O Valor do ser Humano Rubem Alves

Ás vezes não é amor, é só uma vontade de desistir de ser um, mano.

Maturidade é aceitar ser temperado com pitadas de humor.

Ás vezes somos ancorados no nada,
embarcações de não-ser. E aceitamos isso.

Ela se afastou da TL
talvez seus afazeres não seja pouco
Mais ser for por causa do poeta louco
Encerro a minha conta, é só ela me dizer...
Só não vou lhe prometer silenciar meu sentir.

Ironia é ter uma consciência pequena , e reclamar de ser cercado com regras.

Ser poeta,
é ser louco.
Ser poeta,
é entender sobre a vida.
Ser poeta,
é morrer de amor
muitas vezes.

Ei moça,
deixa de ser o motivo
da minha insônia,
e vem me fazer dormir melhor.

Vem cá passarinho;
não cai no chao
cai aqui na minha mão.
Vem cá menina; coração
Vem cá ser meu poema,
porque não?
Vem cá seu meu tudo,
ser o fim do meu às vezes
Vem cá pra vida inteira.
Vem cá do seu jeito.
Vem cá a sua maneira.

Obrigado criador
por esta sua cria
Obrigado ser divino
pelo livre arbítrio do destino
Obrigado senhor
por mais um dia
Obrigado gente
criação perfeita
pra minha, sua poesia,

Às vezes
não é poeta.
É só alguém
querendo do
mundo o que
o mundo já
deixou de ser.

Às vezes não é trouxa.
É só alguém explorando
todas as maneiras que um
coração pode ser quebrado.

Às vezes não é poeta.
É só alguém que não quer
ser capturado pelo o imaginário
silencioso das palavras não escritas.

Às
vezes
não é amor.
É só um punhado de
expectativas para ser sacudidas.

Ei, gente feliz!
Que tal voltarmos à ser crianças...
para ser realmente o que éramos
e não o que outros fizeram da gente.

Ei,
moça!
Você pode ser
determinada suavemente.
Bullying nem sempre ganha.

Às
vezes
não é amor.
É só um perigo de
ser expulso do paraíso.

Cuidado!
Amar é perigoso...
Você corre o risco de ser feliz.

Às
vezes
não é cristão.
É só uma pessoa
seguindo a fila da benção sem
nunca saber o que é ser um mundo no mundo.

Perguntei
a uma moça
que se candidatou
pra ser minha namorada...
O que ela quer para
o dia dos namorados?
Ela piscou para mim.

Já sei: Vou dar pra ela um colírio.

Às
vezes
não é poesia.
É só uma vida que alguém
tem dentro, querendo ser lida do lado de fora.