O Viajante e sua Sombra

Pode até parecer óbvio, mas morar num cemitério me faz pensar na morte. Aqui há uma ordem que não existe na vida real, e acho isso estranhamente reconfortante. Talvez essa seja a beleza da morte. Nada mais é complicado. Tudo é fechado e definitivo.

Anda em mim, soturnamente,
uma tristeza ociosa,
sem objetivo, latente,
vaga, indecisa, medrosa.

Como ave torva e sem rumo,
ondula, vagueia, oscila
e sobe em nuvens de fumo
e na minh’alma se asila.

Uma tristeza que eu, mudo,
fico nela meditando
e meditando, por tudo
e em toda a parte sonhando.

Tristeza de não sei donde,
de não sei quando nem como…
flor mortal, que dentro esconde
sementes de um mago pomo.

Dessas tristezas incertas,
esparsas, indefinidas…
como almas vagas, desertas
no rumo eterno das vidas.

Tristeza sem causa forte,
diversa de outras tristezas,
nem da vida nem da morte
gerada nas correntezas…

Tristeza de outros espaços,
de outros céus, de outras esferas,
de outros límpidos abraços,
de outras castas primaveras.

Dessas tristezas que vagam
com volúpias tão sombrias
que as nossas almas alagam
de estranhas melancolias.

Dessas tristezas sem fundo,
sem origens prolongadas,
sem saudades deste mundo,
sem noites, sem alvoradas.

Que principiam no sonho
e acabam na Realidade,
através do mar tristonho
desta absurda Imensidade.

Certa tristeza indizível,
abstrata, como se fosse
a grande alma do Sensível
magoada, mística, doce.

Ah! tristeza imponderável,
abismo, mistério, aflito,
torturante, formidável…
ah! tristeza do Infinito!

Pare de idealizar seu amor em vez de encontra-lo.
O amor não é sempre como um raio, as vezes é só uma escolha.
Talvez o amor verdadeiro seja uma decisão, decisão de correr um risco com alguém.
Dar-se, sem se preocupar se irão dar algo em troca ou magoar você ou se é a pessoa certa.
Talvez o amor não seja algo que aconteça, talvez seja uma escolha.

Tudo o que é prazer é divino. Só é baixo, só é vil o que não nos faz vibrar de um gozo qualquer.

Quem anda pelas lágrimas perdido,
Sonâmbulo dos trágicos flagelos,
é quem deixou para sempre esquecido
o mundo e os fúteis ouropéis mais belos!

É quem ficou do mundo redimido,
expurgado dos vícios mais singelos
e disse a tudo o adeus indefinido
e desprendeu-se daí carnais anelos!
É quem entrou por todas as batalhas
às mãos e os pés e o flanco ensanguentado,
amortalhado em todas as mortalhas,

Quem florestas e mares foi rasgando
e entre raios, pedradas e metralhas,
ficou gemendo, mas ficou sonhando!

Cada dia, cada hora e cada minuto merecem ser apreciados. (pp. 271)

Deixa, pelo menos falar de nós, por um minuto ouvir tua voz, nem precisa me perdoar.

DILACERAÇÕES

Ó carnes que eu amei sangrentamente,
ó volúpias letais e dolorosas,
essências de heliotropos e de rosas
de essência morna, tropical, dolente...
Carnes, virgens e tépidas do Oriente
do Sonho e das Estrelas fabulosas,
carnes acerbas e maravilhosas,
tentadoras do sol intensamente...

Passai, dilaceradas pelos zelos,
através dos profundos pesadelos
que me apunhalam de mortais horrores...

Passai, passai, desfeitas em tormentos,
em lágrimas, em prantos, em lamentos
em ais, em luto, em convulsões, em dores...

O homem que bebe
Não guarda segredo
Dorme tarde, acorda cedo
Com a boca amargando
E cuspindo azedo...

A Morte

Oh! que doce tristeza e que ternura
No olhar ansioso, aflito dos que morrem…
De que âncoras profundas se socorrem
Os que penetram nessa noite escura!
Da vida aos frios véus da sepultura
Vagos momentos trêmulos decorrem…
E dos olhos as lágrimas escorrem
Como faróis da humana Desventura.

Descem então aos golfos congelados
Os que na terra vagam suspirando,
Com os velhos corações tantalizados.

