O Tempo Passa e a Gente nem Percebe

Viver exige presença; quem passa pelos dias no automático acaba se perdendo de si mesmo sem perceber.

Com humildade diante de um gato, a arrogância que parecia estar no gato, passa a ser admiração mútua.

​"A estolidez da vida não passa de um estridor ontológico, onde o ser, em sua vacuidade intrínseca, tenta esgarçar o véu da inexorabilidade fúnebre. Ora, se a morte é o ápice da obnubilação, viver é meramente procrastinar o oblívio através de uma idiossincrasia biológica perfunctória. Somos epifenômenos de uma quintessência que se esvai na tergiversação do tempo."

⁠Quando você passa a compreender o encanto das palavras dos mais velhos... passa a ouvir mais e dar mais atenção!

A vida não passa sem grandes esquecimentos. ⁠

"Não acredite em cavalheiro sisudo, esse tipo
não passa de um blefe".

☆ Haredita Angel

"O dom Juan não passa de um imaturo!"

☆ Haredita Angel

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"Ao pensar que tudo na vida passa,
lembre-se que passei na sua vida
com o desejo de ficar para sempre."
Haredita Angel
23.01.2013

O amor perdido não se vai. Ele apenas muda de cômodo,
E passa a habitar o lado esquerdo de tudo que já foi meu.
É um fantasma gentil, mas teimoso, que encontra o seu cômodo
Na memória mais clara, na luz mais fraca que o dia teceu.
​Eu o encontro no reflexo fugaz de um espelho d'água,
Onde a tua imagem surge, trêmula, antes de quebrar-se.
É o nó na garganta que aperta e que nunca se deságua,
A doce e sombria certeza de nunca mais te encontrar-se.
​Ele não é ódio, nem raiva; é uma melancolia de seda,
Que se aninha nas dobras do tempo que não pude reter.
É a música que toca em silêncio quando a vida se arredonda
E me lembra de tudo que tínhamos e que deixamos morrer.
​Eu procuro teus traços em cada estranho que passa na rua,
E encontro apenas a prova do abismo que me separou.
A melancolia do amor perdido é a sombra que me atua,
O preço que pago por um sol que em minha vida se apagou.
​E assim vivo: entre o ontem que me afoga e o hoje que me ignora.
Amando a lembrança mais do que qualquer novo amor que possa vir.
Porque a perda, por mais que doa, me consome e me aprimora;
É a única forma que me resta de, ainda, pertencer a ti.
​

A verdadeira vitória financeira começa no altar da oração, passa pelo coração obediente e se manifesta como uma riqueza que glorifica a Deus.

“Toda a crítica que não obedece a um princípio ético deixa de ser crítica e passa a ser uma ofensa à integridade do outro ser.” Furucuto, 2026

DEUS É PERFEITO: não precisamos criar nada, apenas relembramos cada vez mais e a cada dia que passa que somos parte da criação.
NÓS SOMOS PERFEITOS: apenas esquecemos que somos parte da maravilha divina. Criar é relembrar.⁠

A raposa no filme zootopia 2, é meu ego e o coelho o seu.
Bob esponja descendo ao submundo e passando por vários testes, sou eu como eros,vestido do ego do Bob esponja.
A nova novela da globo, aquele vídeo do cantor tentando encontrar a diana, antiga namorada, sou eu, eros na consciência do diretor transmitindo para você, para que lembre de mim, que sou o Wesley aqui em baixo.
Matrix neo e trinity, somos nós.
Eu estou em tudo e você também, precisamos entrar em harmonia.
As músicas da fresno
Diga parte 3
Paulo Ricardo
Dois

A autenticidade da sabedoria é provada na prática. Na teoria não passa de conhecimento.

Quem passa pela cruz deixa de ser seguidor e se torna portador de Cristo.

O Amor passa por fases, ao cultiva-lo, ele se renova, transforma-se e floresce, jamais acaba, trata-se da maturação, pois sua restauração é contínua.

Aprendi com Nietzsche, em
"Ecce Homo", o Amor Fati,
amor à vida, o que passa
em seu decorrer e aceitação.

A arte, a educação e a cultura abrange tudo e quem não pensa assim, não passa de um fazedor e mascate de imagens.

⁠Todo mundo um dia passa por um sentimento, uma reflexão ou uma sensação que não sabemos explicar. Relaxe, respire fundo, pegue tintas e comece a criar coloridamente o que sente. A arte que fazemos instintivamente, pergunta e responde a maior parte de nossas dificuldades camufladas com a maior exatidão.

A depressão não grita.
Ela senta.
E fica.

É um cansaço que não passa dormindo,
uma tristeza sem espetáculo,
uma ausência de vontade
até do que antes doía.

Acordo e já estou atrasada da vida.
Não triste exatamente
vazia de impulso.

Tudo continua existindo fora de mim
com uma normalidade ofensiva.
O mundo funciona
enquanto eu esforço
o simples ato de estar.

A depressão não é querer morrer.
É não saber muito bem
como continuar viva
do jeito que se espera.

Penso menos no futuro.
Não por falta de sonho,
mas porque sonhar
exige uma energia
que agora me falta.

Há momentos de lucidez
que doem mais que a dor.
Percebo tudo.
E mesmo assim
não consigo mover.

Não é drama.
É química, é história, é silêncio.
É o corpo pedindo pausa
e a alma sem voz
para explicar.

E ainda assim,
respiro.
Não por esperança grandiosa,
mas por hábito,
por instinto,
por essa teimosia mínima
de continuar
mesmo sem saber por quê.

Talvez isso seja viver agora:
seguir em estado bruto,
com menos luz,
mas ainda aqui