Palavra Estimo

⁠As artes são canais de expressão derivados do verbo: a escultura é a palavra coagulada, a pintura é a palavra colorida, a dança é a palavra em movimento, a música é a palavra em harmonia; mas a palavra, em si, é a própria vida.

Palavra de políticos eleitos: “Prometo esquecer tudo o que prometi."

A igreja está triste porque na carnalidade de ouvir a palavra do pregador "homem" esqueceu-se de cuidar do próprio templo - o corpo, buscando a Jesus Cristo.

⁠A validade de uma palavra é determinada pelo efeito que ela causa e a postura que quem a proferiu. Um pensamento germinado só vai se desenvolver, se for alimentado.

O que vale realmente a pena, é olharmos para dentro do “eu” e vermos a extraordinária integridade pessoal sendo refletida naqueles que ao se aproximarem, não terão dúvidas de que serão valorizados em seus detalhes.

⁠A “ignorância” e “alienação” quando não observadas ou aceita, faz com que uma “palavra” não cumprida ou um “nudes”, tenham mais valor do que a “consciência” e a “moral”.

As coisas só terão valor na vida de uma pessoa, se ela souber para onde ela quer ir e que tipo de conhecimento e confronto ela consegue suportar.

O Vade-mécum do Direito, deveria ser composto de uma Única palavra; Ponderação.

⁠Muita gente só deseja feliz ano novo porque se esquece como se escreve a palavra réveillon.

❔❓

Eu sempre amei o "por que" , porque o "por que" é a palavra, porque tudo tem um porquê, porque é o porquê de quase tudo, porque os porquês são para os porquês, senão nem diria por quê.
Todos querem saber os porquês e quase ninguém sabe o porquê. Nem se lembram do porquê de ter tantos porquês, por quê?
Porque não há um porquê para não entender por quê. É porque não querem saber o porquê dos porquês. E nem mesmo se interessam em saber o porquê por que perguntaram. Por que será? Por quê???

⁠Se existir uma única palavra que descreva ou defina politicamente todos nós , o povo brasileiro, certamente essa palavra seria “ ___________ ”.

⁠Se hoje eu tivesse que escolher uma palavra, apenas uma, para personalizar a minha mãe, eu diria “rosas”. A minha mãe plantava rosas. Ela tinha um jardim só de rosas. Uma vez ela ganhou um jardim inteiro de rosas, era um presente romântico. Houve um tempo em que ela nos levava todos os dias àquele jardim. Depois de um tempo as rosas murcharam, e o jardim morreu. E minha mãe nunca mais teve outro jardim. Mas, aonde quer que eu vá e encontre rosas, lá está ela.

Pra quem sabe ler, uma palavra é selfie. Clic-clac!

⁠"Intensamente", é uma palavra excessivamente intensa. Não gosto de intensidade, é intenso demais para mim.

⁠Eu vejo o facebook como um diário, e um diário é sempre um autorretrato. Com a palavra eu desenho o meu rosto, eu crio um autorretrato do meu rosto, que não mostra apenas o meu rosto, mas tbm reflete a minha personalidade. Eu deixo um autorretrato imprimido da alma. Eu vejo um álbum de autorretratos... E é isso o que me importa, es-cre-VER...

⁠O deboche, no pior sentido da palavra, é a primeira e mais recorrente característica de defesa de um imbecil sem qualquer argumento lógico, racional.

⁠⁠A palavra mais próxima de "milagre" é "amor".

⁠O envelhecimento é um deboche da própria vida, no pior sentido da palavra; mas se ainda não há como mudar isso, então o jeito é encarar da melhor forma possível.

⁠"Respeito: palavra manchada pelo uso que fazem dela todas as Máfias do mundo. Macaqueada pelos bandos juvenis mais desastrados e ferozes. Respecto. Gritam as Maras centro americanas quando massacram um novo afiliado. Respect. Escandem gangsta-rappers gordos, carregados de correntes de ouro e cercados de garotas rebolando o traseiro. Respeito, irmão. Contudo, essa palavra violada e ridicularizada continua significando algo de essencial. A certeza de possuir, de direito, um lugar no mundo e entre os homens, onde quer que nos encontremos."

⁠Cada palavra é pétala que se abre no silêncio: ao escrever, semeamos jardins invisíveis onde corações encontram abrigo e almas florescem em versos.

Julgam meu passo, meu tom, meu olhar, como se soubessem onde quero chegar. Mas cada palavra que lançam ao vento carrega o peso do seu próprio tormento.

Veem em mim o que não podem ser, projetam em mim o que não querem ver. Seus olhos pintam com tinta interior um retrato moldado por medo e rancor.

Não sou o reflexo da sua visão, sou estrada viva, sou construção. E se te incomoda o brilho que há em mim, talvez seja a sombra que habita aí dentro, enfim.

Então sigo leve, sem me curvar, pois sei que o julgamento não pode me parar. Sou feito de essência, não de opinião, sou fogo, sou água, sou coração.

⁠Você não sabe oque é a dor do luto até você ter a infelicidade de perder.
É uma dor que palavra alguma pode curar, apenas Deus é capaz de nos consolar.