Olhos Alma

A alma de um homem faminto alimenta-se sempre melhor e de uma maneira mais higiênica do que a de um homem farto.

Amar consiste em estar cego à aparência da outra pessoa, ao sorriso, ao olhar e a tudo que é exterior. O amor não fica mais intenso quando estamos ao lado da pessoa que amamos, pois o amor nos faz criar a imagem da alma do outro e, não importa aonde estejamos, vemos a pessoa amada do mesmo jeito, na sua essência, no seu verdadeiro EU.

Há dias em que minha alma se entristece tanto que tenho vontade de abraçá-la . (im)

Por imprudência, já quebrei meu braço e já quebrei meu pé. Por imaturidade, quase permiti que quebrassem minha alma.

somos monstros por amar
por mata ser abandonado
somente saudades morta
morrer por dentro é nada
apenas o mesmo vazio
momento os valores se vão
na imensidão é uma dor sem fim
nessa arte de ter e ser
sempre a fim, morte sem querer
vaidade puro ador, sem mais quem amou?
realidade pouca se acabou!
uma dose de bebida não muda ninguém,
apenas adormece as feridas...
se esconder do mundo pior mentira,
as trevas estão em toda parte,
nada realmente importa, pelo que se passou.
as feridas são pequenas sentinelas...
no prazer sem fim do teu amor.

A alma tem suas necessidades, uma delas é a liberdade, e essa tem asas que nos ligam ao “coração” de Deus.

Nenhum fracasso é capaz de ditar o tamanho de uma alma, ela é eterna, se encanta e se renova a cada amanhecer.

Basta o olhar, o silêncio mudo para um amigo enxergar nossa alma desnuda.

Uma madrugada como outra qualquer, afoguei-me em lágrimas, pensando sobre a vida e todos os meus conceitos...
O medo e o desespero tomaram conta da minha alma por horas, não encontrava saída para os meus pensamentos, nem conclusões concretas a respeito dos meus conceitos e preceitos, então peguei um papel e uma caneta, foram 6 folhas de sentimentos passados a limpo,na esperança de conseguir organiza-los,e deu certo,não achei explicação pra tudo o que sinto e penso,mas consegui acalmar a alma,consegui organizar meus pensamentos.
Ao final das seis folhas escrevi assim:

É bom desabafar, escrever é mais que uma simples terapia, é um encontro com a alma
É ouvi-la e passar para o papel o que ela grita, é buscar no seu íntimo, sentimentos escondidos.
São esses sentimentos escondidos que nos perturbam inconscientemente e conscientemente.
Sentimentos esses de covardia, fragilidade, mágoas, rancor...
Escrever pra mim é deixar de ser dominada por esses sentimentos e passar a administra-los de forma com que eles não venham a me autodestruir psicologicamente,
É dar conforto a alma, é a busca pela paz interior, pelo ponto de equilíbrio.
Ao final das minhas palavras e do meu desabafo literário, consigo sentir a minha alma mais leve, quem sabe até curada, mesmo que momentaneamente...
As lágrimas já não escorrem mais no rosto, e o sono já vem vindo...

Sou o que sou e não dói nada ser assim. O que dói de verdade é o fingimento.

O amor, em si, é pleno, é grandioso e se espalha por todo o universo por ser absolutamente farto e infinito.

Não falta amor neste mundo. Falta ao mundo fome de aprender a amar.

Suma com tudo aquilo que não soma. Muitas vezes aquilo que parece ser menos, é mais. Esta é a matemática do verdadeiro afeto.

A metafísica do corpo se entremostra nas imagens. A alma do corpo modula em cada fragmento sua música de esferas e de essências além da simples carne e simples unhas. Em cada silêncio do corpo identifica-se a linha do sentido universal que à forma breve e transitiva imprime a solene marca dos deuses e do sonho.

Rock é como uma poesia e como uma melodia, bate no fundo da minha alma e faz transbordar sentimentos que nem um outro estilo de música conseguiria fazer...

Expurgo

Cabiam mais e mais de mim neste papel amassado, mas não havia pretensões de certezas na escrita que teimava cicatrizar. Era vontade de desaguar, arder, rasgar o que se fazia pesado aqui dentro. Não tinha mais palavras para serem arrancadas, dilaceradas e amputadas em partes do meu corpo.
Eu agonizava entre os rascunhos já amontoados há dias. Pulsava entre os arrematados sinais de pontuação, entre vírgulas que me deram náuseas. Jamais imaginaria que a pausa traria a presença do desconforto. Uma ponte foi desmanchada e não cresciam em mim as possibilidades de um verso extasiante. Nem um acento, um ponto de exclamação. Era vazio, papel em branco, folhas rasgadas, tela de computador aberta.
Eu estava calcificada, vítima de completo limo, de letras que escorregavam e não previam uma frase, talvez um esguicho de sonoridades, fonemas que se converteriam em um discurso, mesmo que tosco ou maldito, mesmo que vago ou cheio de pontas.
Nada era o que tinha. Nada era a palavra que cantava para minhas mãos, agora, febril, trêmula, desfocada. Nada era o que me convertia e desafiava.
Nada era minha prestação de contas ao papel, era o que me causava repulsa e me violentava.
Tantas cabiam nos versos de amores mal ditos, muitas se intitulariam nos poemas de conveniência e de falta de justiça. Daria para que partes não fragmentadas pousassem nas lâminas daquelas palavras de avesso, de duas faces ou de significados abomináveis.
Várias se venderiam aos poemas mais sórdidos, às juras de amor não declaradas ou anestesiadas. Algumas não se importariam em servir de rima para os mistérios da alma, do mundo anunciado aos quatro cantos. Alimentariam sua poesia de dor mal curada ou emoção de parto não sentenciado.
Eram tantas que habitavam nos meus corpos amanhecidos e de lua. Eram as que pretendiam morar no poema que não tive, no poema que abortou outros que não vieram. Não tive suas companhias. Nem tive caso mal amado. Meu papel e todas as lacunas mantiveram o estágio letárgico, de plena depuração.

É distinguível dois estados da alma humana: o prazer (movimento suave do amor) e a dor (movimento áspero do amor).

Mente vazia
Coração ferido e alma perturbada
Eu já não sinto e não quero mais nada
Viver é ilusão
Ninguém te estende a mão
Sozinha está
Esperando a morte vir lhe buscar.

Sou uma pessoa de extremos, nada de morno ou é gelado ou pegando fogo. Quando eu amo eu amo enlouquecidamente, quando me irrito fico louca, quando estou em paz sou um Buda. Não sou uma equação simples. Me entender requer anos de esforço, estudo, experimentos e principalmente alma.

A fluidez da vida vem da verdade da alma, da prosa que alegra, dos instantes captados com o coração.
Do riso fácil, das notícias que encantam.
Enfim, tem gente que faz um bem danado para nosso coração.

O pior tipo de choro não é aquele que todos vêem. Aquele choro de lamentação, doído. E sim o choro da alma. Não importa o que os outros façam por você, não há conforto. A ferida oculta, que assim como o choro, não demonstra a cicatriz formada. Minha alma tem mais cicatrizes que a minha própria vida.