O Silencio de uma Tela em Branco

⁠Quando aqui cheguei
as crianças eram crianças
os adultos já eram adultos
os velhos eram sempre velhos
e o mundo estava pronto
concluído e imutável para se viver

Quando daqui me for
as crianças cresceram
os adultos são outros
todos os velhos morreram
o mundo havia tanto mudado
e eu não sou mais o mesmo

⁠Se Deus me der um minuto a mais, eu terei, então, a eternidade

⁠Vou deixar o agora de lado
ir para o amanhã do hoje
me encontrar com o ontem
e me banquetear junto
com meu menino
meu moço
e meu impartível velho rapaz

⁠Não há nada mais verdadeiro que a verdade colocada de cabeça pra baixo

⁠Deus escreve em aramaico para inglês ler em português, pensando em alemão, traduzindo em javanês e ouvindo em chinês

⁠Do dilúvio onde se afoga o tempo
salvei o trigésimo minuto
da décima-primeira hora
do dia que já não me lembro

O calendário da memória
não é feito de algarismos ou datas
mas de machucados, feridas
e instantes arrebatados

⁠Tudo na vida um dia sempre acaba.
E quando não acaba, foi porque a vida acabou.

⁠Não faço poesia para ser lembrado.
Faço versos para que a vida não se esqueça de mim.

⁠Se hoje passei pela tarde
foi porque ela estava lá

Se depois de amanhã não morrer
foi porque eu não estava lá

⁠Em fotografia de aniversário o ausente é o mais visto e o mais lembrado

⁠Se amanhã um dia você voltar e quiser me encontrar, volte para o ontem, pois no hoje já não estou mais no mesmo lugar.

⁠Tenho mais lembranças do meu passado do que de ontem.
Talvez o ontem esteja perto demais para ser lembrado.

⁠Se soubesse antes
que meu ontem hoje ia acabar
transformaria ele em memória
e me lembraria agora o que comi
no café da manhã
no almoço e no jantar

⁠Os relógios dizem as horas,
mas os relógios não dizem
o que as horas são

⁠Quanto mais distante o passado se encontra do calendário, mais ele se encontra bem próximo da superfície da memória presente

⁠Há algo de similar entre vampiros e poetas. Enquanto os vampiros sugam o sangue que corre nas carnes vivas, os poetas sugam versos que pulsam no sangue da vida

⁠Daqui a cem anos estarei morto, mas ainda continuarei sonhado

⁠O brigar corriqueiro dos cônjuges são resquícios românticos de um amor inacabado

⁠Não posso ir além do meu passado, pois assim invadiria a privacidade da memória dos meus pais

⁠Vivo no intervalo entre a eternidade da infância e a durável mortalidade dos mortos