O Homem Errado Luis Fermando Verissimo

Cada segundo pensando em você é ⁠uma forma alotrópica do carbono se transformando em brilho

Vivo no presente com meu passado e pensando num futuro...que é sempre futuro!⁠

Sou quando digo,
mas, quando dizes não,
sou mais.
Só minha voz me fala;
O que vem de outra boca
não me desperta.
Eu vivo em mim
e em mim sou.
Os que são por aí
nunca serão meus.
E quando eu sair,
sairei solitário,
sem nenhum aceno,
nenhuma despedida.
Silenciosamente invisível.
(Do livro Abstratos poéticos)

Preferi colorir meus olhos,
deixando a natureza como estava.
Não pintei caminhos,
não criei arco-íris,
não desmatei sentimentos.
O mundo ficou
Multicor:
- Porque nos meus olhos
nasceram lindas flores.

⁠Camafeu

Nozes se abrem
(prensadas),
como olhos sonâmbulos
em altas madrugadas.
Morder os olhos,
sentir o sabor,
e degustar lentamente
semente por semente.
Depois o vento
volta e
sacode a Nogueira.
Outros olhos
brancos:
inefável Camafeu.

Dobradiças

A porta está fechada
há muito tempo.
As dobradiças rangem,
longamente.

Chove não tão forte,
mas os pés parecem afogados.

Um ventinho anuncia pausa.
Pingo isolado faz a poça tremer.

Lá dentro está seco.

O tempo deve ter agido,
mas criou mau cheiro no ambiente.

Marcas de total ausência.

O que foi sonho,
foi-se.

Foice.

As marcas estão em tudo.

Era lindo!

Findou-se
e a criação não encanta,
não é mais arte.

Voltar ao trem é inevitável:
- balança, balança, balança
e segue seu caminho, seu fluxo.

As estações se sucedem.
Sigamos.
A vida assim pede.

Ainda chove,
não há enganos.
Tudo está vivo,
só não se expressa.

Tempo
impiedoso, indigesto, implacável.
Nada desfaz, apenas afasta,
lacra e esconde a chave.

O olhar em pântanos
não brilha cintilante.

Nada voltará a ser como antes.

Cegará em instantes.


⁠

Abrem-se flores
e sucumbem rápido
os dias setembrinos.
Mas ainda se pode
dormir entre pétalas
uma saudável sesta,
no mar primaveril.
Borboletas se perfumam
inocentes e incautas
no sol florido.
Ao longe, um ruído:
- Outubro se aproxima.
Lá no alto, uma folha
balança
- bem acima-
dóceis dias.

⁠Paraíso
Permita-me voltar ao lugar
onde se escala pelo ar
sem ruídos, sem plateia,
sentindo o perfume das azaleias.
Sacadas enormes, suspensas,
cheias de vazios brilhantes,
onde o tempo corre diferente
e as horas são meros instantes.
Ali se vive a felicidade.
Tudo branco, tudo igual.
Há troféus abundantes,
que ninguém quer levantar.
Não, não é o céu que se desenha,
nem o paraíso do desejo sonhado.
É um lugar de fantasias naturais,
hoje, atual - sem futuro, sem passado.
(Do livro Abstratos poéticos)

⁠É preciso começar
pelo começo – dirão.
- Mas, onde é o começo?
Pela mente
é a razão.
Pelo coração
é a emoção.
E, se tudo o que começa,
tem fim,
não há pressa em começar.
Não, não começaria ainda
- talvez, um dia -
em plena primavera,
para começar pela flor.
Ou começaria em uma outra estação
pela raiz.
Não gosto de finais.
Não começarei agora
- não começarei -
Jamais.

Exilados os dias:
- Self da vida
sem lume.
Paisagem atroz,
cheiro de pólvora
mata o ar.
Mundo órfão.
Dormem as borboletas.
Pedras endurecem o tom
e as areias desmaiam o chão.
Gotículas de silêncio.
O vento
pouco tem para balançar.
Aroma de chuva ausente,
o vaso vazio,
sedento de sementes.