Tudo negro e sinistro vai rolando
Báratro abaixo, aos ecos soluçados
Do vendaval da Morte ondeando, uivando…

Você já parou para pensar nas profissões que sua mãe exerceu dentro da sua vida?
Ela é (ou foi) de uma sabedoria sem par...Ela foi decoradora, você deve se lembrar, que ela sempre encontrou um lugar, no melhor móvel de sua casa, para expor seus trabalhos, que você fazia na escola, não é mesmo?...Foi diplomata sem nunca ter passado pelo Itamarati! Sim, ela resolvia com perspicácia todos os conflitos entre seus irmãos e você, não é mesmo?...Também foi escritora quando você precisava colocar no papel as ideias desencontradas de sua cabecinha infantil, ela lhe ajudava a compor as frases, não é verdade?
Foi também enfermeira, ela lhe curou todas as vezes que você se machucou, lembra?...Analista também ela foi, quando conseguiu apenas com um olhar, descobrir que você estava namorando na adolescência...Até hoje ela é uma ecologista, que planta frutas no seu quintal, deixando algumas em uma vasilha para os pássaros... E além, de todas essas funções que exerceu com êxito, é também prendada...
Tenho certeza que é uma eximia cozinheira, bordadeira e dona de casa, não é?...Nunca lhe falta força de vontade. Talvez seja esse o segredo de tanta competência!
Que a vida dessa mulher lhe inspire agora e por todo o sempre!

A cultura é um produto coletivo da vida humana.

Água-Viva

O pé na estrada não sente
Que o rumo já se perdeu
Na Consciência do viajante
Sua lucidez voou para um espaço livre
Tudo indica que há palmeiras
No final do caminho
Há indícios de água-viva no meio do mar
Não mais morto.
E a atmosfera se faz verde, brilhante
Posso divisar a luz, o sol e a vida
Sentida em cada poro que se abre
E deixa passar o suor de minha angústia
De minha espera.
Passou o cavalo louco, talvez espantado
Pelo fantasma do meu medo
Que me persegue constantemente
E não há nada que o possa exorcizar
Talvez seja essa lua cheia que o desperta.
Repetem-se as cenas em câmara lenta
A realidade se fragmenta
E cada um desses cacos se transforma
Num lindo sonho voando devagar
Poro infinito, mas enxotado pela Rainha
Do mundo da Realidade.
"Fora, não há lugar para você"
E ele se vai, tão docemente...
Eu me fixei ao chão
E daqui não posso sair
Cogumelos são meus vizinhos
E me embriagam
Viajo com eles até a galáxia mais próxima
Sem passaporte ou suporte
Com a inconsciência do inconsciente fotografado
Vou mais além e me perco pra longe
Bem longe de mim
O quebra-cabeças se embaralha
Se emaranha na mesa da sorte
O seu outro "eu" anda por aí, sem saber
Dos perigos que corro a cada dia
Ele pouco sabe das minhas mil mortes
Do solo perigoso que possuo e que pode
Desmoronar a casa instante.
Do efeito cicatrizante que tem o seu olhar
Sobre minhas feridas
Da luta maior gerada com a suspeita
De que sesse amor me faz percorrer
A "Terra Prometida".
E é tudo quanto tenho no momento
Procuro arrancá-lo com todas as forças
Que já não possuo.

Dominguinhos

De volta pro aconchego divino
O viajante de voz mansa regressou
Empunhando sua sanfona, ao céu retornou
Ele que começou ainda menino
Honrou a vida e o berço nordestino
Sua arte, sua música é digna de troféu
Pra um bom forró todos tiram o chapéu
De hoje em diante, se ouve acordes angelicais
Agora sim, isso aqui tá bom demais
Todos os dias serão DOMINGOS no céu.

Pensamento viajante, em busca de uma cifra que defina a sua essência.
Um complexo simples, regado de emoções e ritmos tantos.
Defini-la, seria pretensão demais.
Talvez o seu maior encatamento seja o mistério que ronda a sua face.
A descobri-lo e perder o que nela há de melhor, preferível é a busca incessante e mágica desse fascínio único.
Enquanto a procuro, perco-me. Quanto mais me perco, menos desejo encontrar-me.

Viajante
Imerso no seu mundo de sonhos
Viajante
Preso na sua fantasia
Viajante
Cheio de planos que não se concretizarão
Viajante menino
Viajante homem
Com a retina cheia de luz e saudades
Viajante que brilha mais que o sol
Que dá mais voltas que o sol
Que tem mais histórias para contar
Que o próprio sol...
Viajante que traz em si
Toda a força, coragem e gana de viver
De um menino correndo atrás de uma pipa
Viajante que me faz lembrar
Livros que preciso ler
Coisas que preciso fazer
Palavras que tenho que aprisionar...

Viajante...

Que viagem te conhecer!

O velho viajante estava perdido no deserto já fazia semanas... Toda a sua comida já tinha se esgotado dias atrás e seu cantil tinha derramado a última gota de água.
Ele tinha certeza de que não iria sobreviver por muito tempo, sem comida e sem água.
Com o passar do tempo ele avistava um ou outro oásis. Mas sempre que se aproximava, o então oásis se revelava ser uma miragem. Gastava então energia à toa, encontrando somente a ilusão...

