Para ela

Não leia revista de beleza, ela só vai fazer você se sentir feio.

Aprendi com minhas perdas
Que a solidão, nem sempre é dor.
Às vezes, ela pode ser
um ótimo remédio.

A arte pura é a mais elevada contemplação espiritual por parte das criaturas. Ela significa a mais profunda exteriorização do ideal, a divina manifestação desse “mais além” que polariza as esperanças da alma”.

Deixe, deixe a onda da dor passar por você, ela pode até te derrubar, te afogar um pouco, te chicotear com o sal, te assustar com tanta grandeza, mistério, profundidade e experiência, mas acredite em mim, você não vai morrer.

Nenhuma criança nasce folgada, ela aprende a ser.

Nós tínhamos uma linda história pela frente e ela estragou tudo. Eu fico triste por ela, pois eu vou continuar com a capacidade de criar histórias lindas, e ela, apenas de estragá-las.

Ela tem muita dúvida como todos têm. Mas nem todos sabem a beleza de saber lidar com a tristeza. Ela sabe. Ela ouve a música que seu coração pede e modela seu ritmo ao seu estado de espírito. Ela dança a coreografia de seus sentimentos, e todos podem ver. Ela é mais que um sorriso tímido de canto de boca, dos que você sabe que ela soube o que você quis dizer. Ela fala com o coração e sabe que o amor, não é qualquer um que consegue ter. Ela é a sensibilidade.

Ela não o amava. Só odiava ser esquecida.

Ela falava, ele não ouvia
Ela chorava, ele ria
Ela esperava, ele não voltava
Ela sorria pra ele, ele ria dela
Ela queria pra sempre, ele só por um momento
Ela se entregava, ele evitava
Ela queria coisa séria, ele só queria se divertir
Ela falava eu te amo, ele apenas sorria e respondia da boca pra fora
Ela procurava o príncipe, ele procurava a próxima
Ela ficava por conteúdo e sentimento,
Ele ficava por quantidade
Ela acreditava em tudo o que ele dizia,
Ele dizia o mesmo para todas meninas
NO FIM,
Ele descobriu que ela era única,
Ela descobriu que ele era apenas mais um.

A música me consola, me entende, melhora ou piora meu humor, mas no final ela sempre está certa. Ela me liberta e me prende, descreve como estou, até nas vezes quando nem eu sei descrever. Ela me faz lembrar de certas coisas e pessoas que eu tenho me esforçado para esquecer. Mas assim ela me faz entender que tem coisas que tem que ser assim, mas que no final talvez tudo melhore.

Seu drama não era o drama do peso, mas da leveza. O que se abatera sobre ela não era um fardo, mas a insustentável leveza do ser.

A infelicidade é apenas um estágio de superação. Passamos por ela. Apenas passamos! Ela não é um estado permanente.

Cuidado com a inveja. Ela costuma vir disfarçada de um tapinha nas costas querendo ser amiga de todo mundo.

A minha dança é mais que um ritmo exato,
Ela é a expressão da minha alma
Ela é aquilo que as palavras não conseguem expressar...

Sou uma mulher tentando proteger minha menina. Quando eu deixo ela sair e um babaca a magoa, minha menina chora e fica triste. Mas minha mulher só fica cada vez mais fria e calculista, esperando a hora de dar o troco. Já que não cuidou de mim, se cuida! Deixo avisado.

A perfeição é horrível, ela não pode ter filhos.
Fria como o hálito da neve, ela tapa o útero

Onde os teixos inflam como hidras,
A árvore da vida e a árvore da vida.

Desprendendo suas luas, mês após mês,
sem nenhum objetivo.

O jorro de sangue é o jorro do amor,
O sacrifício absoluto.

Quer dizer: mais nenhum ídolo, só eu
Eu e você.

Assim, com sua beleza sulfúrica, com seus
sorrisos

Esses manequins se inclinam esta noite
Em Munique, necrotério entre Roma e Paris,

Nus e carecas em seus casacos de pele,
Pirulitos de laranja com hastes de prata

Insuportáveis, sem cérebro.
A neve pinga seus pedaços de escuridão.

Ninguém por perto. Nos hotéis
Mãos vão abrir portas e deixar

Sapatos no chão para uma mão de graxa
Onde dedos largos vão entrar amanhã.

Ah, essas domésticas janelas,
As rendinhas de bebê, as folhas verdes de confeito,

Os alemães dormindo, espessos, no seu insondável desprezo.
E nos ganchos, os telefones pretos

Cintilando
Cintilando e digerindo

A mudez. A neve não tem voz.

Felicidade não compartilhada dificilmente pode ser chamada de felicidade; ela não tem gosto.

O que se abatera sobre ela não era um fardo, mas a insustentável leveza do ser.

" Entenda que quando a pessoa se ausenta, é porque ela não quer estar ali com você! Não fique indagando ou cobrando o porque daquela ausência, se sinta a vontade na sua própria presença."

A felicidade não envelhece e nem tem idade, ela aparece sempre nos melhores momentos da vida.