O Copo Nao esta meio Cheio

E para que não doesse demais quando não era capaz de, apenas esperando, evitar o insuportável, fazia a si próprio perguntas como: se a vida é um circo, serei eu o palhaço?

Não olhe para trás. Você já sabe onde esteve. Você só precisa saber para onde vai.Acostume os seus olhos a mirar o futuro e fazer o presente.

Um fato sobre mim: Não sei demonstrar meus sentimentos sem ter que ironizar tudo o que eu sinto.

A diversão não acaba com a velhice. A velhice é que acaba com a diversão.

Talvez eu queira demais. Não só de mim, entende? Dos outros também. Espero que descubram, por trás dos meus disfarces, toda a coisa. Porque as nossas angústias usam máscaras. E eu tenho uma mania de ser valente, dá até medo. O mundo entra na mochila e ela fica mais pesada que rocha. Aí brinco de tartaruga e quero levar tudo dentro. Nem eu me seguro, ora. Não sei porque insisto. Às vezes não dá, tenho que aceitar isso. Não é vergonhoso, nem fraco, é que não dá. Porque não. Mas, você sabe, não aceito essas respostas.

Chega, chega. Pra que isso? Se ele estiver com alguém agora, e daí? Ele e eu não temos nada a ver, certo? Porque era bom e tal. Aliás, meu Deus, como era bom. Mas não era bom pra ficar junto, certo? Então pronto. Chega. Adulta, adulta…

Quando você ama alguém, você não tem escolha.

Não se agarre à dor como pretexto para sofrer, use-a para crescer.

O meu amor não se esquece ele apenas adormece, até que apareça um novo amor e o faça reviver mais forte; sempre esperando que desta vez seja por alguém que o merece...

O verdadeiro sábio é aquele que não chora por um simples ato, e sim por um grande amor!

Muitas vezes, apenas estar com alguém é suficiente. Não preciso tocar neles. Nem mesmo falar. Um sentimento passa entre vocês dois. Você não está sozinho.

Oi, eu não vou mais insistir em algo só. Não é questão de desistir de amor, é desistir da dor. Às vezes temos que tomar atitudes que não queríamos tomar. Por vezes insistimos em algo que já não mais vale a pena. E não é que o amor não vale a pena, é a dor que não compensa carregar no peito por longos períodos. O amor é bom quando é reciproco, pois quando só uma parte ama, a dor é inevitável. Eu não desistir do amor, eu desistir de te amar.

Uma Arte


A arte de perder não é de difícil lastro;
tantas coisas parecem prenhes de perda
que sua perda não constitui nenhum desastre.

Perca um pouco a cada dia. Aceite o arrasto
do molho de chaves perdido, a hora mal gasta.
A arte de perder não é de difícil lastro.

Então teste perder mais longe, mais rastros:
lugares, nomes, o destino de onde pensava passar
férias. E nada disso pressupõe desastre.

Perdi o relógio de minha mãe. E, ah, que impacto!,
a última ou penúltima das três casas que amei.
A arte de perder não é de difícil lastro.

Perdi duas cidades, que belas. E, mais vasto,
algumas terras, dois rios, um continente,
que saudade, mas não chega a ser desastre.

―Mesmo perder você (anedota na voz, gesto
que adoro) não deve enganar-me. Pois é claro
que a arte de perder não é de tão difícil lastro
mesmo que pareça (note!) um desastre.

A vida não é sobre metas e conquistas, é sobre quem você se torna durante a caminhada.

Amor não é só primavera é passar por todas as estações, sem deixar que as flores morram dentro de nós.

Cuidado... ao dizer alguma coisa, cuide para que suas palavras não sejam piores que o seu silêncio.

Tinha sido apenas um sorriso, e nada mais. As coisas não iam se ajeitar por causa disso. Aliás, nada ia se ajeitar por causa disso. Só um sorriso. Um sorriso minúsculo. Uma folhinha em um bosque, balançando com o movimento de um pássaro que alça vôo. Mas me agarrei àquilo. Com os braços bem abertos. Porque, quando chega a primavera, a neve vai derretendo floco a floco, e talvez eu tivesse simplesmente testemunhado o primeiro floco que se derretia.

A ironia me consome. Tento, mas não consigo evitar. Não há nada melhor do que a ironia. É sutil, e fere só os que não enxergam seu lado mais cômico.

Só porque o seu sofrimento é compreensível, não significa que o seu comportamento é aceitável.

Quem não lê, aos 70 anos terá vivido só uma vida. Quem lê terá vivido 5 mil anos. A leitura é uma imortalidade de trás para frente.