Pe Fabio de Melo os que te Amam

O cristão de esquerda sofre de Síndrome de Estocolmo.

As coisas só significam algo.
Se você quiser que signifique.

O que seria do mundo sem os livros, os textos, as frases e as palavras.

O que seria do mundo sem a leitura, de uma literatura apaixonante.

Não me digam que é mentira que aquele rapaz preto não queria agarrar naquela rapariga branca. Não me digam que a vontade que aquela rapariga branca tinha de o ter sempre por perto não seja a vontade daquele rapaz preto. Que a vontade dela acordar todos os dias de manhã e olhar para aquelas avelãs brilhantes não seja tão grande como a vontade dele abrir os olhos e estender a mão para entrelaçar os dedos naqueles cabelos negros.

Conheça a ti mesmo primeiro! Tudo muda à partir do mundo chamado "nós" o que eu faço e reflete na vida do outro é saudável?

⁠Ao já termos os que nos prendem num embate, os demais são apenas figurantes.

⁠Amor em poesia,
onde o belo seduz, a alma silencia
e o coração acelera bombeando sangue
à órgãos vitais; um amor em poesia
é o elixir da vida.

Mesmo indo reflito que fico,
pois estando aqui sei que de mim
não irás partir, e como em ti
nunca estive, estou indo...

⁠Há tempos aguardo
amanhecer; quando
for dia, quando sentir
o sol, irei florescer...

⁠Quem não nos enxerga, nos faz
um grande favor, ensina-nos em
nos enxergar.

⁠Minha vida são caixas e caixas de palavras empilhadas, mais do que imagens mudas que provocam especulações com o quê particular de quem às formula.

⁠Na ameaça da perda,
o peso da contrariedade
torna-se uma pena que a
brisa de amor sopra; nada é
mais vital a amante do que o amor.

⁠Quando escrevo sobre a carne, sinto que ela ama tanto quanto o coração.

⁠Perdi o sentido das
palavras quando notei
atos sem sentido.

⁠A maior frustração dos profundos
são os ensaios de superficialidades.

⁠Duo de pensamentos,
talvez dispares, talvez
buscando telepatia; e
uma única certeza,
eles tem ligação.

⁠Não preciso da anuência
do alvo de amor para
amá-lo; minha carência
não é de amor, minha
carência é de amar.

⁠Poesia é amor, há uma nascente,
por mais que seja rio à banhar intermináveis margens.

⁠Me doi a significância
porque sempre busco significados.

⁠Só um abandono
me põe medo.
O abandono de
"abandonar-se!"
Este é pavoroso!