Ele já estava fraco, magro e desidratado, quando avistou um outro oásis. Porém indignou-se com a sua própria vida e disse para sí mesmo que não gastaria suas últimas forças para encontrar uma outra miragem.
Mas então ele ouviu uma voz que lhe dizia: -Vá até o oásis, ele é a sua salvação!
O viajante relutou com a voz: -Não vou mais a lugar nenhum, sei que é mais uma outra miragem. Lembre-me que nesta parte do deserto não existem oásis, foi duro crer nisso, até tentei encontra-lo mas somente me iludi... Prefiro morrer com orgulho nestas areias a morrer sofrendo em meio à ilusão.
Porém a voz voltou somente a insistir: -Vá até o oásis, ele é a sua salvação!
Mesmo indignado e sem esperança, o viajante resolveu seguir o conselho da voz. Mesmo assim tinha a certeza de que morreria ao chegar lá e não encontrar nada...
Gastou suas últimas forças e ao chegar realmente não encontrou o oásis, mas encontrou uma caravana que o ajudou e salvou a sua vida!

Muitas vezes tentamos achar o caminho de nossa salvação,o caminho do sucesso, de nossas conquistas... Mas quando chegamos ao fim dele e não encontramos o que queríamos, achamos que a vida é injusta com nós. Isso porque não sabemos que o caminho não termina ali, mas sim nos interliga com o verdadeiro caminho de nossas conquistas. Deixamos de ouvir a voz da esperança e nos conformamos com o fim. Sendo de que o fim não é onde está escrito que é o fim, mas sim até onde cada um acha que pode chegar.

⁠Posso tudo com a sua ajuda.
Você é a parte que incentiva o primeiro passo.
Sou o viajante das suas palavras.
Você percebeu que o tempo para no meio de nós?
Mesmo que o tempo pare, a sua aceleração ainda causa efeitos em nossos corpos.
Estamos brincando de riscar chão, colocando limites na vida. E não é justo com os sonhos encaixotados, o ar que realizam as coisas não cabe em caixas lacradas.
Liberte de você mesma, solte suas asas, caia do mais alto que puder.
Sinta-se à vontade na viagem, feche os olhos para cessar os medos do caminho. Voemos com os braços esticados, tentando alcançar o inefável da liberdade. Deixe, seus dedos bailar com os ventos do norte.
Sinta o tempo que ainda sobra para refletir diálogos mudos. Escute a melodia que falam com as sensações do agora.
Me abrace firme antes do fim deste voo. Sinta que não estar sozinha, e nunca mais sentirá assim como já sentiu.
Você encontrou a chance do ponto final da história. Chega de vírgulas, reticências intermináveis e olhares de cumplicidade momentânea. Sou eu que chegará segurando sua mão nesta paisagem.
Mesmo que o tempo passe tão rápido, e mais de uma vez ele ser duro conosco, mais resiliente será a resposta dos entrelaçamentos dos nossos dedos. Confiança é tudo nesta altura que propomos. Subiremos até o infinito alcançável, e agora adormecemos no aconchego da volta.
O fim é só um novo projeto de peregrinos, onde a viagem continua sendo o caminho.
Temos o ponto final, para essa história, temos enredos, temos o tempo que desacelera, temos o vento norte impulsionando a vida. Falta só acreditar que é plausível voar sem asas. Que nós somos seres alados no quesito sentimentos. Esteja atento ao tempo humano, ele não dura como deveria ser com nós, tudo é logo ali.
A melhor parte fleta com a curva da Estrada, e depois dali nunca estive.
Eu estou pronto para subir o mais alto que puder, perto do infinito alcançável, só para essa adrenalina de voar com você. Se quiser vim agora lhe espero, posso esperar um pouco mais, posso barganhar com tempo uma fração a mais para lhe esperar.

⁠Cabotino

Deitado em sua rede
Sem pressa de caminhar
Uma casa sem parede
Um viajante a devanear
Sorrindo, está com sede
A linda natureza verde
Caboclo, cabotino
Não sabe qual seu destino
Só deseja viajar

A alma de viajante

Percorrendo sempre por caminhos desconhecidos,
alimenta sua alma com a curiosidade do que vem na próxima curva.
Quando percorre se questiona.
Quando chega se decepciona.

Oh alma viajante.
Que coração incessante o seu.
Pelo menos por tanto percorrer aprendeu.
Que seus caminhos são de conhecimento e amor
Mas que nunca pode evitar a dor
Que é feito de chegadas e partidas
Está aí uma alma viajante entorpecida
Que não se cansa de buscar
Mas como qualquer viajante
Sofre ao deixar
Mas se anima em tentar
Um novo caminho para trilhar