⁠A música
Entra na alma
e deixa a mente em rebuliço.
Estressa e acalma,
decepciona e encanta.
Viver é tanto
e tão pouco!
É só uma canção,
mas arrasta o mar,
mareja os olhos
e provoca lembranças.
Saudosas danças
puxa lágrimas,
estende a mão
e já não alcança.
Há o horizonte
para ser refeito.
Tantas montanhas,
dunas,
montes...
Já nada preenche,
não refaz.
Eram tantas,
mas tornaram-se jamais.
É só uma canção
com falsetes,
versos líricos
e amores em vão,
que se vão
como dançar num pélago...
É solidão
e passa.
Escurece
e perde a graça.
É só uma canção
que já não se canta.

⁠De manhã
Ondas escondem
as cordas musicais
da sinfonia submarina
Na superfície,
o silêncio é melódico,
amanhecido,
só à beira mar.
E o verão acena
em despedida.

⁠Delírio
O píer fica imóvel,
enquanto o navio se afasta.
Vou ficando cada vez mais sozinho,
- Eu e o livro -
que agora, há pouco,
lia, ouvindo o barulho das ondas.
À noitinha, a neblina virá,
como sempre vem,
e mudará meus pensamentos.
Lembrar-me-ei das nuvens brancas
que abrirão o dia, amanhã,
e terei vontade de escrever
um verso nelas.
Mas o giz não alcança
e, se alcançasse, seria da mesma cor:
- ninguém leria.
Ideias são, por vezes, delirantes.
Eu morro, como morre a sombra ao anoitecer.
- É o destino –
Depois,
desapareço na imensidão das águas,
cavalgando ondas da imaginação.

⁠Distante
A gaivota pisoteia a areia
(Olhos flébeis)
Triste,
como os dias cinzentos,
na beira de um mar
que, distante,
ondeia sem rumo.
Há uma âncora enferrujando
os tempos
e o horizonte vai escurecendo.
O crepúsculo náutico
é tedioso.
A gaivota sumiu
-Mas há o barulho das ondas -
O mar parece adormecer.
Eu canto, solitário,
sem cantos de sereias,
enquanto meus olhos,
úmidos,
esperam o amanhã.
Moacir Luís Araldi
(Do livro Abstratos poéticos)

⁠Temporal
O horizonte escureceu,
o vento rapidamente se levantou,
o sol partiu fugitivo.
A abelha abandou a flor.
Quase em desespero,
o pássaro iniciou
um voo longínquo.
E o vento
parece começar a despir tudo.
O tempo…
O temporal
tem força
e nunca é igual.
Tão bruto,
descomunal,
arranca placas,
espalha latas,
arremessa papéis.
Galopa medos,
anseios,
olhos cheios.
E, quando passa,
ainda fica para trás.

⁠Pranto oculto
Por suas estrelas,
a noite é linda,
e a escuridão que
não se vê
é pranto oculto,
latejante,
vulto
que dói profundo.
Escala o mundo
… em vão.
É a estrela mais distante,
entalada na memória
e no semblante.
É como verso acabado
de amor sem amantes.
E a que brilha
é como a velha música
em notas da trilha,
algo grande que antes havia
e não há mais.
Por todas elas
a noite…
Às vezes escura,
às vezes bela.
É como a vida:
- Eterna espera.

⁠Sentença
Sentenciei a noite,
apaguei as estrelas,
escureci a lua
e proibi lembranças.
O mundo virou trevas.
Dizer é mais forte,
sentir é menos,
muito menos.
Dizer enfurece alheios,
desperta dormidos
e azeda.
Sentir é solitário.
Silêncio não dá eco
e assim, calado,
quase dormente,
meu eu me invade,
docemente
adormeço
- Há tanta suavidade em não ser!

⁠E partem
A senhora consciência noturna
se torna longa
no horizonte reflexivo.
Monossílabos sussurrados
de outra boca,
instintivamente,
convence as estrelas
A noite segue fria,
lenta
e muda.

⁠Lua
A lua se deita
na minha cama feita
e some, antes que amanheça.
Procuro-a na pureza dos bosques,
em réstias de luzes
e em folhas e selvas.
Avisto alguns bichos,
beirando as águas correntes,
em sonhos que a mata esconde.
Fixo o olhar sobre o rio
e a vejo ao fundo
toda nua,
toda lua.

⁠Plurais
O tempo nublou
e a chuva virá
ao anoitecer.
Falta humanidade
e botes Salva-vidas.
Discursos plurais,
razões singulares.
Pobre gente!
Em mãos que metem a mão
o poder apodrece.
E o mal floresce.