixaram atrás.

A vida não é como os romances, sabe? Na vida há que tomar partido. E está à vista aquele que o senhor escolheu. O dos que perdem por serem burros.

⁠Por que eu não tô sentindo mais nada?