Olhos
A forma que sentes o mundo o google pode não traduzir, mas meus olhos compilam, no algoritmo do amar.
Não preciso de muito para ser feliz se, diante dos meus olhos, seu perfume, mesmo no orvalho do dia, eu puder viver, ter e sentir.
Eu sou o complexo da existência que seus olhos podem ver, e você só vê a poeira do meu rastro, precisamente porque eu sou o hidroavião, o raio e o trovão que nivelou exclusivamente sobre o rio primitivo onde você é meu suave espelho trêmulo.
Hoje hei de navegar pela maré com a lebre lunar de olhos cor de âmbar correndo pelas ondas iluminadas pela lua e meu corpo naquele mar estelar.
Voluptuosos são os meus olhos que ardem em chamas à meia-luz, o teu corpo nu contraluz pelas silhuetas que me seduzem.
Quando fechamos os olhos, vemos sua cor em nossas mentes e somos atraídos pela gravidade que reina sobre ela. No centro entre as mãos que preservam a flor e a essência da luz, abrindo e criando uma arte moldada pela alma de um mágico artesão. Quanto mais alto o fluxo da essência em sua mão se evapora, do menor para o maior ponto, da flor mais velha para a mais jovem, a luz se torna visível em todo o equilíbrio de um universo cósmico.
Pensamentos sobre um retrato
A essência do amor é um perfume invisível aos olhos, e sua fragrância exala o perfume da paixão. O desejo é sentir toda a maciez da sua pele e das suas silhuetas, o deleite de ser seu eterno jardineiro.
CREPÚSCULO DOS OLHARES QUE SANGRAM LUZ
Olho nos teus olhos e algo antigo desperta, como se a noite respirasse dentro do nosso peito. A lua inclina seu rosto sobre ti, oferecendo um lume pálido que se mistura à palidez de nossas almas que se procuram desde a penúltima dor. Há um frio doce que percorre o ar, um silêncio que se esculpe em nossas carnes como um sacramento soturno.
A única lágrima que guardamos nos recônditos mais ocultos se desfaz lentamente, como se abrisse uma fresta entre dois mundos. Não é apenas lágrima. É o resto de uma saudade que jamais encontrou nome, é a memória de um pacto selado quando ainda éramos apenas um rumor de espírito à beira de outro universo.
O romantismo aqui não é júbilo. É ferida luminosa. É o toque místico do invisível que paira entre nós, sussurrando que o amor nunca é de superfície, mas sempre de abismo. E é no abismo que te encontro, envolto em uma aura de noite eterna e, ainda assim, como se guardasses o pressentimento de uma alvorada impossível.
Tu esperas por mim. Eu espero por ti. Somos dois vultos que caminham por corredores espirituais, cada qual trazendo no peito a impressão de que a vida inteira foi apenas prelúdio para este instante. A lua testemunha. Os recônditos aquiescem. E o amor é profundamente nosso, que se eleva como neblina sagrada que se recusa a morrer.
