Nosso Amor como o Canto dos Passaros

Minha felicidade passa, como um flash de câmera antiga.

E tudo era como as páginas de um livro escrito a lápis. Um livro imóvel, parado, recebendo chuva de poeira. Suas letras se apagando aos poucos, lentamente, até que ele não tenha significado nenhum, nem mesmo saibam que aquilo um dia foi um livro.

Não é sobre como começamos, mas sobre como encerramos. Quando paramos com o "tudo bem" e entendemos que o "basta!", é sim uma necessidade que impede a loucura.

As pessoas se aproximam e se afastam como lhes convém. Não seja deselegante de ficar onde não o querem ou só quando querem. Opte por ser elegantemente ausente.

Não é uma condição saudável essa de nos prendermos ⁠a "como a vida poderia ter sido", se o que está sob nosso controle é como ela pode ser.

⁠Chegar a ter como primeiro pensamento do dia esse "O que mais agora?", revela muito sobre os pensamentos cansados que se arrastam em suas fantasias de sorrisos frouxos e olhos sem brilho.

⁠Aquela figura de bastante idade, virou para mim e disse:
-A dor é inevitável na vida, assim como todos os sentimentos mais complexos e até os mais simples. O ser humano nasceu com o dom de viver e superar. Somos horríveis em evitar, mas bons em superar. E mesmo que a dor venha ao seu encontro, e não saiba como superar, aprenda com ela. Torne-a uma companheira, mas nunca uma amiga. Deixe ela ali, tornando-o mais forte, mas sem permitir que ela tome o controle. Que ela seja o espinho no dedo quando o excesso de coragem tirar sua inteligência, mas que ela nunca seja a rédea que limita seu progresso. Entenda a dor, aceite que ela é sua, e viva em paz consigo.

⁠Era noite de domingo, e normalmente, como todas as noites do fim de uma semana, eu costumava ligar. Mas em certo momento parei. Parei de fazer o que quase sempre fazia, e de ser quem era. Sabia que para ser novo, tinha que me renovar, e pra isso, mudar as aberrações que haviam entre nós. Era aberrante ser teu, e ainda sim ser só. Era anômalo só o respirar da minha própria insignificância. E eu sabia a todo momento que havia trilhado o caminho que sempre me recusei, e desviei. O sentimento era uma fobia do escuro, e de estar sempre sozinho nele. Das muitas formas de tornar-se um escravo, escolhi a mais brutal, aquela que maltrata a mente como uma corrente de elos invisíveis. Mas a ira de um bom homem pode ter um uso melhor, e resolvi escrever a próprio punho minha carta de alforria. Agora você é alguém no mundo. Nada de especial, ou diferente. Era só mais um rosto entre os milhares que vi e ainda veria, até o derradeiro fim, quando justamente me torna-se pó dessa terra como todos os outros que viriam.

⁠A morte só é um terrível final, quando se viveu uma vida medíocre. Quando vivemos bem, é como se Deus pudesse dizer: "Ótimo espetáculo foi sua vida, mas as cortinas precisam fechar."
Ficamos com os aplausos.

⁠Essa manhã eu faltei no café.
Como quem falta a escola, trabalho ou um compromisso do dia.
Falta é o que mais tenho feito, aos outros um pouco menos que a mim mesmo.
As vezes me sinto fino, apagado, desaparecendo aos poucos como a fumaça de um cigarro.
Queria dizer como estou bem, como o sol na janela constantemente me alegra, como as coisas dolorosas não me afetam.
Mas sigo infelizmente muito fiel a verdade, que não me permite compactuar com tantos absurdos.
Escrevo porque quero muito, na quantidade. Escrevo porque quero tanto, na necessidade.
Para que minha existência nunca falte.

⁠Os políticos brasileiros ainda se comporta como os primatas constituídos de garras e dentes, atacando nossas mesas como um animal feroz que não se importa com o desespero de uma mãe nem mesmo com a inocência das crianças.

⁠As faculdades de Direito nunca formaram tantos fascistas, como nos últimos anos

Com a cara do sertão
Ao sol, o trabalho dia-a-dia,
A vida como de um ermitão,
Testa marcada toda em fatias.
Insolação no rosto, calos nas mãos,
Nada de mordomias.
Garantindo, com isso, o pão:
A fome que se irradia.
Na Xerófila verde do sertão,
O solo clamando chia,
Restos em decomposição
De uma vida sem harmonia,
Exagero que não é pouco,
Semelhança em sintonia.
Terra rachada como é o rosto,
Identidade de um povo,
No sofrimento um do outro,
A real face nordestina.

“A TELEMÁTICA é como um míssil teleguiado,
Municiado com DADOS de INFORMAÇÃO”

Jogar FUTEBOL é como
falar OUTRO IDIOMA,
quanto MENOS se PRATICA mais ERRA,
quanto MAIS se FALA menos JOGA

⁠Às vezes penso em tratar algumas pessoas como elas me tratam, mas isso as machucaria demais.

⁠Ao notar que alguém te trata meramente como um produto, defina um preço tão alto que ela não consiga pagar.

⁠Palavras são como flechas. Se não acertamos o alvo, atingimos as pessoas erradas.

⁠A vida é como corrida com obstáculos. As barreiras possibilitam poder saltar, e não para você parar.

⁠Construir um relacionamento em meio a mentiras é como edificar um prédio sem alicerces.