O Homem Errado Luis Fermando Verissimo
Muitas pessoas sofrem porque são egoistas e querem que Deus façam a vontade delas, mas elas não estão dispostas a fazerem a vontade de Deus porque o seus desejos são mudanos.
Paulo disse sejam meus imitadores como sou de Jesus os homens por mais sábios que sejam, erram Senhor Jesus Cristo e ele não erra.
Verdades verdadeiras que não voltam atrás, palavras faladas, o tempo, a confiança traída, que não será a mesma.
As dificuldades os obstáculos são para nos encorajar ou nos amedrontar depende como enfrentamos você decide pense bem.
Para começar você não precisa ser perfeito, para começar você precisa ter coragem e ser determinado no que almeja.
A semeadura é opcional, mas a colheita não. Muitas vezes vem como uma sentença para as nossas vidas. Um dia a conta chega, nunca se esqueça pois as atitudes de hoje serão os resultados de manhã.
Sou quando digo,
mas, quando dizes não,
sou mais.
Só minha voz me fala;
O que vem de outra boca
não me desperta.
Eu vivo em mim
e em mim sou.
Os que são por aí
nunca serão meus.
E quando eu sair,
sairei solitário,
sem nenhum aceno,
nenhuma despedida.
Silenciosamente invisível.
(Do livro Abstratos poéticos)
Preferi colorir meus olhos,
deixando a natureza como estava.
Não pintei caminhos,
não criei arco-íris,
não desmatei sentimentos.
O mundo ficou
Multicor:
- Porque nos meus olhos
nasceram lindas flores.
Camafeu
Nozes se abrem
(prensadas),
como olhos sonâmbulos
em altas madrugadas.
Morder os olhos,
sentir o sabor,
e degustar lentamente
semente por semente.
Depois o vento
volta e
sacode a Nogueira.
Outros olhos
brancos:
inefável Camafeu.
Dobradiças
A porta está fechada
há muito tempo.
As dobradiças rangem,
longamente.
Chove não tão forte,
mas os pés parecem afogados.
Um ventinho anuncia pausa.
Pingo isolado faz a poça tremer.
Lá dentro está seco.
O tempo deve ter agido,
mas criou mau cheiro no ambiente.
Marcas de total ausência.
O que foi sonho,
foi-se.
Foice.
As marcas estão em tudo.
Era lindo!
Findou-se
e a criação não encanta,
não é mais arte.
Voltar ao trem é inevitável:
- balança, balança, balança
e segue seu caminho, seu fluxo.
As estações se sucedem.
Sigamos.
A vida assim pede.
Ainda chove,
não há enganos.
Tudo está vivo,
só não se expressa.
Tempo
impiedoso, indigesto, implacável.
Nada desfaz, apenas afasta,
lacra e esconde a chave.
O olhar em pântanos
não brilha cintilante.
Nada voltará a ser como antes.
Cegará em instantes.
Abrem-se flores
e sucumbem rápido
os dias setembrinos.
Mas ainda se pode
dormir entre pétalas
uma saudável sesta,
no mar primaveril.
Borboletas se perfumam
inocentes e incautas
no sol florido.
Ao longe, um ruído:
- Outubro se aproxima.
Lá no alto, uma folha
balança
- bem acima-
dóceis dias.
Paraíso
Permita-me voltar ao lugar
onde se escala pelo ar
sem ruídos, sem plateia,
sentindo o perfume das azaleias.
Sacadas enormes, suspensas,
cheias de vazios brilhantes,
onde o tempo corre diferente
e as horas são meros instantes.
Ali se vive a felicidade.
Tudo branco, tudo igual.
Há troféus abundantes,
que ninguém quer levantar.
Não, não é o céu que se desenha,
nem o paraíso do desejo sonhado.
É um lugar de fantasias naturais,
hoje, atual - sem futuro, sem passado.
(Do livro Abstratos poéticos)
É preciso começar
pelo começo – dirão.
- Mas, onde é o começo?
Pela mente
é a razão.
Pelo coração
é a emoção.
E, se tudo o que começa,
tem fim,
não há pressa em começar.
Não, não começaria ainda
- talvez, um dia -
em plena primavera,
para começar pela flor.
Ou começaria em uma outra estação
pela raiz.
Não gosto de finais.
Não começarei agora
- não começarei -
Jamais.
Exilados os dias:
- Self da vida
sem lume.
Paisagem atroz,
cheiro de pólvora
mata o ar.
Mundo órfão.
Dormem as borboletas.
Pedras endurecem o tom
e as areias desmaiam o chão.
Gotículas de silêncio.
O vento
pouco tem para balançar.
Aroma de chuva ausente,
o vaso vazio,
sedento de sementes.
A música
Entra na alma
e deixa a mente em rebuliço.
Estressa e acalma,
decepciona e encanta.
Viver é tanto
e tão pouco!
É só uma canção,
mas arrasta o mar,
mareja os olhos
e provoca lembranças.
Saudosas danças
puxa lágrimas,
estende a mão
e já não alcança.
Há o horizonte
para ser refeito.
Tantas montanhas,
dunas,
montes...
Já nada preenche,
não refaz.
Eram tantas,
mas tornaram-se jamais.
É só uma canção
com falsetes,
versos líricos
e amores em vão,
que se vão
como dançar num pélago...
É solidão
e passa.
Escurece
e perde a graça.
É só uma canção
que já não se canta.
De manhã
Ondas escondem
as cordas musicais
da sinfonia submarina
Na superfície,
o silêncio é melódico,
amanhecido,
só à beira mar.
E o verão acena
em despedida.
