O Futuro do Homem é a Mulher

O que é o homem na natureza? Um nada em relação ao infinito, um tudo em relação ao nada, um ponto a meio entre nada e tudo.

Antes ser um homem da sociedade, sou-o da natureza.

Um homem sensato pode apaixonar-se como um doido, mas não como um tolo.

O homem culto é apenas mais culto; nem sempre é mais inteligente que o homem simples.

O homem explora o homem e por vezes é o contrário.

O homem que pretende ser sempre coerente no seu pensamento e nas suas decisões morais ou é uma múmia ambulante ou, se não conseguiu sufocar toda a sua vitalidade, um mono maníaco fanático.

O homem é um animal que adora tanto as novidades que se o rádio fosse inventado depois da televisão haveria uma correria a esse maravilhoso aparelho completamente sem imagem.

Para conhecer os homens, torna-se indispensável vê-los agir.

Sim, eu sou um homem e choro. Um homem não tem olhos? Não tem também mãos, sentidos, inclinações, paixões? Por que é que um homem não devia chorar?

Creio que o nosso Pai Celeste inventou o homem por estar desapontado com o macaco.

Um homem de gênio é produzido por um conjunto complexo de circunstâncias, começando pelas hereditárias, passando pelas do ambiente e acabando em episódios mínimos de sorte.

Ser homem é tender a ser Deus; ou, se preferirmos, o homem é fundamentalmente o desejo de ser Deus.

O homem é o único animal que pode permanecer, em termos amigáveis, ao lado das vítimas que pretende engolir, antes de engoli-las.

De homem a homem verdadeiro, o caminho passa pelo homem louco.

O homem é a medida de todas as coisas.

Nenhum homem é uma ilha, completo em si próprio; cada ser humano é uma parte do continente, uma parte de um todo.

Da maciez de uma esponja molhada até à dureza de uma pedra-pomes, existem infinitas nuances. Eis o homem.

Afrodite proíbe que nós, Amazonas, deixemos que algum homem nos domine. Nós somos donas de nós mesmas.

A vida só pode ser compreendida olhando-se para trás, mas só pode ser vivida olhando-se para a frente.

O meu passado é tudo quanto não consegui ser. Nem as sensações de momentos idos me são saudosas: o que se sente exige o momento; passado este, há um virar de página e a história continua, mas não o texto.